Валентина Зайцева – Демоны Олимпа: Мой дорогой враг (страница 18)

Глава 8

Даниил

«Кто тебя ранил?»

Этот вопрос пульсирует в мозгу, как затянувшаяся мигрень. И что самое бесячее – даже не сама суть вопроса, а то, что у этой девчонки хватило наглости его задать.

Ответ жёг горло чем-то кислым и горячим. Моё нутро, дикое и первобытное, требовало ударить в ответ. Растоптать её. Заставить заплатить за то, что она посмела увидеть во мне слабого, изломанного мальчишку. Мне хотелось сорваться, рявкнуть, припугнуть её так, чтобы она до конца жизни боялась даже смотреть в мою сторону. Да как она, чёрт возьми, смеет глядеть на меня как на равного? Или, того хуже…

Как на один из своих благотворительных проектов.

Но была и другая часть меня – крошечная, неуправляемая, – которая до боли хотела признаться: да, мне больно. Что все мои пафосные речи о важности семьи и чистоте наследия – это лишь попытка удержаться на канате, натянутом над пропастью. Тонком и остром, как лезвие бритвы. Мне хотелось сказать ей, что всё это – глупость, и я сам это знаю, но это моя глупость. Что я уже видел, как моя сестра, Алина, сорвалась с этого каната. Я видел, как она отчаянно цеплялась ногтями за воздух, и как её в итоге перемололо. И после этого она смеет спрашивать, почему я так боюсь оступиться? Весь груз будущего рода Волковых лежит на моих плечах, и я иду по этой линии не только из чувства долга, но и от сковывающего ужаса.

Больше всего мне хотелось выжечь всю её мягкость правдой. Рассказать, что вся моя жизнь – это бесконечная череда судорожных попыток достичь какой-то очередной идиотской цели. Потому что я, как последний наивный дурак, верю: когда я это сделаю, станет легче.

Вот сдам экзамены – и полегчает. Закончу год с лучшим аттестатом – и станет лучше. Стану капитаном – и всё точно наладится.

Оно должно стать лучше. Обязано. Но ни хрена не становится. Никогда.

Однако, как бы мне ни хотелось ужалить её этой правдой, Адамова её не заслуживает. Уж точно не от меня.

Проблема в том, что она просто не затыкается. Вечно спорит. Вечно лезет на рожон. У неё напрочь отсутствует инстинкт самосохранения – стоит передо мной со своим лицом, телом и этим задиристым ртом, как порыв шквального ветра, который вот-вот сбросит меня с моей чертовой линии.

Что в ней такого? Почему она раз за разом подставляет мне подножку?

Проще всего было бы списать всё на гормоны. Да, она красивая – эти светлые волосы, которые всегда пахнут чем-то сладким, полные губы, высокая грудь. Особенность Есении в том, что при всей своей «правильной» красоте и открытом лице, она – ладная. Крепкая. У неё отличная фигура, но она не кажется хрупкой и фарфоровой, как большинство местных «тростинок», которые боятся сломать ноготь.

Я бы мог её разложить на чём угодно. Да я бы мог её пополам сложить. Мог бы вбиваться в неё снова и снова, и она бы выдержала. Нет, она бы наверняка отвечала мне с тем же напором. Она бы скакала на мне до изнеможения, а потом изогнула бы свои горячие, раздражающие губы в дерзкой ухмылке, выжимая из меня всё до капли. Грудь бы вздымалась, волосы разметались по плечам, пока она насаживается на мой…

– Чёрт.

Тёплая жижа стекает по кулаку. Я тяжело дышу и лихорадочно ищу какую-нибудь грязную футболку, чтобы вытереться.

Ну вот опять. Я кончил. Снова. Думая о Есении Адамовой. Снова.

Так нельзя. Это уже какой-то нездоровый фетиш. У меня есть Регина, которая готова на всё, стоит мне только щелкнуть пальцами, но я… просто не хочу её. Нет, мой мозг, моё либидо, мои фантазии и, будь они прокляты, мои ночные кошмары раз за разом возвращаются к Есении. Я не могу выкинуть её из головы.

Если дело не в гормонах, то это просто классический случай: избалованный богатый мальчик хочет то, чего не может получить. Логично же? Она как шоколадный торт на самой верхней полке, до которой не дотянуться. Как коллекционный шотландский виски в отцовском кабинете, который мне запрещено трогать. Как тот «Порше», на котором я устроил ночной заезд ещё до того, как получил права.

Она просто под запретом. Вот и всё. Хотеть запретный плод – это же абсолютно логично. Да?

Вздохнув, я швыряю испачканную футболку в корзину для белья и застегиваю джинсы. Колени не дрожат, когда я копаюсь в шкафу в поисках своей формы, но мне требуется пара минут, чтобы просто прийти в себя. Матч через несколько часов, и отец Марка прислал за нами машину до стадиона. Как раз вовремя. Немного свежего воздуха, азарта и дороги – лучший способ изгнать эту девчонку из моих мыслей.

Повреждённый палец задевает ткань футболки, когда я её надеваю, и я морщусь от резкой боли. Рана – ерунда, обычная ссадина, хоть и кровищи было как на бойне. Но именно эта мелочь взбесила меня больше всего. И дело не в самой работе. Неужели я привык к физическому труду? Да упаси боже. С чего бы мне к нему привыкать? Стыжусь ли я того, что моя семья может позволить себе штат прислуги? Нет, не стыжусь.

Меня выбесило то, что она делала это быстрее. Легче. Лучше.

Я иду в ванную и роюсь в полках в поисках пластыря, чтобы заклеить рану. Как назло, ничего нет. Зато нахожу рулон марли, которой обматываю палец раз десять, заправляя конец под витки. Выглядит криво и наверняка будет мешать весь вечер, но сойдёт.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.