Вера Шторм – После развода. Сильная – не значит счастливая (страница 5)
– А жаль… У меня уже встал на тебя.
Закатываю глаза.
– Сегодня мой муж получил такой удар, вряд ли у него встанет как минимум месяц. Не заставляй меня сделать то же самое с тобой, – цежу сквозь зубы, чувствуя на себе взгляд со стороны барной стойки. – Поверь мне, тебе это совершенно не понравится. И да, я думала, что у Даши адекватные друзья.
Из-за музыки приходится кричать. Я вижу, как с каждым моим словом парень удивляется сильнее.
– Ты… Замужем?
– Представь, да…
– А что тут делаешь тогда?
– С каких пор замужние девушки не развлекаются в клубе?
– Ну, я бы свою жену не отпустил. Тем более, такую красивую.
– А сам бы пришел, да?
– Ну да.
– Чтобы новую бабу на крючок поймать? Переспать с ней?
– Почему бы и нет, если девушка не против?
– Все вы мужики, такие ублюдки… вам бы дырку, хоть какую. И чтобы мордашка красивая была, да и деньги. Правильно?
– Да нет, не совсем так.
– Мирон, иди на хрен, а? – отталкиваю его от себя в тот момент, когда музыка сменяется на другую.
– Скучная ты, – прилетает мне в спину.
Фыркаю, иду к барной стойке. Сажусь на высокий стул.
– Воду дай, со льдом, – обращаюсь к бармену. – Спустя минуту передо мной стоит мой заказ. – Сколько я должна?
– Угощаю, – раздается сбоку.
Повернувшись, не верю своим глазам. Вот же ж… Лже-спаситель, мать его!
– Какого черта?
– Совпадение? Судьба? – выгибает он бровь, запивая виски. – Лично с моей стороны это… Любовь с первого взгляда.
Глава 6
Меня будто бьёт током. Я откидываюсь назад и сжимаю ладони, чтобы не врезать по его самодовольному лицу. Не потому что боюсь, а потому что… просто не хочу шоу на весь бар.
– Слушай сюда, – произношу я сквозь стиснутые зубы. – Исчезни. Исчезни из моего поля зрения. Удали себя из этой реальности. Я не хочу тебя видеть. Ни сегодня. Ни потом. Ни в каком угодно «судьбоносном» контексте.
Он смеется. Не громко, чуть слышно и, кажется, хрипло. Как будто это все для него игра, и мои слова его не задевают вовсе.
– Думаю, у тебя не получится от меня избавиться, – тянет он и берет бокал, чтобы сделать глоток. – Я в этом заведении круглые сутки.
Я не раздумываю. Хватаю его стакан, и, не мигая, выливаю весь оставшийся виски ему на грудь. Струя обдает его рубашку, скатывается по лацкану пиджака. Он вздрагивает от холода, от неожиданности. Но не злится. Только ухмыляется шире, словно это его только забавляет.
– Предупреждаю в последний раз, – говорю я спокойно, холодно. – Ещё одно твое появление в моей жизни, и я позабочусь, чтобы ты исчез с концами.
Поднимаюсь с барного стула. Не оборачиваясь, иду к столику. Сердце стучит глухо, в горле пульсирует бешенство. Даша замечает мое выражение лица, уже собирается что-то спросить, но я качаю головой:
– Потом, – бросаю коротко и опускаюсь на диван, пододвигая к себе стакан с остатками виски. – Просто налей мне ещё.
На этот раз двойную дозу.
И пусть все горит в аду.
Долго сижу за столом, обхватив ладонями бокал, и смотрю, как танцует Даша. Она смеется, кружится под музыку, прижимается к плечу какого-то высокого парня в белой футболке.
Мой взгляд падает на того, с кем я танцевала час назад. Он наблюдает за мной.
Я, качнув головой, снова смотрю на подругу. Она пьет, время от времени кидает в мою сторону быстрые, сияющие глаза – счастлива. Живет. Отвлекается. Так, как, по идее, должна бы сейчас и я. Ведь я почти избавилась от брака. Больше не придется доказывать, какой Илья хороший и что его многие недооценивают.
Черт, а зачем я это вообще делала? Все думаю, но никак не пойму.
Вокруг все выглядит, как с чужой вечеринки. Дашина компания смеется, кто-то хлопает ладонью по столу, официант подносит новые коктейли. Блестящие бокалы, клубная музыка, воздух с запахом алкоголя и духов. Я здесь, но вдали одновременно.
Настроение не поднимается. Все внутри обвито липкой ватой тревоги. Я чувствую на себе пристальный взгляд со стороны. Тот мужчина… он все еще где-то тут. Я чувствую это кожей, как ощущают приближение грозы. Повернув голову, замечаю его. Сейчас он не в рубашке и пиджаке, а в черной футболке, которая обтягивает широкие плечи. Его ухмылка, его взгляд, его спокойствие… Выглядит совершенно иначе. Притягательно, что ли…
Какого чёрта он вообще тут делает?
Мысли в голове скачут беспорядочно, но в какой-то момент выстраиваются в чёткую, пугающую цепочку. Это дело рук Ильи. Кто ещё мог все это подстроить?
Ведь очевидно, что этот незнакомец следил за мной. Устроил спектакль со «спасением» в ресторане, чтобы потом вынырнуть вот так, «случайно», в клубе?
Я начинаю думать, пытаясь понять, не видела ли его где-либо. Раньше он нигде не появлялся. Мы не знакомы. Я точно бы его запомнила. Таких не забывают. Но теперь, когда он два раза за одни сутки лезет мне в глаза… Это не случайность. Это какой-то хорошо выстроенный план.
И некому, кроме как Илье, страдать такой херней. Но зачем?
Что Илья хочет этим доказать? Что я с кем-то встречаюсь? Что я гулящая жена? Бессмысленно. Суд всё равно разделит имущество пополам.
Ловлю себя на мысли, что думаю про этого незнакомца совсем иначе… он ведь совсем не похож на наемника.
Не тот тип. Он не из дешевых «исполнителей». В нём столько уверенности… не наглая, а какая-то врожденная. Манера говорить, одеваться, держаться. Его часы, обувь, запах – всё говорит о деньгах и статусе. Это человек с характером.
Черт! Или я просто не хочу, чтобы он был тем, кого нанял мой муж?
Я запуталась.
Может, это действительно просто совпадение? Просто… странный интересный тип, который оказался не в то время и не в том месте.
Дважды?
Но разум не верит в такие совпадения.
Внутри всё кипит. От напряжения сжимаются пальцы на бокале. Хочется либо выбежать на улицу и отдышаться, либо напиться до беспамятства, чтобы перестать думать.
Даша, смеясь, поднимает бокал, переговаривается с подружкой. Я не слышу, что она говорит – ее голос теряется в музыке.
Я натягиваю улыбку ей в ответ.
В голове каша. Ни одной ясной мысли. Ни одного понятного чувства. Все смешалось.
И я больше всего сейчас хочу… просто понять, где ложь, а где – правда.
– Налить ещё? – предлагает парнишка. – И пойдем, потанцуем ещё? Ты одна, я один… Не скучно? Мне, например, да.
– Наливай. И… Мне нормально тут сидится.
Он поджимает губы, а я пью залпом виски. Это не есть хорошо. Не нужно злоупотреблять спиртным, потому что ни для кого это не заканчивалось хорошо. Да, я хочу забыться, однако знаю, что потом пожалею.
Спустя некоторое время меня начинает тошнить. Я явно перебрала. Встаю, на ватных ногах пытаюсь выйти из клуба. И да, с огромным трудом у меня это получается. Оказавшись в туалете, я оглядываюсь, слышу за спиной мужской голос.
– Ого… Кому-то захотелось поразвлечься? Какая соска, м… Пойдем, малышка. Тебе понравится, – и тянет меня к одной из кабинок.
Я что, в мужской туалет зашла?