Вадим Фарг – Наследник Тёмного Лорда (страница 3)

Я заработал руками, метая молнии как стрелы – прелесть портала в том, что моё он выпускает, а чужое не впускает. Первого дурака снесло моментально, я уже просёк их фишку с доспехами. Остальные пытались пробить портал. Тупые. Надо…

И тут они прочитали мои мысли. В стене справа от портала образовалась дыра. Слева ещё одна дымящая пробоина. И там, и там уже показались силуэты. Я выдул одного заклинанием шторма, так что только доспехи потекли по стене, но за ним лез ещё один. Сзади что-то грохнуло, и я обернулся. Вылетела входная дверь. О коврик с надписью: «Добро пожаловать в клан Виш» вытирал ноги ещё один рыцарь, с белым шарфом на шее. Это он культурный или просто обзывается? За ним топтались ещё с десяток воинов вооружённые алебардами.

«Кажется, нам конец, хозяин».

– Не грусти, Чибик. Умрём как мужчины.

Отец загородил порталами правую и левую дыру. У него защиты больше нет, старый дурак. У меня сзади тоже толпа и помочь я не могу даже себе.

«Хозяин? Хозяин! Обернись!»

Так странно звучал голос друга, что я забыл про отца и обернулся. Только отец уже стоял сзади и улыбаясь показывал пальцем на стену. В стене крутился радугой проход, чёрный, как волчья ягода. Отец был полупрозрачный и немой, он что-то говорил, но звука не было. Я покосился на тронный зал. Отец рубил мечом направо и налево отгоняя рыцарей, но руки у него уже дрожали от напряжения.

– Эй ты! – крикнул рыцарь с шарфом, но я обернулся к призраку, который показывал на стену и говорил, повторял и повторял что-то.

– Чибик? Умеешь читать по губам?

– А то.

– И что папа говорит?

– Он говорит: «Уходи и отомсти за меня».

– Эй ты?!

Я уже не видел отца за спинами чёрных убийц и порталы начали угасать, нападавшие пробивали ещё один проход.

«Хозяин?»

– Ладно, – решил я. – Уходим. Но мы обязательно вернёмся.

И мы прыгнули в портал.

Глава 2

Стандартный прыжок сквозь портал. Несколько мгновений – радуга в глазах, и ты уже на другом конце света. Где я оказался сейчас по воле отца, не понимаю ни грамма. Понимаю только, что мне плохо. Воздух вокруг пропитан вонью и лежать больно и неудобно.

Я поворачиваюсь с боку на бок и не могу сдержать стон. Спина болит, будто великан положил меня спиной на своё колено и надавил руками, так чтобы хрустнуло. Вонь буквально душит, а ещё гадость лезет в рот, поворачиваюсь на спину, и кто-то трясёт за плечо.

– Просыпайся уже, хренов самурай!

Что? Глаза не хотят открываться, будто цементом залили или ещё хуже, магией приклеили ресницы к лицу. Открываю, хоть и с трудом, и сразу закрываю. Что это было, блин? На меня смотрела огромная зелёная рожа. Показалось? Открываю один глаз и прикрываю вновь. Зелёная как порченый сыр рожа, зелень которую даже широкая борода не скрывает.

– Просыпайся, человек. Нехорошо здесь лежать, опасно. Могут мусорные вши завестись.

Я наконец перестаю делать вид, что сплю и поднимаюсь, кряхтя, помогая себе локтями. Ну и где мы есть?

Вокруг, куда только ни кинешь взгляд очень знакомый по фильмам пейзаж. Папа закинул меня на мусорную свалку, чтобы спасти от мечей убийц? Подальше от них – за город. Вот только одно не сходится – рожа напротив.

– Привет, человек, – говорит урод, и я трясу головой, но он не пропадает. Большой гнилой нос, похожий на огромную котлету, ряды гнилых зубов в пасти, острые, стоящие торчком уши, морщинистая кожа, огромные глазные впадины и лысая башка. Густая короткая и, судя по всему, грязная борода, но самое удивительное не это. Два огромных клыка лезут из уголков губ вверх и это явно не искусственные имплантаты. Настоящие, мать их, клыки! Да это же чёртов орк!

– Привет, человек, – повторяет призрак терпеливо, и я щёлкаю пальцами.

– Изыди!

Обычно это заклинание легко убивает миражи и навороты, но этот бородатый мираж продолжает сидеть. Повторять заклинание, наверное, уже глупо, и я решаю плыть по течению, пока не разберусь.

– Допустим, привет, как там тебя.

– Я орк, человек. Рабочий орк третьего уровня Абарандушан, человек. Хочешь знать моё полное имя?

– Не нужно, Абдула. Мне бы это запомнить. Ты как здесь оказался? Кто-то занимался экспериментами по клонированию, и тебя вышвырнули на свалку, как неудавшийся опыт? Ох уж эти маги, да? Вечно вляпаются во что-то зелёное и противное, без обид, лады?

Орк молчал и таращился на меня слегка туповатым взглядом.

– Не угадал? Ну и ладно. Где мы находимся?

Орк пожал плечами:

– Великая Империя Росса, человек, и мы – орки, её верные граждане.

– Чего?

– У вас бакенбард отклеился?

– Чего? – повторяю, как попугай и смотрю, куда тычет зелёным пальцем орк. На моём плече чёрная клякса и она шевелится, изгибается как подыхающая змея и пульсирует. Мимик! Жив! Здесь!

Я осторожно, двумя пальцами, беру его и снимаю с плеча, кладу на ладони и выставляю руку вперёд. Дую нежно, хочу вдохнуть в него немного энергии, но не выходит. Пробую ещё раз и чертыхаюсь, мана, наверное, закончилась. Накрываю одну ладонь другой и грею маленькое тельце.

«Хватит, – хрипит Чибик, – довольно, блин! Хочу домой, к мамочке. Там отлежусь и покалякаем».

Я взмахиваю руками, и чёрная клякса медленно планирует вниз, трещит и превращается в ремень, который встраивается мне в пояс и замирает там. Потом начинает храпеть.

– Что? – говорю я. – Рот закрой, клык отвалится.

Орк послушно закрывает пасть.

– Абарандушан, не спрашивает, что только что увидел. Абарандушану и на свалке хорошо.

– Вот и хорошо, – соглашаюсь я и спрыгиваю с машины, на которой оказывается очнулся. Прохаживаясь, разминаю кости и оглядываюсь по сторонам. Это реально огромная свалка и чего здесь только нет, от аккумуляторов для машин до рваных детских пелёнок и пакетов из-под молока. Я осторожно поднимаю с земли один такой и рассматриваю.

– Странно, совсем не знаю такой фирмы. Неужели так от жизни отстал? Или они княжеский двор не обслуживают? Абдула?

– Да, человек? – он уже услужливо быстро встаёт и смотрит на меня, сложив лапы.

– Во-первых, не называй меня человеком каждые пять секунд – это бесит. А во-вторых…

Я смотрю на свои ладони и замолкаю, потом на джинсы, которые немного как бы не мои и решительно шагаю к машине, у которой чудом сохранилось зеркальце заднего вида.

– Поужинаем, человек, то есть хозяин? – робко спрашивает орк, а я всё смотрю на своё-чужое изображение. Там в зеркальце не я. Точнее, не совсем я. Точнее, совсем не я. Это паренёк да, но блин младше меня на пару лет. И не я это. Другой пацан. Две руки, две ноги – вот только не моя оболочка, а управляю конечностями я. Смотрю вниз и засовываю клешню в джинсы, размерчик даже меньше. Твою же мать, спасибо, папа. Хрен я за тебя мстить буду.

Ты выкинул меня неизвестно куда, да ещё и внешность изменил. Ты всё продумал, старый воин. Теперь тем, кто меня ищет, придётся несладко. Внешность не моя, реальность чужая, магией не владею. Наверное, и группу крови брать бесполезно. Белому шарфику придётся крепко попотеть, чтобы найти княжича.

Небо грохочет и в землю ударяет молния, ослепляя нас на секунду, а я валюсь на землю и кручусь в грязи, перебирая лапками по окуркам, плевкам и грязи – голова раскалывается как бочка, летящая с башни вниз.

«Что такое! – кричит разбуженный мимик, и ремень сжимается, сдавливая мне пузо. – Что происходит, хозяин?!»

– Больно! Беру свои слова, то есть мысли взад! То есть назад! Я отомщу за тебя, отец!

Боль уходит, как и не бывало. Зашибись. Родственная клятва, замешенная на крови. Не выполнишь – сдохнешь, даже думать опасно о непослушании. Лорд Тьмы в своём репертуаре. Уважуха тебе папа за последовательность. Давай-ка я подумаю об этом позже. Всплеск боли в виске, как иголку суют в ухо. Ладно, ладно. Зато думать буду очень напряжённо. Боль незаметно уходит – иглу вынимают.

Я лежу в грязи, смотрю в чёрное ночное небо, на котором в моём мире кругами ходит позолоченное солнце с двумя спутниками, и вздыхаю. Кажется, мне нужно больше информации. Мимик ругается невнятно, что-то бормочет, кого-то проклинает, меня зовёт дураком. Мне всё равно, кажется, я и есть дурак и тормоз к тому же.

– Абдула? Абдула!

Он подходит и нависает над головой.

– Расскажи-ка мне поподробнее, в какой дыре мы оказались.

Орк подаёт мне лапу и она на удивление тёплая. Помогает подняться и приносит два рваных стульчика с неизвестными науке гербами.

Чёрт, всё это придётся заново учить. Все эти гербы, флаги, девизы, кланы, политические отношения между ними и кучу никому не нужных законов.

– У вас здесь хоть клановая система, Абдула?

Он кивает, но я вижу, что вряд ли орк понял, о чём его спрашивали. Ладно, присядем и начнём с простого.

– Чай будем пить? – робко спрашивает мой первый «местный».