Ульяна Соболева – Алихан. Медвежья кровь (страница 26)

Злость.

Не страх. Злость. Она злилась – что я встал. Что хожу. Что нагружаю

ноги, швы, печень. Она злилась – как хирург злится на пациента,

который срывает капельницу и идёт курить. Профессиональная злость.

Правильная.

Она пошла ко мне. Быстрым шагом, почти маршем. Военная выправка —

выучка, которую не спрячешь, она жила в её позвоночнике, в развороте

плеч, в том, как она ставила ноги – ровно, чётко, по линии.

– Вы с ума сошли, – сказала она. Тихо. Сквозь зубы. Так, чтобы люди

вокруг не слышали. – Я сказала – неделя покоя. Неделя. Сегодня —

седьмой день. Вы даже не дали мне осмотреть швы перед тем, как устроить

парад.

– Это не парад. Это обход.

– Это самоубийство в рассрочку. Если шов на печени разошёлся – вы

истечёте внутренним кровотечением, и я не успею вас открыть. Не здесь.

Не с моим оборудованием.

– Я в порядке.

– Вы – серый, как эта стена. У вас зрачки расширены от боли, которую

вы глотаете, как воду. И вы хромаете на правую ногу – значит, бедро

воспалилось. Вы – не в порядке. Вы – упрямый идиот, который думает,

что если достаточно сильно стиснуть зубы, законы физиологии перестанут

действовать.

Упрямый идиот.

Капитан военно-медицинской службы только что назвала меня упрямым

идиотом. Во дворе. При людях – которые, к счастью, стояли далеко и не

слышали.

Я должен был разозлиться. Должен был осадить. Поставить на место.

Напомнить, кто она и кто – я.

Вместо этого я почувствовал, как что-то тёплое шевельнулось в груди. Не

злость. Не раздражение. Что-то другое – незнакомое, щекочущее, почти

болезненное. Как будто внутри, за бетонной стеной, что-то проросло —

тонкое, зелёное, неуместное.

Я не знал, как это называется.

Я не хотел знать.

– Пойдёшь со мной, – сказал я.

Она замерла.

– Что?

– Обход. Пойдёшь со мной. Ты – врач. Мои люди – без врача с

рождения. Осмотришь, кого нужно.

Я видел, как она обрабатывает это. Как хирург обрабатывает снимок —

быстро, послойно, вычленяя главное. Приказ? Просьба? Ловушка? Стратегия?

Она искала подвох – и не находила. Потому что подвоха не было.

Или был. Но я сам не понимал – какой.

– Я должна контролировать, чтобы вы не свалились и не загнали пулю

обратно, – сказала она наконец. И пошла рядом.

Рядом.

Не позади, как Тимур. Не впереди, как Вахид. Рядом. Плечо к плечу. Шаг в

шаг. Как равная.

Мои люди видели это. Я знал – видели. Шёпот пойдёт к обеду. К вечеру

– дойдёт до Вахида. К ночи – до каждого уха в усадьбе. Русская.

Рядом с Алиханом. Не позади – рядом. Что это значит?

Плевать, что это значит. Мне нужен был врач на обходе. Точка.

Но врач мог идти позади.

А она шла рядом.

И я – позволил.

Мы обошли территорию. Она осматривала людей – быстро, молча, без

лишних слов. Старику с хроническим кашлем – послушала грудь,

нахмурилась, выписала на клочке бумаги режим и отвар. Женщине с больной

спиной – показала упражнения, жёстко, по-военному: «Каждый день.

Утром. Без исключений. Спина не простит лени». Мальчишке с гнойником на

локте – вскрыла, промыла, забинтовала. Мальчишка даже не пискнул —

смотрел на неё огромными глазами, как на пришельца.

Она работала. И когда она работала – она была другой. Не пленницей. Не

женщиной. Не жертвой. Она была – силой. Тихой, точной, несокрушимой.

Как река, которая не бьёт в стену – она её обтекает. И стена —