Ян Ли – Бездарный (страница 40)

— Тогда сначала приведём в порядок. — Долгих доел эклер. — Ещё вопросы?

— Жалованье. Или я могу продолжать свою… самозанятость?

— Главное — не попадайтесь, прикрывать не буду, во всяком случае, за просто так. Первое задание — бесплатное, считайте его вступительным экзаменом. Дальше — обсудим.

— А если я завалю экзамен?

— Тогда, — Долгих допил кофе и аккуратно промокнул губы, — тогда нам обоим будет грустно. Но по разным причинам.

На том и разошлись. Семён вернулся на Разъезжую, заперся в комнате и два часа потратил на то, чтобы решить проблему с клеймом. Проблема была серьёзной: грим на плече держался хуже, чем на лице — кожа там другая, более грубая, да и шрам клейма впитывал и отталкивал краску не так, как нормальная кожа. Он пробовал и так, и сяк — накладывал слоями, смешивал оттенки, пытался создать иллюзию чистой кожи поверх рубца. Получалось… ну, при плохом освещении и мельком — сойдёт. При пристальном осмотре — нет. Категорически нет. Грим был заметен, собственно, как грим, потому что имел другую текстуру, другой блеск, другую реакцию на прикосновение.

— Попробовать больше маскировки? — Семён попробовал усилить энергетическую составляющую. Маскировка послушно подправила визуальное восприятие — тени легли правильнее, цвет выровнялся. Но это работало только пока он поддерживал навык. Стоило расслабиться, отвлечься — и грим снова становился гримом.

«А если доктор попросит раздеться?»

— Вот да, тот же вопрос.

«И если он будет трогать — а доктора любят трогать, они такие затейники, — то сразу почувствует краску. На тактильные ощущения маскировка не работает, не на первом ранге уж точно».

— Знаю.

«Так что делать будешь?»

— Думаю.

«Ну думай-думай. Времени у тебя до завтрашнего утра».

Семён думал. Думал долго, перебирая варианты. Отказаться от осмотра — нельзя, Долгих не поймёт, а непонимание жандарма ещё хуже его понимания. Прикинуться больным — глупо, на один раз прокатит, на второй будет уже подозрительно. Скрыть так, чтобы выдержало тщательную проверку — нереально с имеющимися средствами.

Оставался один вариант: загримировать не клеймо целиком, а его идентифицирующие части. Герб — перечёркнутый щит, корона, фигуры. Если замазать корону и фигуры, оставив только щит с перечёркиванием — будет выглядеть просто как грубый шрам. Уродливый, подозрительный — но не опознаваемый как герб конкретного рода. Обычное клеймение, какое практикуют в тюрьмах, или на каторге, или ещё бог знает где — здесь, в альтернативной России, наверняка такое тоже имеется.

Вопросов подкинула и маскировка — если держать навык активным именно в области плеча, на минимуме… хватит ли энергии на весь осмотр? Десятка в энергии, плотность… должно хватить. Наверное. Может быть. Авось прокатит.

Доктор Вершинин оказался маленьким, круглым, лысым человечком в белом халате, из-под которого торчали, видимо, очень модные ботинки с перламутровыми пуговицами. Кабинет — просторный, чистый, пахнущий озоном и ещё чем-то медицинским, непонятным, но неприятным. На стенах — анатомические таблицы, в углу — человеческий скелет на подставке. Скелет улыбался. Посетитель улыбаться не хотел.

— Раздевайтесь, — скомандовал Вершинин, доставая непонятный прибор, отдалённо похожий на стетоскоп.

Семён снял пиджак, рубашку, стянул нательную. Маскировку он держал локально, сосредоточив на плече, стараясь не думать о том, что энергия медленно, но верно утекает.

Врач начал осмотр. И пациент понял, что ни фига не прокатило.

С помощью псевдостетоскопа, оказавшегося портативным аналогом МРТ, доктор создал объёмную проекцию Сёмного тела, исчерченную непонятными линиями и знаками, и дальнейшие манипуляции проводил в основном с ней. Нет, кое-что перепало и оригинальной тушке — ему ощупали живот, шею и бицепс, посветили в глаз фонариком… ну, с виду фонариком, теперь попаданец ни в чём не был уверен, — даже приложили молоточком по колену. Но в основном изучалась голограмма.

— Истощение средней степени, — бормотал Вершинин, делая пометки карандашом. — Улучшающееся, впрочем. Мышечный корсет развит неравномерно… интересно. Сердце в норме. Лёгкие… чистые, хм. Удивительно чистые для городского жителя… Рубцовые изменения кожи — множественные, различной давности…

Он дошёл до спины. Остановился.

— Шрамы от порки… определённо, кнут, — констатировал врач. — Старые. И вот эти — ожоги? Нет, скорее… гм.

Дальше внимание привлекли руки. Запястья. Вершинин посмотрел на них, посмотрел на Семёна. Ничего не сказал. Сделал пометку.

Грим сидел хорошо. Визуально — просто нормально,но еще и навык маскировки добавлял правдоподобия. Но вот на проекции это место явно выделялось, очень нехорошо выделялось. Настолько, что доктор переключился с голограммы тела на, собственно, тело. Пациент почувствовал, как врач прикоснулся к коже. Именно туда, к клейму. Пальцы были прохладными, и — Сёма ощутил это с болезненной отчётливостью — они остановились. Замерли на секунду. Потом — ещё раз прошлись по коже, уже медленнее, тщательнее.

На ощупь Вершинин тоже что-то почувствовал. Не мог не почувствовать, потому что текстура грима отличалась от текстуры кожи, и пальцы врача — пальцы человека, который провёл тысячи осмотров, — уловили разницу мгновенно.

— Что это? — доктор нахмурился. — Здесь… что-то нанесено?

— Мазь, — быстро сказал Семён. — Лечебная. От старого ожога.

Вершинин посмотрел на него поверх пенсне. Взгляд был скептическим, но не враждебным — ну, пока.

— Позвольте.

Он взял ватку, смочил чем-то из пузырька — и, прежде чем Семён успел отдёрнуться, провёл по плечу. Грим пошёл. Не сразу, не полностью — но достаточно, чтобы из-под телесной краски проступили линии. Контуры щита. Фигуры на нём. Корона сверху. И — две грубые перечёркивающие линии, крест-накрест.

Вершинин отшатнулся. Буквально — отступил на полшага, как от раскалённой плиты. Лицо его побелело. Семён видел, как меняется выражение — от профессионального любопытства через удивление к… страху? Нет, не совсем. К осознанию.

— Это… — начал Вершинин и осёкся.

— Это что? — Семён старался звучать невинно. Получалось откровенно паршиво.

— Подождите здесь, — врач положил ватку на стол, снял очки, надел обратно. Руки чуть дрожали. — Подождите. Никуда не уходите.

Он вышел из кабинета. Попаданец слышал его шаги в коридоре — быстрые, нервные. Потом — приглушённый разговор за дверью. Два голоса. Один — Вершинина, торопливый, взволнованный. Второй — ровный, спокойный. Долгих. Конечно, Долгих. Он, похоже, был здесь всё это время — ждал в соседней комнате.

«Ну вот и всё», — подытожила Шиза. «Не авоськнулось».

— Молчи, — прошипел Семён. — Вдруг услышат, мало ли.

Дверь открылась. Жандарм вошёл первым — лицо каменное, непроницаемое. Вершинин — за ним, бледный, весь на нервах.

— Покажите, — сказал Долгих.

Семён молча повернулся, подставив плечо. Гэбэшник подошёл, посмотрел. Не прикасаясь — просто смотрел, долго, секунд тридцать. Потом достал из кармана платок, протёр остатки грима. Клеймо проступило полностью — а фиг ли уже скрывать-то.

Тишина.

Долгих выпрямился. Повернулся к Вершинину.

— Доктор.

— Да?

— Вы ничего не видели. Ничего не обнаружили. Осмотр показал множественные рубцовые изменения, следствие побоев в детском возрасте, и недавнее истощение в стадии ремиссии. Всё. Точка.

— Но это же…

— Я знаю, что это. — Голос Долгих был тихим и абсолютно ровным, и именно от этой ровности у Семёна побежали мурашки по спине. — И вы знаете. И мы оба знаем, что будет, если информация выйдет из этой комнаты. Вам ведь нравится ваша практика, Аркадий Павлович? И ваша квартира на Мойке? И ваша жена с детьми?

Вершинин побледнел ещё сильнее. Кивнул.

— Вот и славно. Заключение — на мой стол к вечеру. Стандартное. Здоров, годен, без ограничений. Можете идти.

Врач ушёл, не оглядываясь. Скелет в углу продолжал улыбаться, а чего ему.

— Одевайтесь, — жандарм сел на кушетку, скрестил руки на груди. Молчал, пока его подопечный натягивал рубашку. Молчал, пока застёгивал пуговицы. Молчал, пока не сел напротив.

Потом заговорил.

— Рыльские.

Не вопрос. Да, собственно, о чём тут спрашивать.

— Перечёркнутый герб рода на коже, — продолжил Долгих. — Знак изгнания. Выжженный магическим огнём, судя по характеру рубцовой ткани. Так клеймят… нет, не предателей. Предателей наши милые лекари убивают. Так они клеймят пустышек — членов рода, рождённых без дара. Отречённых, лишённых имени и родовой защиты.

Семён молчал.

— Вы — Рыльский, — он произнёс это тихо, будто само слово могло быть услышано за стенами. — Бывший Рыльский. Пустышка. Изгнанник.

— Бывший, — подтвердил Семён. Отрицать было бессмысленно.

— Как вас звали?

— Не помню. — Технически — правда. Попаданец не помнил настоящего имени тела, которое теперь носил. Константин — это из сна, из обрывков чужой памяти, не факт, что достоверных.

— Не помните, — Долгих как будто попробовал слово на вкус. — Или не хотите говорить.

— Не помню.