Виолетта Весна – Развод в 40. Генерал, я больше не ваша жена (страница 1)

Виолетта Весна

Развод в 40. Генерал, я больше не ваша жена

ПРОЛОГ. Чужая женщина в моем доме

В день юбилея моего мужа в нашем доме пахло дорогими цветами, полированным деревом и чужими духами.

Цветы стояли везде: в высоких вазах у лестницы, на каминной полке, на длинном столе в гостиной, даже в холле, где обычно Александр не терпел ничего лишнего. Он говорил, что дом генерала должен дышать порядком, а не женскими прихотями. Я за двадцать лет научилась слышать в этой фразе не упрек, а правило. Как и во многих других.

К шести вечера все было готово.

Стол накрыт. Хрусталь проверен. Салфетки сложены ровно. Горячее согласовано с поваром. Вино подано к нужной температуре. Список гостей лежал у меня в голове так же четко, как когда-то расписание Олесиных прививок, секций и экзаменов.

Сегодня Александру Цареву исполнялось сорок восемь.

Для других — красивая дата. Для него — повод собрать нужных людей, выслушать правильные тосты, показать, что дом стоит крепко, жена рядом, дочь выросла достойной, жизнь выстроена без трещин.

Трещины не показывают гостям.

Трещины затирают улыбкой.

Я поправила жемчужную серьгу и посмотрела на себя в зеркало у лестницы. Темно-синее платье сидело строго, почти безупречно. Волосы уложены. Лицо спокойное. В сорок лет женщина уже умеет выглядеть собранной даже тогда, когда внутри давно нет ни одной ровной полки.

— Маша.

Голос Александра прозвучал за спиной, и я обернулась раньше, чем успела подумать.

Он стоял в дверях кабинета. Высокий, подтянутый, в темном костюме, с той самой выправкой, из-за которой люди невольно выпрямлялись рядом с ним. Седина у висков не старила его, а делала дороже. Сильнее. Опаснее, если не знать, как он молчит по утрам за завтраком, когда ты ставишь перед ним чашку и ждешь хотя бы одного обычного человеческого слова.

— Да?

Он скользнул взглядом по мне. Не задержался. Просто проверил, как проверял форму перед выходом.

— Губы слишком яркие.

Я не сразу ответила.

Помада была не яркая. Спокойный винный оттенок, который посоветовала визажистка. Она сказала: «Вам очень идет. Благородно». Я даже улыбнулась тогда, потому что слово «благородно» давно заменяло мне слово «красиво».

— Хорошо, — сказала я. — Сейчас поправлю.

Александр кивнул так, будто вопрос был закрыт, и посмотрел на часы.

— Гости начнут подъезжать через двадцать минут. Проследи, чтобы у входа не было суеты.

— Уже проследила.

Он будто не услышал.

— И предупреди официантов: к Василию Петровичу с разговорами не лезть. У него давление. Бокал нальют, дальше пусть не трогают.

— Я помню.

— И Олеся звонила?

— Утром. Она не успевает приехать, у них пересдача семинара. Позвонит вечером по видеосвязи.

Александр чуть нахмурился. Олеся была его слабым местом, хотя он и с ней чаще говорил как с подчиненной: коротко, требовательно, по делу.

— Могла бы выбрать день.

— Она учится, Саша.

Он посмотрел на меня холоднее.

Я давно не называла его Сашей при посторонних. Почти не называла и наедине. Но иногда старое имя вырывалось само — из той жизни, где он еще смеялся на моей кухне в съемной квартире, ел пригоревшие сырники и говорил, что без меня пропадет.

Тогда я верила.

Теперь он произнес:

— Сегодня не тот вечер, когда стоит спорить.

— Я не спорю.

— Вот и хорошо.

Он ушел в кабинет, а я осталась перед зеркалом.

Губы действительно можно было сделать бледнее. Не потому что помада была яркой. Просто легче стереть помаду, чем объяснять мужу, что я имею право на цвет, который мне идет.

Я взяла салфетку с консоли и осторожно промокнула губы.

Первый звонок в дверь прозвучал ровно в шесть.

Дальше все пошло так, как должно было идти в доме генерала Царева.

Гости входили парами и небольшими группами. Мужчины жали Александру руку, хлопали по плечу, говорили сдержанные мужские слова о здоровье, службе, крепости и уважении. Женщины целовали меня в щеку, пахли пудрой, дорогими духами и осторожным любопытством.

— Машенька, вы чудесно выглядите.

— Как всегда, все безупречно.

— У вас такой вкус.

— Александр Николаевич счастливый человек.

Я улыбалась.

— Спасибо. Проходите, пожалуйста. Вам шампанское или минеральную воду?

На таких вечерах женщина вроде меня не должна быть главной. Но без нее вечер рассыпается. Я знала, кому нельзя ставить рядом давнего недоброжелателя. Кто недавно перенес операцию. У кого жена обидится, если ее посадить слишком далеко от хозяина. Кто пьет только сухое. Кто ждет, что его представят человеку из министерства. Кто ненавидит, когда его называют по отчеству неправильно.

Двадцать лет я держала чужие настроения как хрупкие бокалы: тихо, аккуратно, без права уронить.

А потом появилась Виолетта Дрозд.

Она вошла не первой и не последней. Вошла так, будто точно знала, в какой момент ее заметят.

На ней было светлое платье. Не белое — Виолетта была слишком умна для такой прямолинейности. Мягкий жемчужно-серый оттенок, открытые запястья, тонкая цепочка на шее, волосы собраны низко, несколько прядей у лица. Она выглядела дорого, но не вызывающе. Именно так выглядят женщины, которые знают: настоящее вторжение не нуждается в шуме.

— Александр Николаевич, — сказала она, подходя к мужу.

Не «С днем рождения» издалека. Не формальное поздравление у входа. Она прошла через холл прямо к нему, будто маршрут был давно проложен.

Александр повернулся. Его лицо почти не изменилось. Но я за двадцать лет научилась замечать то, чего другие не видели. У него чуть смягчился взгляд.

Чуть-чуть.

Для посторонних — ничего. Для жены — достаточно.

— Виолетта, — сказал он. — Рад, что вы успели.

— Я обещала.

Она протянула ему небольшой темный пакет. Александр взял. Их пальцы соприкоснулись на секунду дольше, чем требовала вежливость.

Я стояла в двух шагах, с бокалом минеральной воды в руке, и улыбалась.

Виолетта повернулась ко мне.