Ульяна Соболева – Волчий морок (страница 2)

Я вздрагиваю от его прикосновений, когда он проводит пальцами по моему телу, словно зная каждую точку, которая заставляет меня задыхаться и закрывать глаза. Он умеет быть разным — то мягким, как лёгкий ветер, ласковым и нежным, то резким, грубым, до боли жадным, как будто хочет поглотить меня целиком, лишить возможности даже думать. Эта смесь страсти и силы, ярости и контроля сводит меня с ума, заставляет теряться в его руках, забывать обо всём, кроме него.

Пальцы вбиваются в мое тело и я выгибаюсь от бешеного ощущения. Он двигает ими быстро, так быстро, что я чувствую как из меня брызгает влага. Как твердеют мои соски и сжимаются в ноющие камушки, которые он тут же сжимает другой рукой. И это заставляет меня извиваться, хвататься за его плечи, сжимать пальцы в его волосах, когда его рот скользит ниже, а поцелуи становятся всё более требовательными. Я чувствую его дыхание на своей коже — тёплое, обжигающее, и от этого у меня кружится голова. Он не останавливается, пока я не начинаю умолять, пока мои стоны не становятся всё громче и отчаяннее, пока моё тело не начинает дрожать от безумия.

Его губы касаются моего клитора и я выгибаюсь, срываюсь на крик, больше не в силах сдерживаться. Бьет по нему языком, всасывает в себя, чуть прикусывает и жадно лижет. Он знает, как довести меня до этого состояния — знает, как заставить меня извиваться под ним, дрожать и рыдать от наслаждения, не давая ни единой секунды передышки. Меня накрывает первым оргазмом…Но он не останавливается. Терзает меня до полусмерти. Его рот, его язык и пальцы творят со мной немыслимое, заставляя оргазмы вспыхивать один за другим, пока я не теряю связь с реальностью, захлёбываясь в этом безумном потоке удовольствия. То он касается нежно, почти невесомо, скользит языком по моему телу, слизывая каждую каплю пота, то резко переворачивает меня на живот, прижимая к столешнице, и вбивается внутрь безжалостно, с силой, от которой я вскрикиваю, цепляясь за стол скрюченными пальцами.

Его руки скользят вверх, сжимают мои волосы, и он грубо тянет их назад, заставляя меня поднять голову, открывая шею для поцелуев, укусов, от которых я захлёбываюсь собственными стонами. Я пытаюсь что-то сказать, но он заглушает мой голос, его пальцы впиваются в мои бёдра, когда он двигается снова и снова, с каждым разом всё быстрее, глубже. Я не могу дышать, не могу думать, и это именно то, чего он добивается — чтобы я утонула в этом безумии, забыла обо всём, кроме него. Он не просто хищник — он буря, ураган, сокрушающий всё на своём пути. Он знает, как использовать свои руки, свой рот, своё тело, чтобы довести меня до полного подчинения, до той точки, когда я готова разлететься на кусочки от этой смеси боли и наслаждения. Когда я пытаюсь отодвинуться, когда моё тело начинает дрожать, он только сильнее прижимает меня, нависает надо мной, не позволяя сбежать, не давая освободиться.

Он двигается быстро, неумолимо и ритмично, его движения становятся всё более грубыми, и я срываюсь на крик, слыша, как моё собственное эхо разносится по пустому залу. Он безжалостен, но именно это заставляет меня теряться в нём снова и снова. Я чувствую, как его дыхание становится тяжёлым, как его мышцы напрягаются, и он рычит, когда я почти захлёбываюсь от ощущений. Он не даёт мне передышки, не позволяет уйти даже на миг, пока моё тело не начинает содрогаться от экстаза, пока я не начинаю умолять его остановиться, когда больше не могу вынести этот поток оргазмов. Когда я вся чувствительная, как с содранной кожей. Мое тело горит, мое влагалище пульсирует, а клитор дергается после стольких взрывов и болит.

И Вахид становится мягким, почти нежным…долго ласкает, дает передышку, доводя меня до лихорадки, до безумия, когда я уже не могу дышать, не могу сопротивляться, только стону и кричу, цепляясь за его плечи, чувствуя, как всё внутри меня рушится, сгорает и возрождается заново. Я не могу оторваться, не могу вырваться, даже если бы захотела. Он кончает под мой вой, под мой экстаз, когда сильно сжимаю его в судорогах. Чувствую, как выстреливает внутри меня горячая сперма. Слышу как он стонет, рычит впиваясь в меня пальцами.

Когда всё заканчивается, я уже лежу на постели в его руках, мокрая от пота, волосы спутаны, прилипшие к коже, и я ощущаю, как его пальцы медленно скользят по моей спине, не давая мне забыть о том, что произошло. Он наклоняется, касается губами моей шеи, и я чувствую, как он шепчет что-то, что заставляет моё сердце сжаться. Он не оставляет мне выбора, не позволяет освободиться от этого момента, от его прикосновений, от его силы.

Он лежит рядом, обнимает меня, и я чувствую его тяжёлое дыхание, его горячую кожу, и в этот момент всё становится простым и понятным. Я снова его, снова принадлежу ему, и это как возвращение домой, как долгожданный покой. Его пальцы скользят по моей спине, заставляя меня вздрагивать, словно он касается оголённых нервов, и я знаю, что он снова забирает меня себе, что я полностью его. И больше никто не сможет меня у него отнять. А потом он вдруг спрашивает…

- Я всегда мог быть с тобой человеком и не обращаться?

- Да…потому что я аксагол.

Усмехается уголком рта.

- Ты полна секретов, и я собираюсь отгадать их все.

И сейчас он так похож на того Вахида что мне хочется кричать. Но вместо этого по моим щекам текут слезы.

- Было больно?

Отрицательно качаю головой.

- Боль ничто когда я с тобой…просто сейчас ты так похож на себя.

Глава 2

Святилище утопает во мраке. Тёмные стены, окутанные пылью веков, пропитаны запахом сырости и черного колдовства, застылой и ждущей своего часа. Курд стоит в центре зала, окружённый древними символами, которые горят болезненно-тёмным светом. Они выведены кровью, неведомой смесью жизни и смерти, от которой воздух тяжелеет, словно готов упасть на плечи каждого, кто осмелится ступить в этот круг. Словно дыхание демона, медленное и тягучее, наполняет это пространство. Курд крепко сжимает деустал в ладони. Камень мерцает в его руке, словно живой, источая слабый, едва заметный свет. Но этот свет — не надежда. Это хищная улыбка тьмы, что медленно расползается по залу, разрывая плоть реальности. Пульсация артефакта проникает в его кости, разжигая неистовое, дикое чувство. В голове Курда туман из ярости и боли, прошлое и настоящее сплетаются в одно сплошное кровавое пятно. В нём живёт ненависть, из-за которой дышать становится мучительно, она подтачивает душу, терзает сердце. Воспоминания — острые, болезненные — плывут перед глазами, как удушливый дым. Он помнит момент своей смерти, ту бездну, что сомкнулась над ним, когда он ощущал холод, сковывающий каждую клетку его существа. Но ещё сильнее он помнит предательство — мерзкое, тошнотворное, словно горький привкус крови на языке. Морт. Этот человек, который предал его, разорвал на части, забрал всё, что было его. Курд с ненавистью вспоминает его лицо, изогнутую усмешку, с которой тот стоял, наблюдая, как Курд падал в бездну, из которой не было возврата. Морт, что стал воплощением ненависти, что занял его место, воссев на троне, принадлежавшем ему. Но Курд вернулся. Вернулся, чтобы стереть всё до основания, превратить мир в груду обугленных костей. И начнёт он с Морта. Внутри святилища холодно, а Курд чувствует, как его пылает изнутри. Демон внутри него не умолкает. Асмодей шепчет ядовитые слова, пробивая его сознание, как капли яда. «Пора, Курд. Пора показать им, кто здесь истинный властелин. Разорви их, испепели. Морт упадёт перед нами на колени и будет умолять о пощаде. И я обещаю, его крики будут самыми сладкими звуками, которые ты когда-либо слышал».

«Замолчи, демон», — шипит Курд в ответ, и его голос раздаётся в пустом зале, рикошетом отражаясь от стен. Асмодей смеётся, его смех подобен шуршанию змеиной кожи. Курд чувствует, как он скользит внутри его мыслей, разрывая их, наполняя тьмой. «Ты боишься, Курд? Боишься правды? Я знаю, ты хочешь этого не меньше, чем я. О, сладкое правление хаоса, сила, от которой дрожат миры. Почему бы не взять всё это прямо сейчас?»

Но Курд не отвечает. Ему нужно сосредоточиться. Сила в его руках пульсирует, и он ощущает её, как второе сердце. Вечная ярость, непрерывная, голодная жажда власти. Он знал, что вернётся. Знал, что никто не сможет остановить его. И его ненависть — это огонь, который сожжёт всё на своём пути. В углу зала Марисса аккуратно расставляет магические артефакты, её руки дрожат. Она пытается быть тихой, незаметной, но Курд чувствует её страх, как вкусный аромат, что проникает в ноздри, наполняя его удовольствием. Он видит, как её тонкие пальцы касаются резных фигур, которые мерцают в свете свечей, и наблюдает за ней, как хищник, следящий за добычей. Её присутствие нужно ему для ритуала, но он ещё не решил, что делать с ней потом. В его взгляде таится что-то жестокое, темное, обещающее боль. Она чувствует его взгляд, поворачивается, и на мгновение их глаза встречаются. В её взгляде страх, паника, скрытая под маской любопытства. Марисса делает шаг вперёд, пытаясь заговорить с ним. «Господин…» её голос дрожит, как сломанная струна, и она застывает, глотая остатки храбрости, пытаясь понять, что ей сказать.