Владимир Баранов – В Америку с черного входа… Приключенческо-криминальная повесть (страница 1)
В Америку с черного входа…
Приключенческо-криминальная повесть
Владимир Иванович Баранов
© Владимир Иванович Баранов, 2021
© Анна Андреевна Власенко, дизайн обложки, 2021
ISBN 978-5-0053-7750-0
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Баранов Владимир Иванович
Об авторе.
Владимир Иванович Баранов родился в семье военного, в городе Балтийске в 1954 году. Вовремя учебы в средней школе №6, активно участвовал в художественной самодеятельности, был солистом хора и писал стихи.
Воин-интернационалист, прошел боевой путь в Афганистане в ограниченном контингенте вооружённых сил СССР. Награждён орденом «Красная Звезда» и медалями «За боевые заслуги» и «За отвагу».
Дипломант Всероссийского конкурса «Спасибо тебе, солдат!», лауреат фестиваля 2005 года «О войне написано не все», автор двух поэтических сборников – «Сережка ольховая» и «Море в ладонях», и повести «Будем жить». Владимир Иванович постоянный гость на кораблях и в частях Балтийского флота. Много времени уделяет патриотической работе с молодежью.
Пишет слова и музыку для своих песен, которые исполняет лично под гитару. Как, бард, активно участвует в концертах для жителей и военнослужащих города Балтийска.
Постоянно печатается в альманах литературного объединения «Остров вдохновения» города Балтийска. Издано несколько сборников стихов. В 2021 году вышла из печати книга «Эхо «Янтарной комнаты». В своей книге «В Америку с черного входа…» в приключенческо-криминальном жанре автор рассказывает о том, как он случайно попал в Америку и о похождениях там.
В Америку с черного входа…
В Америку я попал в общем то случайно. Как и все русские люди, которые были воспитаны учителями в школах и властью, знал, что это проклятая капиталистическая страна, где угнетают негров, пьют виски и танцуют рок-н-рол… Капитализм там давно уже загнивает, но пахнет очень даже приятно. Судя по тому, что джинсы, жвачка, магнитофоны «Шарп» и сигареты «Кэмел» с горбатым и задумчивым верблюдом на пачке, попадали в СССР именно из этой страны, социализм там был уже давно. Просто у нас его неправильно называли. Но мы об этом даже не знали, так как постоянно требовали свободу для некой Анжелы Дэвис и времени, дабы узнать, у нас просто не было. Потому что надо было еще ходить на работу, стоять в очередях за колбасой и водкой и не забывать воспитывать детей. Что бы их не посадили, как ту самую Анжелу… Ещё были анекдоты про Америку, но и в них информации об этой стране было маловато. И еще, помню, мой любимый литературный герой Остап Бендер, все напевал: «Ах, Америка… Это страна, где гуляют и пьют без закуски…". Этим нас удивить было нельзя. Все знали назубок основные правила застолья «Закусь градус крадет!» и «Водка без пива- деньги на ветер!». А из языка английского, я знал только, что вумен – это баба и хеллоу- что означало приветствие… ну и Гитлер капут… до кучи. Ведь в школе я изучал немецкий (который никто из немцев не понимал). Кстати, тот английский, который изучали в нашей школе, не понимали ни англичане, ни американцы, ни вообще кто- либо. Оставалось загадкой кто обучал наших учителей, но… тайна сия велика есть… Но, это я так, к слову…
Закончив войну в Афгане в госпитале города Ташкента, где я лежал с переломанным хребтом и множественными ушибами, я был демобилизован из рядов Советской Армии подчистую. Приехав в родные пенаты, быстро сообразил, что никому (кроме папы с мамой) я тут даром не нужен. Даже с орденом и двумя медалями на выпуклой молодецкой груди. А так как бегать, стрелять и взрывать нигде не требовалось, то я порешил посвятить свою оставшуюся жизнь морю. Для чего поехал в столицу Калининградской области город Калининград, именуемый в простонародье Кениг. Для поступления в Калининградскую среднюю мореходку, на факультет судовождения. Будучи от природы относительно неглупым человеком, выпятил грудь с наградами и попер прямо в кабинет директора. Надо сказать, что награды тогда уважали, а посему мое появление произвело некоторый фурор. Я не стал нагло требовать рабочего диплома штурмана, а скромно попросил дать мне возможность закончить все три курса заочного образования за год. И показал документы, согласно которых свой ценз нахождения в море, я уже наплавал на рыбацких судах еще два года назад. Директор прослезился – и дал «добро». Поэтому я, по- быстрому закончил учебу, съездив на три сессии подряд и получив, вожделенный диплом, стал судоводителем. А именно – штурманом малого плавания. Чего мне за глаза хватало, чтобы стать капитаном, буксира или водолазного катера. Кем я и стал, к вящей радости своих родителей. Ну, а дальше… «Пришла беда, откуда не ждали…»
Как- то раз, светлым осенним деньком, двигался по Кенигу, а именно по улице Театральной. Нет, нет, в театр я не собирался, были дела несколько интимного плана. Я шел на свидание… Как вдруг, с противоположной стороны улицы, кто-то заорал: – «Ива-а-а-н-ы-ч!!!!!» Да так громко, что старушка, переходящая улицу по «зебре», резко повернувшись, засеменила обратно. Я присмотрелся. Какой -то парень, джентльменского вида, махал мне сразу двумя руками и приплясывал у остановки автобуса. Затем, наплевав на правила уличного движения, рванул ко мне, отскакивая от гудящих машин. И вот тут —то я его признал. Это был старший лейтенант Игорь Демьяненко, по кличке Дема, с которым мы служили вместе в Афгане. Отличный парень, душа любой компании. А после того, как я научил его играть на гитаре, он стал практически бесценным кадром, на любом застольном «сабантуе».
Несколько отойдя от темы, я хотел бы поделиться, с читающим сие произведение, некоторыми мыслями. Мне, почему-то, не хочется, встретившись с человеком, который тоже был в Афгане, орать: «Привет брателло!» и колотить его кулаками по спине. А затем бежать в ближайший магазин за бухлом, дабы «обмыть» встречу. Примерно так выглядела бы картина – повстречались два мужика: – Братан, ты был по турпутевке в Египте?» – «Да-а-а-а! Был!!!!» – «И-ех, твою мать! Я тоже!!!» И бегом за водярой… Ну были, и что? Вроде повод… Другое дело, когда происходит встреча двух сослуживцев. Людей, которые, в полном смысле этого слова «под смертью ходили», делились и куревом, и водой, и патронами… И все прохожие недоуменно обходят двух седых мужчин, со слезами на глазах, обнявших друг друга… Это Афган… Это Чечня… Это ВОЙНА…
Мы с Игорьком вцепились друг в друга. Эх, мама моя, седые совсем! Оба сразу говорим, перебиваем друг друга, смеёмся. «Вовчик, а мне сказали, что ты погиб! Будто мина рванула рядом?» – «А вот хрен им всем по толстой морде! (это про врагов).
«Игорек, а как комбат, как ребята? Живы?» (это о друзьях). Выясняется, что всё – о кей! И комбат жив, и ребята… Кто-то ранен, кто-то нет, кого-то наградили, кого-то в звании повысили. А в общем и целом – слава Богу!
Игорь замечает, что совсем рядом, дверь в кафе «Театральное» и приглашает посидеть, пообщаться… Я не против, только вот пить ты Дема, будешь один. Замечаю растерянно- вопросительный взгляд, смеюсь… пошли брат, расскажу.
Мы расположились в уголке уютного кафе. Игорь заказал 200 гр коньяку, я кофе. Собираюсь с мыслями и начинаю рассказывать.
Игоря тогда в части не было. Он поехал в очередной отпуск и «заодно» повез на Родину три цинковых гроба. Это только у нас такое возможно- едешь отдыхать и в нагрузку сопровождаешь погибших. Да еще и не со своего батальона.
Меня комбат послал тогда забрать из ремонта радиостанции и получить новые аккумуляторы. Ехать предстояло на БТРе, а для охраны взять с собой 3—4 солдат. И недалеко вроде, километров 15 примерно. А так как в последнее время «духи» притихли, мы соответственно расслабились. И если раньше я всегда таскал на груди «лифчик» с запасными магазинами, то сейчас разленился совсем. Взял только свой верный АК с двумя магазинами и все. Оно мне надо, таскать еще пистолет с запасными обоймами и гранаты? Взял с собой пару солдат, хватит вроде. Но построил их конкретно – приказал одеть бронежилеты, каски и взять по четыре запасных магазина. И забыл хорошую и нужную пословицу —Доверяй, но проверяй.
Не проверил. А бойцы (такие же ленивые, как и их командир) взяли по одному снаряженному и по три пустых (а чё тяжести по жаре таскать то?)
В общем мы тронулись в путь. Все сидели на броне, подставив потные лица теплому ветерку. Мне, как командиру, механик водитель дал под заднее место замурзанную подушку. Ну, да ладно, даренному коню под хвост не заглядывают…
Все произошло так внезапно, что я даже не успел осознать в чем дело. Из растущей вдоль дороги «зелёнки» неожиданно вылетел жёлто-белый шар и ударил под переднее колесо. БТР встал как вкопанный, а нас как ветром сдуло с брони. Мы бросились в канаву что шла вдоль дороги и залегли. В борт ударила еще одна граната, но не пробила, а с воем ушла в голубое небо. Внезапно бортовой десантный люк откинулся и оттуда кубарем выкатился чумазый водила. В одной руке у него была граната Ф-1, а в другой черный «дипломат». Такие чемоданчики дембеля покупали в магазине «Военторга» и в афганских дуканах (магазинах). Боец шустро сиганул в канаву и пополз к нам. С другой стороны дороги, из «зеленки», по нам открыли ураганный огонь. Пули с противным визгом рикошетили от БТРа, от дороги и разлетались во все стороны. В моей голове лихорадочно пролетали мысли: «Главное не дать „духам“ перебежать дорогу. Если кто —то окажется на „нашей“ стороне, то нам кранты. Они просто подойдут сбоку, под прикрытием кустов и расстреляют нас. Хорошо, что патроны еще есть у бойцов!» Сам то я, приученный стрелять только по видимой цели, огня не открывал, ожидая атаки. -Дай мне один магазин – закричал я ближайшему бойцу. На меня уставились два серых испуганных глаза. —А нетути… тащ прапорщик!