Вадим Фарг – Имперский повар 5 (страница 50)

— Это не сухпаёк, Лейла. Это золото, — я зачерпнул горсть чечевицы и позволил ей просыпаться сквозь пальцы обратно в миску. Зёрна стучали звонко, как маленькие монетки. — Красная чечевица. В Турции её называют «мерджимек». Она готовится быстрее, чем вы успеете посмотреть рекламу.

Я включил плиту. Масло на сковороде зашипело, требуя работы.

— Сегодня мы готовим Mercimek Çorbası (Мерджимек чорбасы). Чечевичный суп. Блюдо, которое едят и султаны, и грузчики в порту. И знаете, почему?

Я бросил на сковороду нарезанный лук. По студии поплыл первый, самый аппетитный запах.

— Потому что это честно, — сам ответил я на свой вопрос, глядя прямо в камеру. — Здесь нечего прятать.

Я начал помешивать зажарку деревянной лопаткой. Лук на глазах менял цвет, становясь прозрачным, а затем — золотистым.

— Смотрите внимательно, — комментировал я, стараясь говорить так, чтобы цензор не нашёл, к чему придраться. — Мы просто жарим лук. Он сам отдаст свой сахар маслу. Это называется карамелизация. Природа уже придумала лучший вкус, нам нужно просто его не испортить.

Лейла подала мне тёртую морковь.

— А цвет? — спросила она, подыгрывая. — Ты сможешь добиться его простыми овощами?

— Обижаешь, — усмехнулся я. — Морковь и паприка. Вот наши художники.

Я сыпанул в кастрюлю ложку сладкой паприки. Масло тут же окрасилось в насыщенный, огненный оранжевый цвет. Это было красиво. Никакая химия в пробирке не даст такого живого, тёплого оттенка.

Затем пошла чечевица и вода. Пока суп закипал, я достал секретное оружие. Сушёную мяту.

— Мята? В суп? — Лейла искренне удивилась. — Игорь, ты уверен?

— Понюхай, — я растёр щепотку сухих листьев между пальцами и поднёс к её носу.

Она вдохнула и прикрыла глаза.

— Пахнет… летом. Жарким полднем.

— Именно. Мята и чеснок. Это сочетание, которое взрывает мозг, — я высыпал мяту в кипящее варево. — Мы привыкли, что мята — это жвачка или чай. Но на Востоке знают: сухая мята в горячем масле — это аромат солнца.

Я искоса глянул на Увалова, который маячил за спинами операторов. Директор показал мне большой палец. Отлично. Никакой политики, только кулинария. Цензоры сожрут это и попросят добавки.

Суп кипел, чечевица разваривалась, превращаясь в густую жёлтую кашу. Настало время техники. Я взял погружной блендер.

— А теперь — фокус, — сказал я, опуская насадку в кастрюлю. — Текстура.

Зажужжал мотор. На крупном плане было видно, как грубая, комковатая масса на глазах превращается в нежнейшее, глянцевое пюре. Оно было гладким, как шёлк, и ярким, как закат в пустыне.

— Бархат, — прокомментировал я, выключая блендер. — Никаких комочков. Только нежность. Если ваш суп похож на клейстер — вы что-то сделали не так. Он должен литься, как густые сливки.

Я взял половник и налил суп в простую белую пиалу. Жёлтое на белом. Классика.

— И финальный штрих, — я взял половинку лимона. — Многие забывают про кислоту. А зря.

Я выжал сок прямо в тарелку.

— Лимон здесь — как дирижёр. Он будит рецепторы. Он заставляет вкус чечевицы раскрыться, стать объёмным. Без него это просто каша. С ним — шедевр.

Я сбрызнул поверхность растопленным маслом с паприкой, нарисовав хаотичные красные узоры.

— Готово. Mercimek Çorbası. Золото Востока по цене трамвайного билета. Приятного аппетита!

— Стоп! Снято! — крикнул Валентин.

Лампы погасли, и я выдохнул. Спина была мокрой. Готовить на камеру — это вам не в ресторане запару разгребать. Тут нельзя выругаться, если масло брызнуло, и нельзя попробовать с пальца.

— Ну что, дегустация? — Валентин первым подошёл к столу, вооружившись ложкой.

За ним подтянулись операторы и осветители. Это был самый честный момент съёмок. Если группа не доедает реквизит — шоу провальное.

Валентин зачерпнул густую жижу, подул и отправил в рот. Замер. Пожевал губами, хотя жевать там было нечего.

— Слушай… — протянул он удивлённо. — А ведь вкусно. Реально вкусно. Просто, как три копейки, но… нажористо. И этот лимон…

— Я же говорил, — я вытирал руки полотенцем. — Натуральное всегда побеждает.

— Обалдеть, — Гриша уже накладывал себе вторую порцию. — Я думал, чечевица — это для веганов или в армии. А тут прям… мягко.

Лейла стояла рядом, тоже с ложкой в руках. Она пробовала суп аккуратно, словно боялась обжечься.

— Пахнет необычно, — сказала она тихо. — Ты рискуешь, Игорь. Мята и чеснок — это смело для нашей публики.

— Кто не рискует, тот ест растворимую лапшу, Лейла, — ответил я, снимая фартук. — Это вкус Стамбула. Город, где Европа встречается с Азией, а мята — с перцем. Попробуй.

Она съела ложку. Улыбнулась. И улыбка эта была настоящей, не для камеры.

— Знаешь… это похоже на тёплое одеяло. Уютно.

В этот момент в кармане моих брюк завибрировал телефон.

На экране светилось сообщение от Вероники:

«Долг платежом красен, Белославов. Я голодна, а ты обещал лучший ужин в городе. Жду через час. Адрес тот же».

Я вздохнул. Ну конечно. Ведьмы о долгах не забывают. Особенно, когда речь идёт об ужине с шеф-поваром.

— Простите, коллеги, — громко сказал я, привлекая внимание жующей группы. — Банкет продолжается без меня.

Света, которая до этого строчила что-то в ноутбуке (наверняка уже выкладывала тизер про «Золотой суп»), подняла голову. Её взгляд метнулся к моему телефону, потом на меня.

— «Срочное дело»? — язвительно переспросила она. — В отеле? С дамой, у которой саквояж полон зелий и сушёных жаб?

Лейла перестала улыбаться и как-то напряглась.

— У нас ещё разбор полётов, Игорь, — напомнила она. — Нужно просмотреть что и как было на прошлых съёмках, помочь Валентину.

Я накинул пальто и замотал шарф.

— Без меня. Я и так отработал за троих: за повара, за дипломата и за врача, — я многозначительно посмотрел на Лейлу. — Мне нужно… оплатить счета.

— Счета? — переспросила Лейла.

— Вероника спасла нашего су-шефа, — я кивнул на неё. — Я плачу по счетам. Ужин — это меньшее, что я могу сделать за твоё чудесное воскрешение. Не скучайте тут. Валентин, суп не выливать, раздайте остатки охране. Им полезно, подобреют.

Я направился к выходу, спиной чувствуя взгляды.

— Он неисправим, — тихо фыркнула Лейла.

— Он стратег, — так же тихо, но жёстко ответила Света. Я слышал, как она яростно застучала по клавишам. — И сейчас он идёт вербовать ведьму окончательно. Работай, Лейла. Ешь суп и улыбайся. Нам ещё интернет взрывать.

Выйдя на улицу, я вдохнул холодный, сырой воздух. Ветер швырнул мне в лицо горсть мелкого снега. После душной студии и запахов жареного лука это было приятно.

Я поймал такси.

— Куда едем, шеф? — спросил водитель, глядя на меня в зеркало заднего вида.

— В центр, — ответил я. — Туда, где живут ведьмы.

Водитель хмыкнул, решив, что это шутка, и утопил педаль газа.

Я откинулся на сиденье. Суп получился отличным. Завтра чечевицу сметут с прилавков рынков, я в этом не сомневался. Люди истосковались по простому, понятному вкусу, который не отдаёт усилителями.

А впереди меня ждал ужин с Вероникой. И что-то мне подсказывало, что готовить там придётся не только еду, но и почву для новых союзов. Ведь в нашей войне поварёшка — это оружие, а хороший ужин может заменить мирный договор.

Суп греет желудок, а вот отданные долги греют совесть. Хотя, зная Веронику, счёт может оказаться куда выше, чем просто стейк с кровью. А ужин перерасти во что-то более… приятное.