И фальшивят, зовя Сатану,
Некрещёные колокола.
Вас никто за язык не тянул!
Попросите у Бога тепла!
Конец прекрасной эпохи
Памяти Станислава Говорухина
Кто виноват и что нам с этим делать?
Дороги нет – остались дураки.
И непонятно, где душа, где тело?
Ну, вот такие, в общем, пироги.
Земля болит от ссадин – дело плохо!
Остановите эту канитель:
Конец прекрасной, но больной эпохи
Бесцеремонно ломится к нам в дверь.
Дома стоят, как в оспинах-глазницах,
Повсюду склеп из вездесущих скреп,
С экранов учат правильно молиться,
Пока у паствы денег нет на хлеб.
Смешалось всё – прогресс и мракобесье;
Сплошной вертеп безвкусицы и лжи.
И если Бог когда-нибудь воскреснет,
То скажет он: чудны дела мои…
«Иногда я думаю: зачем это было надо…»
Иногда я думаю: зачем это было надо.
Поиски смысла, стихи и ночной high-way.
Может, кривая выведет к бездне ада,
Но, похоже, бессовестно пьян Тезей.
А в раю всё тени да запахи каланхоэ.
Чартеров нет, и отели стоят пусты.
Никогда и нигде мне не будет, увы, покоя.
Пока мир спасается от красоты.
Мы, пожалуй, в целом вовсе не так уж плохи —
Роли прописаны скверно, сценарий, слог…
Если бы все мы жили в другой эпохе,
Был бы, быть может, милостивей с нами Бог.
Но пока все думают: кому это «нафиг» надо —
Поиски смысла, стихи, жития святых,
Тени в раю похожи на тени ада,
И среди нас, живущих, так мало, увы, живых.
Война
Над могилой вдова,
Как вензель из рук и ног.
Содрогается, молча, крутится, как взрыватель.
Ветер воет, и не отвечает Бог,
Колко ранит трава,
Куражится дождь-предатель.
Вой, и пой, и в запой!
А лучше уж вслед за ним.
Был возлюбленным мужем… Вот – никому не нужен.
Почему же, зачем мы опять молчим?
И считаем судьбой
Разлитую смерть по лужам.
Разве это чертог —
Могилы сырой блиндаж?
Разве этого жаждет женщины милой сердце?
Неужели такой отчизне долг нужен наш?
Вот такой эпилог…
И не на кого опереться.
Над могилой вдова…
Иуда в кадильной мгле
Обещает покой ей – вечный покой супругу.
Ухмыляются, цокают ей вослед,
Отпускают «слова»
Мужчины, забыв про друга.
Над могилой вдова 
