Витта Ред – Ключ от никуда (страница 2)
И тут Лора увидела его. В дыму, у края ямы, стояла фигура. Низкая, сгорбленная. Знакомая потертая кепка… Плащ…
– Дядя Петя? – прошептала Лора, узнавая соседа снизу, вечно ворчавшего на топот Максима. – Дядя Петя, это вы? Вы видели Максима? Что здесь происходит?!
Фигура медленно повернулась. Под кепкой не было лица. Был темный провал, из которого струился тот же черный дым. Из провала донесся голос. Голос дяди Пети, но искаженный, как плохая запись, прерываемый помехами:
– Ло… ра… – зашипело существо. – Ты… же… не…
В этот момент из ямы вырвался оглушительный РЕВ, как будто проснулось что-то неимоверно древнее и злое. Стены задрожали. Фигура "дяди Пети" расплылась, превратившись в клубящийся дым, и устремилась к ней.
Лора вскрикнула, отпрянула, споткнулась о неровный пол. Ключ и заяц выскользнули из рук. Она ударилась затылком о камень. Искры боли и света взорвались в глазах.
Последнее, что она увидела перед тем, как тьма поглотила сознание, – это мерцание маленького ключа на черном камне рядом с грязным зайцем. И последняя мысль, отчаянная и детская:
«Надо… проснуться… Надо вернуться… Ключ… Максим…»
Темнота сомкнулась, неся с собой только глухой гул бездны и далекий, жуткий смех, эхом отдававшийся в костяных стенах.
Глава 2: Тени и Глина
Сознание вернулось волной тошноты и ломоты. Каждый ушибленный сустав, каждая содранная кожа горели. Затылок пульсировал тупой, размазанной болью. Лора лежала на липком, холодном полу пещеры-подъезда. Воздух был пропитан сладковатой вонью кипящей смолы из ямы и чем-то еще – запахом старой, заплесневелой крови и влажной глины.
«Максим…» – первая мысль, острая, как нож. Она вскочила, игнорируя боль. Глаза, привыкшие к полумраку, выхватили из тьмы два предмета: маленький ключ от квартиры, лежавший рядом, и грязного плюшевого зайца, валявшегося чуть поодаль. Она схватила их, прижала к груди. «Жив. Он должен быть жив.»
Воспоминание о фигуре в кепке дяди Пети и его искаженном голосе – «Ты… же… не…» – заставило ее содрогнуться. Галлюцинация. Отравление газом. Стресс. Должно быть. Она огляделась. Пещера была пуста. Черная яма булькала и дымила, как гигантский гейзер нефти. Знак над аркой – весы с ножом – казался, мерцал в багровом свете, пробивавшемся извне.
Бежать. Отсюда. Сейчас. Найти Максима. Найти людей.
Она выскочила из костяного подъезда в "двор". Багровый свет резал глаза. Красная горка стояла, скрипя на ветру, как больное животное. Лора метнулась к груде обломков, которую ее разум упорно называл "разбитыми машинами". Может, там… аптечка? Рация? Что-то полезное?
Роясь в ржавом хламе (обломки странных механизмов, покрытые струпьями металла, кости нечеловеческих размеров), она наткнулась на кусок фанеры. На нем было что-то нацарапано гвоздем. Не буквы. Знак. Угловатый, напоминающий переплетенные молнии или сломанную лестницу. Он был выцарапан грубо, с остервенением.
– Граффити… – пробормотала она, но холодок пробежал по спине. Откуда она его знала? Ей казалось, она видела его во сне. Или… до всего этого?
Внезапно, из глубины груды обломков донесся шелест. Не крыс. Скорее, как будто кто-то ковырял глину ногтями. Лора замерла, сердце в горле.
– Кто здесь? – крикнула она, стараясь звучать твердо. – Максим? Это ты?
Шелест усилился. Затем из-под ржавого листа что-то выползло. Не мутант. Не человек. Тень. Плоская, черная, как вырез из бумаги, но пугающе густая. У нее не было лица, только намек на голову и слишком длинные, тонкие руки-щупальца. Она скользила по камням, не издавая звука, направляясь прямо к ней.
Лора отпрыгнула, споткнулась. Тень проплыла мимо, будто не замечая ее, и влилась в стену костяного дома. Там, где она коснулась глины и костей, поверхность вздулась на мгновение пузырем, а потом застыла, оставив темное, маслянистое пятно в форме… того же знака.
Беги! – закричал инстинкт. Она рванула прочь от дома-монстра, от ямы, от теней. Бежала по "улицам" этого безумного места, мимо стеклянных черных скал, отражавших ее искаженное, испуганное отражение. Багровый свет делал тени живыми и агрессивными. Каждый темный проем казался пастью. Каждый шелест на ветру – шагом погони.
Она свернула в узкий переулок между двумя глыбами обсидиана. Стены были покрыты странными наростами – бугристыми, влажными, цвета запекшейся крови. Они пульсировали слабо, как спящие сердца. Воздух здесь был особенно тяжелым и сладким, вызывая головокружение.
И тут она услышала. Плач. Тонкий, жалобный. Детский плач.
– Максим?! – Лора бросилась на звук, забыв об осторожности. – Сынок! Мама здесь!
Плач доносился из-за поворота. Она влетела в маленький тупичок. В центре, на камне, сидела… кукла. Тряпичная, грязная. Но не заяц. Кукла. Изображавшая маленького мальчика. Черты лица были смутно знакомы… Слишком знакомы. Максим. Его глаза (пуговицы), его неуклюжая стрижка из пряжи. Кукла была новой, почти чистой, по сравнению с окружающим хаосом. И она плакала. Тоненько, жалобно, как живая.
Лора подошла медленно, сердце колотилось. Это была ловушка? Галлюцинация? Но плач был таким реальным.
– Максим? – шепнула она, протягивая руку.
Кукла повернула голову на тряпичной шее. Пуговицы-глаза смотрели прямо на нее. И плач… стих. Кукла просто сидела, смотря на Лору своим страшным, узнаваемым лицом.
– Где ты? – прошептала Лора, охваченная леденящим ужасом и безумной надеждой. – Кто тебя сделал? Кто взял тебя?
Она потянулась, чтобы схватить куклу. В этот момент из щели в стене прямо над куклой хлынула черная, густая жидкость. Она обрушилась на куклу, заливая ее, поглощая. Лора вскрикнула, отпрянула. Жидкость зашипела, поднимая едкий пар. Через секунду, когда пар рассеялся, на камне не было ничего. Ни куклы, ни жидкости. Только камень, темный и мокрый.
Безнадежность, черная и тяжелая, накатила волной. Лора прислонилась к холодной, пульсирующей стене, закрыв лицо руками. Слезы текли сами собой, смешиваясь с грязью на щеках.
– Где ты… – всхлипнула она. – Где мой мальчик… Что они с тобой сделали…
Голос. Он прозвучал прямо у нее в ухе. Тихий, шелестящий, как сухие листья. Женский голос. Знакомый. Такой знакомый, что сердце сжалось от боли.
– Лорочка…
Лора вскинула голову. Вокруг никого. Только стены, камни, багровое небо.
– Доченька… Почему ты не смотришь?
Это был голос… ее матери. Умершей пять лет назад от рака. Голос из прошлого, из самой глубины памяти.
– Мама? – прошептала Лора, озираясь в панике. – Ты… где ты?
– Здесь, рядом… Всегда рядом… В темноте… – голос звучал печально, но в интонации была ледяная, чужая нотка. – Ты потерялась, Лорочка… Как же ты далеко зашла…
– Что это за место, мама?! – закричала Лора, чувствуя, как разум начинает скользить по краю. – Где Максим?! Скажи!
– Мальчик… – голос стал тише, перешел в шепот-шипение. – Он… ждет… Но тебе… нельзя… к нему… Ты же… не…
«Не…»То же слово, что прошептал "дядя Петя".
– Не что?! – взвизгнула Лора, ударяя кулаком по мерзкой, живой стене. – Не что?! Говори!
Но голос растаял, как дым. Осталось только глубокое, гнетущее молчание и нарастающий гул из глубины каньона, похожий на стоны гигантской машины.
Лора сползла по стене на корточки, сжавшись в комок. Ключ впивался в ладонь. Заяц пах пылью и тоской. Рациональные объяснения трещали по швам. Мутанты, авария, похитители… Как это объясняло голос мертвой матери? Куклу-Максима? Тени, сливающиеся со стенами? Она чувствовала себя мухой, попавшей в паутину неведомого чудовища. Каждая нить – знак, шепот, видение – затягивала ее глубже в безумие, в котором не было места надежде на спасение, только на отчаянное, бессмысленное выживание ради возможности увидеть сына.
Она не знала, сколько просидела так. Время текло странно, то ускоряясь, то замирая. Багровый свет не менялся. Внезапно, из глубины тупика, куда исчезла кукла, донесся звук. Не плач. Смех. Детский, звонкий, беззаботный. Смех Максима. Тот самый, когда его щекотали.
Лора вскочила, кровь ударила в голову.
– Максим!? – Она бросилась туда, туда, где смеялся ее сын. – Сынок! Я здесь!
Тупик был пуст. Только на том самом камне, где сидела кукла, лежал маленький, белый камушек, похожий на зуб. А детский смех… раскатистым, неестественным эхом отразился от черных стеклянных скал, превратившись во множество жутких, визгливых голосков, смеющихся уже не над щекоткой, а над ее отчаянием. Смех заполнил переулок, давил на барабанные перепонки, вползал в мозг.
Лора зажала уши, прижалась спиной к мерзкой, дышащей стене. Смех не стихал. Он звучал внутри. В ее собственной голове. И вместе с ним нарастало осознание, страшное и неотвратимое, как падение в ту яму с кипящей смолой: она застряла. Навсегда. В этом кошмаре без названия, без правил, без выхода. И самое ужасное – Максим был здесь. Где-то в этом безумии. И она не знала, живой ли он… или уже часть этого жуткого места, как та кукла, как тень дяди Пети, как голос ее матери.
Она сжала ключ до крови. Ключ от квартиры, которой, возможно, больше не существовало нигде, кроме ее снов. И впервые настоящая, глубокая безнадежность, холодная и тошнотворная, как запах гниющей плоти, заполнила ее полностью, вытесняя даже страх. Она зажмурилась, но смех сына, превратившийся в кошмарный хор, не умолкал. Он звучал. Он звучал везде.