Виктор Ниекрашас – Нэо – Проза (страница 7)
– Отец…. алло… мы завтра приедем… отец, ты слышишь?
– Сынок…– шептал старик,– сын, алло… жду вас сынок… алло…
Но гудки оборвали разговор. Старик вздохнул и все же мысль о том, что приедет сын его, успокоила и согрела.
Он подошёл к комоду и достал старую пластинку, включил проигрыватель. Тихое шипение и звук старой забытой мелодии проник во все уголки его дома. Старик улыбнулся…
– Ты же знаешь! – Произнес Марк.
– Ну, все равно скажи…– требовала Лиза.
– Да, он напоминает меня в молодости, но только без усов!– Улыбнувшись, произнес Марк.
– Я хочу, чтобы они были счастливы…
У моря стоял молодой человек в белом костюме, смотря влюбленным взглядом на девушку в свадебном платье…
Закончилась пластинка. Старик лёг на диван и положил под голову маленькую подушку, которую так любила его жена. Взял библию и открыл новый завет. Кот запрыгнул на его грудь, потерся носом о щеку своего хозяина.
– Ну, хватит, – намеренно изображая серьезность, произнес старик.
Кот, казалось все понял и мурлыча, поджал под себя лапы, так и остался на груди своего хозяина.
Старик поправил очки и продолжил чтение.
Марк и Лиза долго ждали своих внуков.
– Смотри – это наша внучка! Произнесла Лиза, едва сдерживая слезы.
Марк посмотрел на молодую жену сына и расплакался.
– Мы назовем ее Кристина, – сказал сын.
– Спасибо вам! шептали Марк и Лиза, обнимая своих детей.
Старик и кот уснули.
– Марк! – Где-то за спиной он услышал родной голос.
– Лиза…– Шептал он, оборачиваясь и пытаясь её отыскать среди тьмы, что его окружала. Где – то впереди он увидел едва заметный свет, он становился все ярче и ярче.
– Марк, я ждала тебя…
– Лиза, где ты? Не оставляй меня, Лиза…
– Я пришла за тобой, Марк…
– Забери меня, Лиза… мне очень тяжело без тебя…
Она взяла его за руку. На ней было синее платье, а в руках она сжимала цветы, которые когда-то подарил ей Марк…
– Я Тебя Люблю!
– До дрожи в пальцах?…
– До дрожи в пальцах!
Часы пробили полночь, кот отпрыгнул от старика и выпрыгнул в окно.
Ветер играл занавесками…Старая рука обронила книгу…
Птица
В босоногом детстве всё было ярким. Мечты переплетались с фантазиями и оживали в реальности…
– Птица в клетке не принесёт тебе счастья, отпусти её, – сухо произнёс ангел.
– Тебе её жалко, потому что у неё, как и у тебя, есть крылья? – спросил я с улыбкой.
– Всё проще. Её жизнь не сделает тебя счастливым, – ответил ангел.
– Но я буду за ней ухаживать, кормить её, оберегать, – пообещал я и тихо добавил: – На воле с ней может случиться что угодно…
– Это её жизнь. Если она захочет, то прилетит к тебе сама, и ты будешь наслаждаться её пением. «Вот это и будет твоим счастьем», —строго сказал ангел.
Я смотрел на пойманную птицу в клетке. Да, мне очень хотелось, чтобы она была моей, но ослушаться ангела я не решился. Осторожно открыл клетку и выпустил птицу. Она вспорхнула так быстро, что я на мгновение замер, пытаясь разглядеть её в небе…
Улетевшее и несостоявшееся счастье вызвало во мне лёгкую грусть. Чтобы справиться с ней, я растоптал клетку ногами…
Время шло. Летело. А под ним, поднимаясь и падая, жил я. Вся моя жизнь становилась тусклой и неразборчивой. Я всё чаще смотрел в небо и, чтобы найти себя и приблизить тот заветный миг, решил смастерить новую клетку.
– Ты вспомнил ту птицу? – спросил седой ангел, разглядывая плод моего труда.
– Она так и не прилетела ко мне! – с тоской ответил я, даже не взглянув на него.
– Может, потому что она счастлива? – поинтересовался ангел.
– А я? А как же я?
– А ты мастеришь клетку.
– Я хотел бы её увидеть…
– Смотри, – произнёс ангел, и в небе появилась та самая птица. Она села на мою клетку.
Птица смотрела на меня. Я, как много лет назад, замер и ощутил внутри лёгкую грусть. Мне казалось, что эта птица придаст мне сил, но это была всего лишь обычная птица.
Лёгкая дрожь пробежалась по телу, и меня окутал страх.
– Какая-то неправильная жизнь, – прошептал я ангелу.
– Но ты бы и в сотый раз прожил её так же…
– Хочешь, я её сломаю? – виновато спросил я, замахиваясь на клетку.
Ангел исчез. Птица улетела, оставив меня наедине с моей неразбитой клеткой…
Ожидание
В одном доме престарелых доживали свой век старики. У каждого из них за плечами была своя жизнь, но теперь единственным развлечением стали отшлифованные до блеска воспоминания. Истории рассказывались день за днём, из них осыпалась лишняя листва ненужных слов, и они становились чистыми, как старческие слёзы…
Например, какая-нибудь старушка в сотый раз расскажет о своей любви – и из её памяти исчезнут ожидания, ревность, измены, останется только сама любовь, настоящая и чистая. А кто-то услышит эти истории снова и начнёт считать их своими…
Среди них был один старик, который часто сидел у окна и молчал. Он не испытывал желания делиться воспоминаниями о прожитой жизни, и потому много лет на него никто не обращал внимания.
Однажды одного из постояльцев начала навещать внучка. Девочке было лет шесть, не больше. Лучезарная улыбка, светлые глаза, в которых предстояло уместиться огромному, ещё неизведанному миру.
– Почему ты всегда сидишь у окна? – спросила девочка, подойдя к одинокому старику.
Старик не ответил, лишь осторожно бросил на неё строгий взгляд, не поворачивая головы.
– Почему ты сидишь у окна? – повторила девочка.
– Анна, иди сюда! Не мешай постояльцам отдыхать! – раздался чей-то голос.
Девочка схватила старика за ладонь и прошептала:
– Она обязательно придёт…