реклама
Бургер менюБургер меню

Вольтер – Орлеанська діва (страница 13)

18
Вони поснули; у тяжкому сні Хропли солдати, слуги, капітани — І німували сурми й барабани. Той голий ліг, не вкрившися й плащем, А той простягся над своїм пажем. Тоді Денис, неначе батько добрий, Промовив стиха дівчині хоробрій: «Дитя моє! Нам розповів поет, Як Ніс, до Турна трапивши в намет9 Удвох із вірним другом Евріалом, Рутульців сон довершував кинджалом. Відоме й те хтозна з яких часів, Що достославний гордий син Тідея У товаристві мудрім Одіссея, Як Ресів табір морок оповив10, Троянців сонних мертвими робив. Чому й тобі задля свойого краю Не відновити їхнього звичаю?» «Ні, — мовить Жанна, — я письма не знаю. Але на рицарську ступила путь I відаю: лежачого не б’ють». Ще не скінчивши гордої відмови, Вона шатро золочене, чудове У сяйві місячнім постерегла: Особа, певне, там значна була. Вино, окрасу доброго стола, Там Жанна в кубки сміло наливає, I пирогом вечеряє смачним, І вдвох із богопосланим святим За короля французів випиває. Шандос у тім наметі проживав11. Горілиць він, вояка грізний, спав. Вона бере меча його страшного, Бере штани з єдвабу дорогого: Так Господів улюбленець Давид, Саулові натрапивши на слід. Низьке бажання помсти занехаяв, А тільки шмат плаща його відкраяв I царедворцям навіч появив, Що міг зробити, тільки не зробив. Біля Шандоса, юний та вродливий, Спав юний паж, у забутті щасливий. На лінії, відкіль початок ніг, Амур би сам йому позаздрить міг. Поблизу нього каламар похідний Стояв з чорнилом — доказ очевидний, Що хлопець вірші звечора писав Красуні тій, яку він покохав. Пречиста Жанна узяла чорнило I на озадку хлопцевому сміло Лілеї три в один виводить мах. Святий дивився з радістю в очах, Як зад англійця, свіжий та круглявий, Скрашає герб французької держави. Хто ж був уранці, наче звір, лихий? Шандос, і так з похмілля сам не свій. Побачивши у хлопця в місці певнім Три лілії, він, повен гнівом ревним, Лукаву зраду в цьому добача І кидається по свого меча... Ох! ні меча, ані штанів немає! Він стогне, виє, очі протирає, — I врешті думка родиться ясна, Що це зробив не хто, як сатана. І променю, й крилатому ослові,