Ульяна Соболева – Алихан. Медвежья кровь (страница 34)

Торговцы говорят то, что выгодно. – Четыре пули. И стоишь. Порода.

– Порода, – согласился я. Потому что с Вахой нужно соглашаться. В

мелочах. В крупных вещах – я решал. Но в мелочах – пусть думает, что

его слова имеют вес.

Мы вошли в дом. Стол – накрыт. Женщины постарались: мясо, лепёшки,

зелень, чай. Ваха сел по правую руку. Марьям – рядом с отцом, но её

глаза – на мне. Всё время. Как привязанные. Я чувствовал этот взгляд

кожей – тёплый, влажный, преданный. Взгляд, которым смотрят на

святыню.

Я не был святыней. Я был человеком, который двенадцать часов назад стоял

в подвале и смотрел, как Вахид ломает чужие пальцы. Святыня с кровью под

ногтями.

Разговор шёл по правилам: здоровье, территория, Хасан. Ваха слушал

доклад – его лицо не менялось, но я видел, как его маленькие глазки

считают. Потери. Риски. Шансы. Калькулятор в человеческой шкуре – как

Вахид. Только Вахид считал в свою пользу. А Ваха – в пользу дочери.

– Свадьба, – сказал Ваха. Между чаем и лепёшкой. Между «как

здоровье» и «что с Хасаном». Просто – «свадьба». Одно слово. Тяжёлое,

как камень, брошенный на стол.

– Дата стоит, – ответил я.

– Через месяц.

– Через месяц.

Он кивнул. Отпил чай. Марьям – рядом – сияла. Тихо, внутренне, как

лампадка перед иконой. Она слышала «через месяц» – и для неё это было

обещание. Контракт. Клятва. Через месяц она станет моей женой, и её

жизнь обретёт смысл, и всё будет – как должно.

Мне было двадцать, когда я понял: «как должно» – это самая жестокая

ложь, которую придумали люди. Нет никакого «должно». Есть только то, что

есть. Грязное, кривое, кровавое. И мы называем это «как должно», чтобы

не сойти с ума от того, что видим.

Марьям верила в «должно». И её вера – была единственным, что держало

этот альянс.

Если я скажу «нет» – Ваха уйдёт. Двадцать бойцов. Деньги. Связи.

Восточные территории. Всё, что стоит за спиной этого грузного старика с

торговыми глазами. Уйдёт – и Хасан раздавит меня за неделю.

Если я скажу «да» – я женюсь на женщине, которую не люблю. Не

чувствую. Не хочу. Которая смотрит на меня как на бога – а я не бог. Я

– человек с пустотой внутри. И заполнить эту пустоту Марьям не сможет.

Не потому что плохая. Потому что она стучится не в ту дверь. Дверь, за

которой – ничего. Пустая комната. Заколоченная.

Но есть другая дверь. Та, в которую никто не стучался пятнадцать лет.

Та, за которой лежало что-то тёмное, живое, опасное. И в эту дверь —

стучалась другая. Не кулаком. Не просьбой. Молча. Просто стояла рядом

– и стена трескалась.

Доктор.

Я запретил себе думать о ней. Здесь. Сейчас. При Вахе, при Марьям, при

всех. Но мозг – предатель хуже Хасана. Мозг подсовывал: её руки. Её

голос – «упрямый идиот». Её глаза – серые, холодные, безжалостные

– в двадцати сантиметрах от моих. Её спина – удаляющаяся по коридору

после того, как она увидела подвал.

Она прошла мимо. Молча. Не остановилась. Не спросила. Не обвинила.

И это молчание – было громче любого крика.

– Покажи Марьям дом, – сказал Ваха. Не мне – ей. Но смотрел на

меня. Проверял. Всё ещё проверял.

Марьям встала. Посмотрела на меня – с надеждой, робкой, хрупкой, как

первый лёд.

– Если вы не заняты, – сказала она. Тихо. Вежливо. «Вы» – потому

что до свадьбы «ты» нельзя. Правила. Те самые правила, которые я нарушал

каждый день – убивая, воруя, контрабандя. Но перед Марьям – «вы».

Ирония, от которой сводило скулы.

Я встал. Повёл её по дому. Показывал комнаты – механически, без

эмоций. «Здесь – гостиная. Здесь – кухня. Здесь – наверх. Здесь

будет наша комната». «Наша». Слово прозвучало фальшиво. Как нота, взятая

не на том инструменте. Марьям не заметила. Или заметила – и спрятала,

как прятала всё.