Виктор Муравьёв – Спотинг (страница 9)

Оливье оставили на завтра.

Ночью Максим проснулся от звука. Кто-то ходил по прихожей. Он сел в кресле, вглядываясь в темноту. Свеча давно погасла, и единственным источником света было окно — серый прямоугольник, едва различимый на фоне чёрных стен.

Звук повторился. Шарканье. Как будто кто-то двигался медленно, держась за стену.

— Лена, — позвал он шёпотом. — Ты слышишь?

Она не ответила. Спала, свернувшись калачиком на полу у дивана.

Максим встал и подошёл к двери в прихожую. Приоткрыл. Темнота. Запах стал сильнее — теперь к железистому прибавилось что-то ещё. Сладкое, приторное, как перезрелые фрукты.

Он прислушался. Шарканье прекратилось. Тишина.

Он закрыл дверь и вернулся в кресло. Спать больше не мог.

На третий день они доели оливье. Максим разделил остатки на три части. Салат был кислым, майонез свернулся, но они съели всё до крошки, вытирая миску пальцами.

Денис встал с дивана. Держался за стену, шатался, но стоял. Подошёл к окну, долго смотрел на улицу. Максим подошёл и встал рядом.

Город внизу был мёртв. Ни одной машины, ни одного человека. Только серый асфальт, серые дома, серое небо. И белые пятна. Несколько. Они висели в воздухе на разной высоте — одни у земли, другие на уровне третьего-четвёртого этажа. Неподвижные, плотные, как сгустки тумана, забывшие, что туман должен рассеиваться.

— Видишь? — спросил Денис. — Они ждут. Висят и ждут, пока кто-то выйдет.

Максим смотрел на сгустки. Один из них, самый крупный, висел прямо над аркой, ведущей во двор. Он был размером с легковую машину и формой напоминал вытянутое яйцо. Края его чуть колыхались, как будто внутри что-то дышало.

— Почему они не заходят в дома? — спросил Максим.

— Не знаю. Может, не могут. Может, ждут. Какая разница? Нам от этого не легче.

Денис отошёл от окна и направился к двери в прихожую. Максим хотел остановить его, но не стал. Денис открыл дверь и вошёл внутрь. Через минуту вернулся. Лицо его было спокойным.

— Надо его вынести, — сказал он. — Вонять начинает.

— Куда вынести? — спросила Лена. Она сидела на полу, обхватив колени, и смотрела на брата.

— На лестницу. Там прохладнее. Дольше пролежит.

— Зачем? — голос Лены дрогнул. — Зачем ему лежать?

Денис посмотрел на неё. Потом на Максима. Потом снова на неё.

— Еда, — сказал он. — Это еда.

В комнате стало тихо. Так тихо, что Максим слышал, как в виске пульсирует кровь. Тук-тук. Тук-тук. Тук-тук.

— Ты с ума сошёл, — произнесла Лена. Голос был чужим, сдавленным.

— Я реалист, — ответил Денис. Он говорил спокойно, без вызова, как объясняют ребёнку простую истину. — Жрать нечего. На улицу нельзя. Соседи не открывают. А Вадим мёртв. Он уже не человек. Он мясо. Сорок килограммов мяса, которое сгниёт без пользы. А мы живы. Мы хотим жить. Значит, надо есть.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.