Ульяна Соболева – Подарок для Морока, или кто здесь невеста дракона?! (страница 2)

– Ах, у него большие планы! – вскипела я, теперь уже обращаясь к Мраку, который с интересом наблюдал за мной с дивана. – А я, значит, в них не вписываюсь? Вот так, да? Свадьба – не планы, мои мечты – не планы, я – вообще никто!

Кот продолжал молча смотреть, словно ждал, что я скажу ещё.

– Ну и пусть катится к чёрту! – наконец выпалила я.

Кухня встретила меня холодным светом старой лампы и тишиной, которая кричала о том, что Новый год приближается, а я… сижу в гордом одиночестве. Отлично. Просто идеально. Ну, хоть шампанское есть. Редкий деликатес из нашего же супермаркета естественно раздобытый по скидке.

С диким усилием принялась открывать деликатес. Пластиковая пробка вылетела с лёгким хлопком, и я торжественно плеснула пузырящееся золото в бокал.

С бокалом в руках вышла в комнату.

Картинка там меня встретила… Маслом. Этот кот, которого я, кажется, должна была пожалеть, устроился на моём диване так, словно этот диван купили для него и исключительно для него.

Развалился. Лапы вытянул. Мордочка – довольная, будто он только что заполучил весь этот мир, а я просто прислуга.

– Тебе удобно, да? – язвительно спросила и уселась рядом.

Кот даже не пошевелился. Только лениво, на долю секунды, открыл один глаз. Взгляд его был красноречивее слов: "Вопрос глупый. Конечно, удобно. А тебе?"

Я вздохнула и одним глотком осушила полбокала.

– Ну, Мрак, ты как? Исполнишь моё желание? Ха! Да кто вообще в такие сказки верит? – усмехнулась я, хотя внутри вдруг стало тепло от собственных слов. А что если?

Мрак даже ухом не повёл.

Я задумалась. Желание. Что бы я загадала? Миллионера? Хм, звучит заманчиво, но неинтересно. Принца? Ну, если с акцентом «бонжюююггг-абажюююггг» и замком во Франции, то, возможно. Чтоб на Дениса в Париже из лимузина плюнуть. Хотя, если честно, мне просто хотелось чего-то… другого. Чего-то не скучного.

– Вот если бы на мне женился миллионер, я бы поняла, – рассуждала я вслух. – Пусть хоть страшный и опасный, но не такой, как этот придурок.

И тут меня прорвало. Я рассмеялась. Знаете, так, как смеются в фильмах, когда у героини на фоне разрушается вся жизнь, но это уже не имеет значения, потому что что ещё может пойти не так?

Подняла бокал и, глядя прямо на кота, добавила:

– Что там у нас? Год Дракона кончается… Оооо… Пусть на мне женится дракон! Ахахаха! Богатый! С замком! Лорд какой-то!

Мрак открыл один глаз, очень медленно. Взгляд был… странный. Знаете, как смотрят люди, которые знают о вас слишком много и заранее осуждают все ваши жизненные решения? Вот так он и смотрел. Как будто хотел сказать: "Ты не понимаешь, с чем шутишь".

Но я не придала этому значения.

– Чего таращишься? – хихикнула я. – Спи дальше.

Кот демонстративно закрыл глаз, всем своим видом показывая: "Живи, как знаешь. Но я предупреждал".

Пока пузырьки шампанского радостно играли в бокале, я вдруг ощутила что-то… странное. Как будто воздух вокруг меня стал чуть теплее. Или это моё воображение?

Я снова сделала глоток. Тепло усилилось. Оно словно разливалось изнутри, обволакивая каждую клеточку тела.

– Вот так допилась, – пробормотала я, прислушиваясь к ощущениям.

Голова слегка закружилась. Кухня будто начала наклоняться. Нет, это явно не шампанское – я же выпила всего два бокала. Три максимум.

– Шампанское по скидке – это смерть, – заключила я.

С трудом поднявшись, я поплелась к кровати. В голове гудело, в животе пузырился алкоголь, и, честно говоря, я была уверена, что это моя усталость решила напомнить, кто здесь хозяйка.

Я рухнула на кровать, укуталась в одеяло и… вдруг…

Нет, мне показалось? Или я действительно слышала?

– Ох, ты ещё не знаешь, куда вляпалась, человечка, – пробормотал кто-то тихим и явно саркастичным голосом.

Мрак?

Я приподняла голову. Кот спал. Или притворялся.

– Это всё шампанское, – пробормотала я и снова упала на подушку.

Мрак лениво открыл один глаз, посмотрел на меня с лёгкой усмешкой и снова закрыл его.

Глава 2

Проснулась я под ёлкой. Да, прямо под ней. Лежу, значит, на чём-то мягком, холодном и… сверкающем?! Первая мысль была: "Ну всё, Лебедева, приплыли. Шампанское со скидкой оказалось смертельным, и теперь тебя встретили не в аду, а на новогоднем корпоративе для чертей-миллионеров".

Ёлка была просто… нереальная. Огромная, метров шесть в высоту, усыпанная золотыми гирляндами и шарами, которые блестели так, будто их только что окропили волшебным сиянием. А светлячки, явно магические, кружились между веток, как миниатюрные звёзды. Всё это великолепие сверкало так, что даже мне, лежащей в позе "просыпайся и бойся", захотелось шёпотом сказать: "Я здесь случайно, не бейте".

Но это было только начало.

Когда я чуть подняла голову, мне открылся весь зал – и тут же захотелось обратно под ёлку. Не спрятаться, а именно свернуться клубком и притвориться потертым подарком. Мраморные колонны с золотыми узорами уходили высоко под потолок, а огромные люстры свисали так низко, что их свет отражался в идеально отполированном полу. Мраморный пол, между прочим, был настолько чистым, что можно было увидеть своё отражение. Увидеть – и ужаснуться.

Видеть себя босой, в розовой футболке "I need coffee" и таких же розовых спортивках, в окружении такой роскоши, – это был тот ещё момент самоунижения. Особенно когда я поняла, что мои растрёпанные волосы скорее напоминают гнездо какой-то птицы, чем что-то, с чем можно появляться в обществе.

Воздух был прохладным, но от мерцания огоньков на ёлке казался уютным. Словно замок – а это точно был замок, другого я просто представить не могла – пытался убедить меня, что он добрый и гостеприимный. Хотя в этот момент замок выглядел слишком роскошным, чтобы меня вообще принимать.

И знаете, вот бывают такие места, где с первого взгляда понимаешь: ты здесь не в своей тарелке. Так вот, этот зал буквально орал мне это в лицо. "Ты тут чужая, детка. Собирай свою задницу и вали обратно, откуда пришла".

Но "валить обратно" как-то не входило в мои планы. Во-первых, я вообще не помнила, как сюда попала. Во-вторых, судя по взглядам, которые бросали на меня девушки вокруг (да, вокруг были девушки, но об этом позже), мне бежать-то было некуда.

Я медленно села, оглядываясь, и мне стало ещё хуже. Потому что этот зал был, кажется, одновременно создан для праздников и убийств. Слишком идеальный, слишком роскошный, и слишком – ОЧЕНЬ СЛИШКОМ – не для таких, как я.

Среди всей этой роскоши стояла я. Ну как стояла… сидела. На полу. В футболке без лифчика…хорошо хоть в трусах под спортивками. Кажется черный понедельник продолжается.

А вот девушки вокруг меня… Ох, это был уже не понедельник. Это был, пожалуй, какой-нибудь сказочный бал, где каждая из них смахивала на принцессу. Нет, не смахивала – была принцессой. Высокие, статные, каждая с осанкой, будто у них с детства была встроенная корона. Их платья были такими роскошными, что даже на них смотреть казалось дорогим удовольствием. Золотые и серебряные ткани, блестящие кружева, тончайшие линии вышивки. Каждое движение этих девушек словно подтверждало: «Мы на этой вечеринке главные героини, а ты – где-то из обслуги которая моет унитазы».

Украшения на них сияли так, что я чуть не зажмурилась. Казалось, что эти ожерелья, серьги и диадемы вылепили вручную маги ювелирного искусства, и каждая деталь кричала: «Дорого. Очень дорого. Положи свои лапы обратно». А их волосы… Ах. Волосы у них были такими, будто ветер существовал только для того, чтобы развевать их локоны. Они сияли. Как?! Шампунь с магией? Волшебные расчески? Или, может, они продали душу дьяволу за этот идеальный блеск?

Ну, а я. Ну… я выглядела как случайно забежавшая в замок мышь, которая тут же потерялась в королевской кладовой.

И, конечно, одна из них это заметила. Девушка – высокая, с безупречными черными волосами, уложенными в такую сложную прическу, что там, наверное, можно было спрятать пару драгоценных камней (или магических кинжалов), – медленно повернулась ко мне. Она смерила меня взглядом. Таким взглядом, от которого, кажется, мои спортивки потеряли последнюю надежду быть достойными.

– Кто это вообще? – фыркнула она.

И вот тут я поняла, что уже официально ненавижу её.

Кто я?! Да я-то знаю, кто я! Но вот объяснить это всем этим идеальным… существам в идеальных платьях? Это задача не для одного утра. Тем более для утра, где ты ещё даже кофе не выпила. И, блин, понедельник должен был окончиться!

Я была готова ответить что-то едкое – ну, хотя бы «А ты кто такая, мисс Кружева-со-всех-сторон?» – но, видимо, мой внутренний процессор ещё не успел перезагрузиться после шока. Поэтому я просто… ничего не сказала. Просто подняла бровь, пытаясь изобразить холодное безразличие, хотя внутри меня уже била истерика.

И, знаете, это сработало. Правда, не на неё. Она фыркнула ещё раз, отвела взгляд, а я почувствовала себя так, будто только что выжила после магического урагана.

Но вот остальной зал – а точнее, его сверкающая, вычурная часть, – продолжал смотреть на меня. Это был не просто взгляд. Это был «оценочный» взгляд. Знаете, когда люди (или кто они тут?) смотрят на тебя так, как будто одновременно ставят отметки в трёх номинациях: «безвкусно», «дешёво» и «зачем ты здесь?»

И, если честно, этот взгляд мне не нравился.