Варка Славская – Ведьма из Сити (страница 6)

Там была не просто симпатия. Там был голод.

– Я ценю профессионалов, – добавил он ровно. – И я хочу, чтобы этот проект вели именно вы. Лично. Без посредников.

– Это уже обсуждалось, – кивнула я. – Я готова.

– Тогда предлагаю закрепить сотрудничество неформальной встречей, – он встал, подошёл к окну, встал почти вплотную к стеклу. – Сегодня вечером. Ужин в «La Maree». Вы знаете этот ресторан?

Я знала. «La Maree» на Крымской набережной. Один из самых дорогих и закрытых ресторанов Москвы. Чтобы попасть туда, нужно либо быть своим, либо иметь счёт, который позволяет не думать о ценах.

– Дамир, – я тоже встала, подошла ближе. – Это деловая встреча?

Он обернулся. Мы стояли в метре друг от друга. За его спиной плыли облака, а внизу текла Москва.

– А вы хотите, чтобы это была деловая встреча? – спросил он тихо.

Я смотрела в его глаза. Сталь, золото, тепло. Там не было холода. Ни капли. Он не играл. Он спрашивал всерьёз.

– Я не знаю, – ответила я честно. – Я не знаю, чего я хочу.

– Тогда позвольте мне пригласить вас на ужин, – сказал он. – Без ярлыков. Без обязательств. Просто два человека, которым есть что обсудить. И которым… приятно общество друг друга.

Это была ловушка. Самая сладкая ловушка в моей жизни. Я знала, что должна отказаться. Сказать: «Давайте ограничимся рабочими встречами». Встать, попрощаться, уйти.

Вместо этого я кивнула.

– Хорошо. Во сколько?

– В семь. Я пришлю машину.

– Не нужно, я сама.

– Вета, – он улыбнулся той самой улыбкой – редкой, тёплой, от которой морщинки у глаз становились глубже. – Позвольте мне хотя бы это. Я хочу вас встретить.

Я сдалась.

– Хорошо. В семь.

***

Выходя из кабинета, я чувствовала спиной его взгляд. У лифта обернулась. Он стоял в дверях, засунув руки в карманы брюк, и смотрел. Обычный мужчина в дорогом костюме. Но для меня он светился. Я видела это отчётливо – тёплое золотистое свечение, которое окутывало его фигуру, как второй кожей.

Я моргнула. Свечение исчезло.

Или это была игра света?

Лифт открылся, я шагнула внутрь. Двери закрылись, отрезая меня от его взгляда.

В кабине я прислонилась спиной к зеркальной стене и закрыла глаза.

«Дура, – сказала я себе. – Ты влипла, Вета. Ты влипла по уши».

***

Дорога до офиса заняла полчаса. Я сидела на заднем сиденье своего MINI, который сегодня вёл водитель (я решила не рисковать с парковкой в Сити), и смотрела в окно. Москва мелькала за стеклом: набережные, мосты, пробки, люди. Я думала о Дамире.

О его глазах. О его голосе. О том, как он смотрел на меня.

И о том, что через несколько часов мы снова увидимся.

Внезапно картинка за окном поплыла. Я зажмурилась, пытаясь удержать реальность, но она ускользала, как вода сквозь пальцы.

***

Шестнадцать лет назад. Тверская область, деревня Глуховка.

Зима. Тьма. Холод, который пробирает до костей, несмотря на печь.

Я сижу на полу в бабкиной избе, поджав ноги, и смотрю, как бабушка режет курицу. Обычная курица, рыжая, с пёстрыми перьями. Она не кудахчет, не бьётся. Замерла на столе, будто знает, что сопротивление бесполезно.

– Смотри, Вета, – говорит бабка. Голос у неё сухой, как прошлогодняя трава. – Смотри и запоминай. Кровь – это жизнь. Без крови нет силы.

Лезвие полоснуло по горлу. Кровь хлынула в глиняную миску – тёмная, густая, парящая на морозе. Курица дёрнулась раз, другой и затихла.

– Зачем? – шепчу я. Меня тошнит. Мне страшно. – Зачем ты это делаешь?

– Сила требует жертв, – бабка смотрит на меня. Глаза у неё чёрные, без зрачков. – Ты думаешь, магия – это цветочки и улыбки? Это кровь, Вета. Это земля. Это предки, которые лежат в этой земле и тянут из нас соки, чтобы мы могли жить.

Она макает палец в миску с кровью и проводит у меня на лбу линию. От левой брови до правой. Кровь тёплая, липкая. Я зажмуриваюсь.

– Ты будешь сильной, – шепчет бабка. – Ты будешь сильнее меня. Но ты захочешь убежать. В город. К людям. И тогда кровь начнёт тебя звать обратно. Ты будешь видеть её во сне. Ты будешь чувствовать её запах в самый неподходящий момент. И чем дальше ты убежишь, тем громче будет зов.

– Я не хочу, – плачу я. – Я не хочу крови. Я хочу нормальной жизни.

Бабка смеётся. Страшно, надтреснуто.

– Нормальной жизни не бывает, Вета. Есть только жизнь. И магия. А магия – это всегда кровь. Чья-то или твоя. Выбирать тебе.

***

– Вета? Вета, приехали.

Голос водителя вырвал меня из кошмара.

Я открыла глаза. Мы стояли у въезда в паркинг «Федерации». За окном было светло, солнечно, обыденно. Ни крови. Ни тьмы. Ни бабкиного голоса.

Только отчётливый, тошнотворный запах сырой земли, который, казалось, въелся в ноздри намертво.

– Спасибо, – сказала я, выходя из машины. Руки дрожали. На лбу, там, где бабка провела кровавую линию, жгло.

Я вошла в лифт, поднялась на свой этаж, прошла в кабинет, заперла дверь. Села в кресло и уставилась в одну точку.

Флешбеки возвращались. После пяти лет тишины они возвращались снова. Значит, бабка была права. Чем дальше я убегала, тем громче становился зов.

Или дело было не в расстоянии?

Я посмотрела на телефон. На экране высветилось сообщение от незнакомого номера:

«До вечера. Д.»

Я перечитала его три раза. Короткое. Тёплое. Обещающее.

И вдруг поняла.

Кровь звала меня не в прошлое. Кровь звала меня в будущее. Потому что магия просыпалась рядом с ним. А магия без жертв – это просто искры. Чтобы стать силой, ей нужна кровь.

Чья кровь будет пролита на этот раз?

Я отложила телефон и закрыла глаза.

Ответа не было. Только тягучее, сладкое, пугающее предчувствие чего-то, что уже не остановить.

Глава 4. Чужая кровь

Москва, ресторан «La Maree», Крымская набережная / Среда, 19:00

Ресторан «La Maree» встречал гостей тишиной.

Не той тишиной, которая бывает в пустых помещениях, а особенной, бархатной, сотканной из дорогих ковров, плотных портьер и вышколенных официантов, которые умеют двигаться так, что их шагов не слышно вовсе. Здесь не играла музыка. Здесь пахло морем, трюфелями и деньгами.