Ульяна Соболева – Подарок для Морока, или кто здесь невеста дракона?! (страница 30)

– А что это по-вашему?! – Я почувствовала, как у меня начала дёргаться щека.

Морок чуть повернул голову набок, вглядываясь в кружево с подозрением.

– Это… нечто, – медленно протянул он. – И прикрыть этим ничего нельзя.

– Ну, конечно! – я вскинула руки и швырнула "нечто" в карман юбки. – Как иначе? Господин-дракон, который ходит полуголым по замку, будет мне лекции читать о том, что прикрывать и чем!

– Я? Полуголый? – Его голос стал ниже, а взгляд опасно сузился. – На мне больше одежды, чем на тебе сейчас.

– У меня платье до пят! – закричала я, маша руками.

– Тогда почему твои эммм…трусики? – он смерил меня взглядом сверху вниз. – Валяются в коридоре?

Я почувствовала, как моё лицо мгновенно стало цвета драконьего пламени.

– Это не моя вина! Меня пытались убить! – солгала я.

– И трусики сбежали первыми? – Его тон стал ледяным, но я заметила лёгкую, едва уловимую насмешку в уголке губ.

– Всё, всё, всё! – махнула я руками, пятясь от него. – Прекратите. Трусики – это не тема для обсуждений!

– Согласен, – серьёзно сказал он, но, кажется, в его глазах всё-таки блеснула усмешка. – Оставим твои… недопанталоны… в покое.

И он ушёл, оставив меня стоять в коридоре с мыслью: «В следующий раз, если я умру, то только в полном комплекте одежды».

(хотите ли вы чувственные сцены между Мороком и Катей? Или оставим их за кадром? Те, кто за сцены ставим "+" в комментариях, те, кто против "-" и я буду знать ваши предпочтения)

______________

На следующий день хотелось исчезнуть. Раствориться в стенах, упасть в казан с зельем невидимости, сбежать в чащу с табличкой «Вход только для идиоток в кружевных трусах». Потому что слух, распространившийся по дворцу, был не просто слухом – это была катастрофа. Грандиозная, с фейерверками, фанфарами и надписью на магическом табло: «Морок нашёл трусики человечки!»

Да. МОИ. ТРУСИКИ. Нашёл. Морок. Великий, могучий, устрашающий и слишком красивый лорд Тьмы. В руках. Держал. Мои. Розовые. С. Бантиком. И. Горошком. Я. Всё. Я – конец.

Я пыталась вести себя как ни в чём не бывало, пройти по коридору с видом: «Здравствуйте, я невидимость. Приятно не познакомиться». Но, увы, этот взгляд я ещё не освоила. А у здешних жительниц, особенно у претенденток, носы работали как у охотничьих псов. Стоило мне показаться, как в воздухе повисало напряжение, хищные улыбки расцветали, а шепотки заползали в уши:

– Та самая человечка… – Говорят, он держал это бельё, как проклятие… – А может, это и было заклинание привязки?

Я зашла в ванную, плюхнулась в воду с таким звуком, будто собиралась там утонуть, и с головой скрылась под пеной. Минус одно дыхание, зато минус стыд – временно.

Мрак сидел на краю ванны, лениво болтая хвостом, как будто не он был свидетелем всей этой трагикомедии.

– Удивительно, конечно, – фыркнул он, отряхнув лапку, – но даже твои трусики подняли волну. А ты боялась, что не привлечёшь внимание.

– Я надеялась на спокойную жизнь, – выдохнула я, выглядывая из пены как утопленница с аллергией на позор. – А не на то, что мои трусы станут мемом века!

– Признайся, – продолжал Мрак с ехидцей, – ты просто хотела, чтобы твоя одежда оказалась ближе к Мороку, чем ты сама.

– Да чтоб тебя… – я шлёпнула его пузырём из пены. – У тебя хвост скоро завяжется от количества гадостей в день!

– Это у тебя бантик завязывается, а у меня – харизма, – не моргнув, отрезал он и, потерев щеку лапкой, важно удалился.

А я осталась в ванне. С пеной, стыдом и уверенным ощущением, что если в этом замке что-то и будет записано в летописях… то это точно будет история о том, как человечка прославилась трусами.

Я лежала в воде, которая уже успела остыть, как мои мечты о приличии, и смотрела в потолок, стараясь представить, что всё происходящее – это просто странный сон. Или бред. Или постшоковая галлюцинация. Хотя, если подумать, в моих снах лорды-драконы не держат в руках мои кружевные трусы с выражением философской обречённости на лице. Они там максимум уносят меня на закат в лапах. В платье. В целом.

Но, увы, это была реальность. Претендентки смотрели на меня как на новый способ развлечься, стражники теперь кланялись с чуть более заинтересованным выражением, а драковолки, клянусь всеми бантиками мира, похоже, узнали запах и дружелюбно принюхивались, когда я проходила мимо.

Позор века.

И как вишенка на торте – Морок. С его идеальными скулами, взглядом, способным остановить сердце, и этим надменным спокойствием, с которым он… держал. мои. трусы. Будто это была просто какая-то неведомая магическая тряпочка, а не мой личный кусочек самооценки и человеческого достоинства.

Я снова нырнула с головой в пену. Проболталась там секунд тридцать. Вылавливая остатки разума.

Когда я всё же выбралась и закуталась в полотенце, решив, что нужно хотя бы попытаться существовать дальше, на мою кровать уже был заботливо уложен свежий комплект белья – куда скромнее, белоснежное, явно из этого мира, и записка от служанки: "Лорд Морок распорядился заменить утраченный предмет. С уважением, Лия."

Я уронила полотенце.

– Он… ЧТО?!

_____

Мрак, появившийся откуда-то сбоку, лениво зевнул:

– Ну, по крайней мере, теперь он знает твой размер.

Я заорала в подушку. Долго, с надрывом. Словно это могло стереть сам факт того, что Лорд Морок, властитель теней, разрушитель миров, судя по всему… закупается мне бельём.

– Всё. Хватит. Я больше не выдержу. Завтра я заявлюсь на отбор в доспехах. Или в мешке. Или вообще в занавеске из ванной!

– Я за, – ответил Мрак. – Главное, чтобы сзади не болтался бантик.

Я снова швырнула в него подушкой. И, может, впервые с момента прибытия в этот безумный замок… хихикнула.

Пусть даже весь дворец теперь шепчется о моём белье. Пусть Морок смотрит, как будто я головоломка без инструкции. Пусть кот язвит, а претендентки строят козни. Я всё равно не уйду.

Потому что теперь мне действительно было что защищать.

И кого поразить в самое сердце… новым комплектом.

Я только-только начала приходить в себя, сидя в кресле, укутавшись в халат и пью травяной чай, который, по словам местной целительницы, «успокаивает нервы и снимает ощущение, что ты кричала в подушку последние сорок минут». Мрак дремал на подлокотнике, урча как мини-котёл с угрозой взрыва. Мир казался почти спокойным… почти.

И тут дверь в комнату распахивается без стука – как будто кому-то выдали ключи от моего личного кошмара. На пороге стояла Морена. В своём неизменном чёрном платье, с выражением лица «я ничего не трогала, но если найду – сломаю».

– Почему весь замок говорит о твоих трусах? – спросила она, как будто интересовалась погодой.

Я захлебнулась чаем и закашлялась так, что даже Мрак подпрыгнул.

– Прости, КТО говорит?!

– Все. Советники. Служанки. Даже Арфей утащил какой-то розовый лоскут и бегал с ним, как с флагом. – Она сощурилась. – Так какие они, эти… трусы? Покажи.

– Я… ты… НЕТ! – в панике я зажала чашку крепче, будто она могла защитить мою репутацию. – Они… обычные. Просто… эм… с бантиком… и в горошек…

Морена задумалась, явно рисуя в голове страшную картину. Потом вдруг решительно кивнула:

– Я хочу такие же.

– Что?! – писк у меня вышел таким тонким, что, кажется, только Мрак его услышал и усмехнулся во сне.

– Хочу. Такие. – Морена скрестила руки на груди. – Завтра у портнихи будет заказ. Передам ей, что мне нужно три пары. С кружевом.

И, не дождавшись моего истеричного ответа, подскочила к сундуку, вытащила мои те самые розовые с бантиком, критически осмотрела, заявила: «Удобные, наверное», и… утащила их. Вниз по коридору. В сторону мастерской.

А я осталась сидеть в кресле, всё ещё держа чашку чая, с ощущением, что моя жизнь скатилась в такую фэнтезийную комедию, которую даже Льюис Кэрролл побоялся бы дописать.

– Ну, человечка, – подал голос Мрак, открывая один глаз, – поздравляю. Ты только что ввела новый модный тренд в драконье общество.

– Если завтра Совет в этих трусах придёт – я свалюсь в лаву. Добровольно.

– Главное – не забудь бантик, – проворчал кот и снова захрапел.

А я, кажется, снова хотела нырнуть в подушку.

Глава 17

Сижу я, значит, в гостиной, где уют зашкаливает примерно как температура у дракона с простудой. Огромные подушки, пушистые пледы, огонь в камине потрескивает так успокаивающе, что мне всерьёз хочется превратиться в ленивца и никогда больше не выходить отсюда. На столе – волшебная шкатулка, полная конфет, таких, которые шипят на языке, тают с ванильной наглостью и, кажется, могут исцелить душевную травму. Или хотя бы плохое настроение.

Морена сидит напротив, вся такая строгая, как будто конфеты она не ест, а оценивает на госэкзамене. Щёчки припухли от маршмеллоу, а в глазах – предельная сосредоточенность. Одна рука сжимает конфету, вторая – гриву драковолка, который лежит у её ног и притворяется ковриком. Второй, как назло, решил, что мои колени – это пятизвёздочный курорт, и положил на них свою тяжеленную голову, уставившись в коробку так, будто я задолжала ему не конфету, а жизнь.