Валентина Зайцева – Ассистент Дьявола (страница 2)

Его напиток был прост: чёрный кофе без сахара и без молока. В этом заказе нельзя было ошибиться, но он принимал кофе, только если его приготовила я. Один раз новенькая из отдела кадров по ошибке принесла ему кофе. Он даже не притронулся к чашке. Просто посмотрел на неё так, что бедная девушка выбежала из кабинета в слезах.

С тех пор все знали: кофе для Громова готовит только его ассистентка. Это было неписаным правилом, выбитым на табличке невидимыми буквами: «Не трогать. Собственность».

Пока я ждала, пока смолотые зёрна заварятся, люди кивали мне и быстро здоровались. Некоторые коллеги даже бросали мне сочувствующие взгляды – мол, приходится иметь дело с этим устрашающим мужчиной.

– Как там наверху? – шёпотом спросила Катя из маркетинга, придвигаясь ближе.

– Как всегда, – ответила я, наблюдая за кофемашиной. – Тихо, холодно и безнадёжно.

– Держись, – она сочувственно сжала моё плечо. – Ты самая смелая из нас всех.

Или самая глупая. Грань была тонкой.

Мои каблуки отстукивали дробь по плиточному полу, пока я мчалась вверх по лестнице и проходила через двустворчатые стеклянные двери. Михаил Сергеевич поднял глаза от бумаг, как только я вошла в комнату. Будто у него был встроенный радар на моё присутствие.

Я не поднимала взгляда, ставя кофе на его стол. Если бы я посмотрела на него, то, полагаю, мне пришлось бы бороться с желанием задушить его его же галстуком. Или хотя бы случайно пролить горячий кофе на его безупречные брюки. Случайно. Совершенно случайно.

Сатана откинулся на своём троне. Он скрестил большие мускулистые руки и развалился в чёрном кресле за своим столом. Я нетерпеливо постучала каблуками по полу, чувствуя, как он молча наблюдает за мной.

Его пристальный взгляд, устремлённый на меня, в конце концов заставил меня взглянуть на него. Это была ошибка. Большая ошибка.

Михаил Сергеевич был невероятно красивым мужчиной. Его привлекательность была всепоглощающей, почти неприличной. Обладая божественным сексуальным обаянием, если бы деньги не могли купить ему всё на свете, то его внешность – точно смогла бы.

Его глаза были особенными. Пронзительно-тёмно-синие, такого оттенка сапфира, что напоминали самую глубокую и пугающую часть моря. По краю синей радужки шло чёрное кольцо, что делало его глаза ещё более дьявольскими. Когда он смотрел на тебя, создавалось ощущение, что он видит насквозь, читает каждую твою мысль. Включая те, где ты планируешь его убийство.

Этот холодный человек действительно был гипнотизирующим. Его черты были резко высечены – скулы и линия подбородка, будто созданные резцом скульптора, работавшего над шедевром. Кожа была бледной, что лишь подчеркивало его иссиня-чёрные волосы и тёмную щетину на подбородке.

Он был высоким, соблазнительным сгустком мышц. Очень высоким. Метр девяносто, если не больше. Часто я сидела и размышляла, откуда у него такие мышцы. Не похоже, чтобы он покидал свой кабинет для походов в спортзал. Вероятно, он занимался, когда все уходили из здания. Или, может быть, носить на плечах вес многомиллиардной империи было достаточной физической нагрузкой.

Было настоящим позором, что он – грубый, бессердечный ублюдок.

Фамилия Громов ему идеально подходила. Острая, как жало, как остриё клинка. Всё самое опасное в мире. У него была внешность молодого Марлона Брандо, но мораль Вито Корлеоне в худшие его годы. Шарм кинозвезды, но принципы ростовщика. Всё самое циничное и расчётливое на свете было упаковано в эту безупречную улыбку и костюм с иголочки.

Хотя, если честно, я не помнила, когда видела его улыбку в последний раз. Может, он вообще не умел улыбаться. Может, его лицевые мышцы атрофировались от недостатка использования.

Я прочистила горло и осталась стоять перед его столом:

– Могу ли я сделать для вас что-нибудь ещё, Михаил Сергеевич?

Никакого словесного ответа от него не последовало. Вместо этого он жестом указал на газету на своём столе.

Конечно. Ритуал. Наш ежедневный унизительный ритуал.

За многие годы работы на него стало обычным делом, что я должна была читать ему вслух то, что пресса о нём пишет. Он заставлял меня стоять перед его столом и читать каждое слово. Каждое хвалебное предложение, каждое критическое замечание, каждую сплетню.

Я прекрасно знала, что он умеет читать. Никто не оканчивает МГУ с отличием по бизнесу и экономике, не умея читать. Это была игра на власть. Должно было быть так. Он давал мне понять моё место как его верной служанки. Его личного глашатая, который озвучивает всё, что пресса думает о его величестве.

Взяв газету и найдя страницу с его фотографией, я, не поднимая глаз, начала читать:

– «Тридцатисемилетний владелец «Гром Групп» никогда не давал пояснений, почему, по его мнению, его прозвали дьяволом делового мира. Мы можем лишь предположить, что это связано с его вспыльчивостью и умением коварно провоцировать компании-конкуренты на принятие неверных решений».

Мои слова звучали идеально чётко. Я следила за этим. Я не могла допустить ошибок и иметь дело с его молчаливыми насмешками, выраженными жестоким взглядом. Одна запинка, одно неправильно произнесённое слово – и он будет смотреть на меня с таким презрением, будто я совершила государственную измену.

Закончив читать, я спросила:

– Будет что-нибудь ещё, Михаил Сергеевич?

Он откинулся в кресле, всецело сосредоточив на мне внимание, и поправил воротник своей белой рубашки. Мой взгляд упал на его шею, пока он это делал.

Я много раз представляла, как обхватываю его шею руками и выжимаю воздух из его лёгких. Это был лишь один пример детального убийственного образа, проносившегося у меня в голове. Я представляла, как бью его невероятно и неправдоподобно красивое лицо о его же стол, пока оно не покроется кровью. Я представляла, как выталкиваю его из окна и наблюдаю, как он летит насмерть. Я представляла, как пеку для него торт и отравляю его.

Торт, кстати, был бы шоколадным. С вишнёвой начинкой. Если уж отравлять, то со вкусом.

Даже когда меня не было в офисе, его лицо преследовало меня. Оно даже являлось мне во снах. Иногда образы были не такими убийственными. Иногда это были вещи, неуместные для работы и определённо противоречащие моей ненависти к нему.

Я списывала своё искажённое влечение на то, что не встречала других мужчин, кроме него. Он диктовал мою жизнь и держал меня взаперти в своём кабинете целый день. Конечно, мой мозг начинал глючить и видеть в нём что-то привлекательное. Стокгольмский синдром в действии.

Низкий, безэмоциональный голос прозвучал снова:

– Мне нужно, чтобы вы задержались сегодня подольше.

– Нет, – мгновенно отказала я, глядя на человека, развалившегося на своём троне.

Одна из его чёрных бровей поднялась на миллиметр:

– Нет?

– Нет, – повторила я, стараясь звучать уверенно. – Вы же знаете, что я не могу работать по будням после пяти.

Большие руки с выступающими венами напряжённо легли на стол, когда Михаил Сергеевич наклонился вперёд в кресле и приблизился ко мне через стол. Тёмно-синие глаза сузились и удерживали меня в плену на том месте, где я стояла.

Его взгляд был достаточно могущественным, чтобы надеть на моё тело невидимые оковы. Я чувствовала себя прикованной к полу, неспособной пошевелиться.

– Вы забыли, кто здесь главный? – спросил он, и в его лишённом эмоций голосе не было и признака насмешки.

Это был не вопрос. Это было утверждение. Напоминание о порядке вещей в нашей маленькой чёрно-белой вселенной.

Моя спина выпрямилась под его наблюдением, пока я пыталась сохранять спокойствие и не реализовывать свои убийственные фантазии. Я перевела взгляд на окно с видом на город. Офис «Гром Групп» располагался в одном из самых высоких зданий в Москве, и вид из его кабинета, должно быть, был самым красивым во всём городе. Не то чтобы он когда-либо смотрел в окно. Для него существовали только бумаги, монитор и деньги.

– А вы забыли, что я ваш сотрудник, а не раб? – ответила я быстро, не успев даже подумать о том, чтобы остановиться.

На мои слова не последовало видимой реакции с его стороны. Ни вспышки гнева, ни холодного презрения. Ничего. Просто непроницаемая маска ледяного спокойствия.

За эти годы он получил от меня немало вспышек. Когда я говорю «немало», на самом деле я имею в виду «бесчисленное множество». Однако ничего достаточно плохого, чтобы меня уволили. Обычно я выплёскивала все свои оскорбления и ругательства, прежде чем лечь спать. Это было похоже на молитву, но более агрессивную и обращённую к дьяволу, а не к Богу.

Меня каждый день удивляло, что меня до сих пор не уволили. Особенно учитывая, что мой руководитель славился увольнением людей по самым незначительным поводам. Это напомнило мне, что нужно написать и проверить, как та бедная девушка из маркетинга, которая потеряла работу из-за того, что случайно слишком долго смотрела на генерального директора.

Три секунды. Она смотрела на него три секунды. И лишилась работы.

Его суженные, безэмоциональные глаза скользнули по всему моему телу. Они остановились и задержались чуть дольше на моих ногах, прежде чем быстро вернуться к моему лицу.

И в этот момент, несмотря на всю мою ненависть, я почувствовала, как что-то сжалось внутри. Проклятье. Проклятый Стокгольмский синдром.

Михаил Сергеевич ненавидел цвет. Всё, чем он владел, было либо чёрным, либо белым. Его офис напоминал чёрно-белую фотографию из прошлого века – никаких оттенков, никаких полутонов, никакой жизни. Именно поэтому я намеренно старалась носить как можно больше цвета, будто пыталась компенсировать всю эту монохромность одним только своим присутствием.