Валентин Литвинов – Мальчик внутри (страница 5)

***

А днём страх жил по-другому.

Он не кричал —

он ждал.

Я возвращался домой после школы.

Дорога была знакомой, короткой —

я мог пройти её с закрытыми глазами.

Но я всегда спешил.

Шёл быстро, почти бегом —

будто расстояние между мной и домом

могло что-то решить.

Когда наш подъезд появлялся в поле зрения,

я замедлял шаг.

На крыльце стояли люди.

Чужие.

Взрослые,

которые никогда не были трезвыми полностью.

Кто-то курил.

Кто-то держал бутылку.

Кто-то прятал всё это за улыбкой.

Я опускал взгляд.

Всегда.

Я знал:

если не смотреть —

можно стать невидимым.

Я прошёл между ними,

стараясь не дышать громко.

Никто ничего мне не сказал.

У меня не было ключа.

А звонок не работал.

Я постучал —

несколько раз,

равномерно,

будто от правильного ритма

зависела безопасность.

Я перебирал варианты:

кто откроет?

Какой он сейчас?

Трезвый или нет?

– Кто там? —

всегда один и тот же вопрос.

Бабушка.

Я выдохнул.

Едва заметно.

Дверь открылась.

Стоило мне войти,

как воздух изменился.

Он стал тяжелее, гуще —

будто дом снова

начал что-то скрывать.

С кухни раздался крик.

Резкий.

Не слова – звук.

Так кричат,

когда что-то внутри

Я бросил рюкзак в комнате

и пошёл посмотреть.

Передо мной открылась картина,

которую я помню до мелочей.

Тётя держала нож.

Дядя рукой прижимал живот —

будто не верил,

что это с ним.

И через мгновение

нож оказался в нём.