Виктор Корд – Реаниматолог Рода. Том 2: Протокол «Изнанка» (страница 5)

Если Башня «Грифон» была сердцем финансового мира, которое мы заставили биться в ритме аритмии, то «Коллектор» был его кишечником. Местом, где переваривалось всё, что Империя не могла или не хотела усвоить легально.

Здесь пахло не деньгами. Здесь пахло жареным луком, дешевой синтетикой, немытыми телами и озоном от кустарных сварочных аппаратов. Запах бедности и возможностей, смешанный в коктейль, от которого у нормального человека слезятся глаза, а у дельца — чешутся руки.

«Мамонт» с трудом протиснулся в грузовой шлюз старой станции метрополитена, переоборудованной под торговый хаб.

— Тесно, — проворчал Борис, глядя в бойницу.

Его руки, загипсованные и усиленные экзо-каркасами (временное решение, которое Вольт собрал из запчастей погрузчика), покоились на коленях. Он был похож на сломанную куклу-переростка, которую забыли выкинуть.

— Это не теснота, Борис. Это плотность капитала на квадратный метр, — я проверил пистолет. Мана восстановилась до сорока единиц — жалкие крохи, но на пару фокусов хватит. — Вера, остаешься за рулем. Двигатель не глушить. Если начнется заварушка — дави всех, кто стоит между нами и выходом.

— Поняла, — Валькирия положила дробовик на колени. — Не задерживайся, Витя. Местные смотрят на нашу машину, как голодные псы на мясную лавку.

Мы вышли в толпу.

Я, Легион (закутанный в брезент так, что видны были только горящие красные точки глаз) и Вольт, тащащий кейс с наличкой (электронные переводы здесь не любили, предпочитая старый добрый кэш или бартер).

Рынок гудел.

Под сводами станции, где когда-то ходили поезда, теперь стояли ряды ларьков, контейнеров и палаток.

Здесь продавали всё.

Справа торговали органами: почки, печень, глаза в банках с мутным раствором. «Свежие, утренний забой!» — орал продавец-гоблин, размахивая окровавленным скальпелем. Я скользнул взглядом по товару — некроз третьей степени, спидозные ткани. Мусор.

Слева толкали оружие. Ржавые «Калашниковы», китайские плазмоганы, армейские пайки с истекшим сроком годности.

— Нам нужен сектор Химии, — я сверялся с картой на планшете. — Лавка Измаила.

— Измаил? — переспросил Вольт, нервно оглядываясь на группу орков в косухах. — Тот самый, что торгует отходами с атомных станций? Он же псих. У него уровень радиации в лавке такой, что волосы выпадают за пять минут.

— У меня нет волос, — проскрежетал Легион из-под капюшона. — МНЕ НРАВИТСЯ РАДИАЦИЯ. ОНА ТЕПЛАЯ.

— Вот видишь, — усмехнулся я. — Наш генерал одобряет. Идем.

Мы пробивались сквозь толпу.

Меня узнавали.

Шепот полз за нами, как змея в траве.

«...это Кордо... тот самый... мясник из Башни...»

«...говорят, он оживил мертвецов...»

«...награда за него... пятьдесят лямов...»

Взгляды были липкими, оценивающими. Наемники, бандиты, "охотники за головами" — все они прикидывали шансы. Но вид трехметровой фигуры Легиона и моя правая рука, на которой, даже сквозь перчатку, угадывался контур Имперского ожога, пока держали их на расстоянии.

Мы свернули в технический туннель.

Здесь народу было меньше, а вони — больше. Пахло химикатами и распадом.

В тупике, за гермодверью с нарисованным от руки знаком «Radhazzard», сидел Измаил.

Это был старик-мутант. У него было три руки (одна росла из груди, маленькая, недоразвитая), а кожа напоминала пергамент, покрытый язвами. Он сидел за прилавком, заваленным свинцовыми контейнерами, и курил трубку, набитую чем-то светящимся.

— Барон фон Грей! — прокаркал он, увидев меня. Его третья ручка дернулась в приветствии. — Какая честь! Пришли купить немного плутония для домашнего очага? Или ищете что-то более... изысканное?

— Мне нужны изотопы, Измаил. Стабильные. Кобальт-60, Прометий и... — я положил на стол список. — ...десять литров «Тяжелой воды».

Старик пробежал глазами по списку. Присвистнул.

— Ого. Решили собрать грязную бомбу? Или мутируете кого-то в промышленных масштабах?

— Не твое дело. Цена?

— Цена... — он прищурился. — Деньги меня не интересуют, Барон. Инфляция, знаете ли. Сегодня ты богат, а завтра Империя обнуляет твои счета.

— Что тогда?

— Услуга.

Он наклонился вперед. От него пахло йодом и смертью.

— У Гильдии Целителей есть склад. Здесь, на третьем уровне. Они хранят там... брак. Неудачные эксперименты. Биоматериал. Мне нужен один конкретный контейнер.

— Ты хочешь, чтобы я ограбил Гильдию?

— Я хочу, чтобы вы забрали то, что принадлежит мне по праву. В контейнере № 404 лежит... моя дочь. Точнее, то, что они из неё сделали. Верните мне её, и изотопы ваши. Бесплатно.

Я посмотрел на него «Истинным Зрением».

Старик не врал. Его аура была черной от горя и радиации. В легких — рак. В сердце — дыра размером с кулак.

Он умирал. И хотел похоронить своего ребенка перед тем, как уйти.

— Договорились, — кивнул я. — Но изотопы я заберу сейчас. Авансом.

— Наглый, — хмыкнул Измаил. — Но мне нравится. Забирайте. Если кинете — я взорву этот контейнер дистанционно, когда вы будете в Башне.

Он пнул ногой ящик под столом.

Вольт и Легион подхватили тяжелый освинцованный кейс.

— Уходим, — бросил я.

Мы развернулись к выходу.

Но выход был перекрыт.

В туннеле стояли пятеро.

Они не были похожи на местных оборванцев. Качественная броня, закрытые шлемы, никаких опознавательных знаков. Но их стойка, то, как они держали плазменные карабины, выдавала профессионалов.

И самое главное — их ауры.

Они были пустыми. Серыми. Как у Алисы.

Но это были не агенты D.E.U.S.

Это были «Тенями». Наемники-невидимки, работающие на тех, кто платит больше всех.

Центральный боец сделал шаг вперед.

— Виктор Кордо, — голос из динамика шлема был искажен. — Заказ на изъятие. Биологический материал класса «А». Сдавайтесь, и мы сохраним вам жизнь. Нам нужен только ваш костный мозг и образцы тканей.

— Мои ткани мне самому нужны, — я опустил руку на рукоять тесака. — Кто заказчик? Анна?

— Заказчик не важен. Важна цена.

Он поднял карабин.

— Легион! — скомандовал я. — Щит!

Химера среагировал мгновенно. Он шагнул вперед, закрывая меня своим массивным телом, и развернул полы брезентового плаща, под которым скрывалась хитиновая броня.

В ту же секунду наемники открыли огонь.