Уля Ласка – Хочу вкус твоих губ (страница 1)

Хочу вкус твоих губ

Уля Ласка

Глава 1 Утро-катастрофа

— Вы издеваетесь? — раздраженно хриплю спросонья и тяну руку за телефоном на тумбочке после того, как только с третьей попытки смогла сфокусироваться и увидеть 6:00 на будильнике.

Сегодня, вообще-то, мой законный и единственный выходной, а ещё Восьмое марта! Меня нужно холить, лелеять и всячески ублажать. Вот только некому…

Тяжёлые веки по инерции закрываются, и я не успеваю увидеть на экране имя смертника, который рискнул потревожить мой сон.

Зато узнаю голос.

— Люба, уже встала? Сегодня выходишь утром, — голос из динамика звучит как приговор, не подлежащий обжалованию. Ни «доброе утро», ни «с праздником». Жёсткая констатация факта.

Анастасия Витальевна, администратор нашего ресторана, не привыкла церемониться.

— Анастасия Витальевна, с праздником, — пытаюсь хоть немного умаслить эту мегеру, а заодно напоминаю: — Вы что-то напутали. У меня сегодня выходной.

— Напарница твоя заболела. Не выйдешь сегодня, завтра можешь не приходить, — выдает она и отключается.

— Вот же гадство! — откидываюсь на спину и пробую проснуться повторно, словно от дурного сна.

Хренушки!

Открываю и закрываю глаза несколько раз, щипаю себя за руку. Действительность и не думает отступать, а все ещё ноющие после вчерашней смены ноги подтверждают неизбежное: мне придется позвонить в спа-салон и отменить процедуры и массаж, потеряв немаленький депозит. Потому что я не могу “не приходить” завтра. У меня слишком много завязано на этой работе.

Со стоном встаю с кровати и шлепаю в ванную, закипая на ходу.

Напарница заболела? Серьезно? Дашка?

Ну конечно! Как вовремя! Особенно если вспомнить, что она всю неделю болтала о новом поклоннике и жаловалась, что не сможет провести с ним праздник. Но не попросила подменить. Решила подло подставить.

Что со мной не так? Или всё-таки с ними?

Зеркало встречает отражением уставшей девушки с растрепанными волосами и синяками под глазами.

Сегодня праздник, а я выгляжу так, будто только что пережила апокалипсис.

Ой, ну и ладно. Кому какое дело?

Правильно, никому.

Совсем.

Мысли о Кирилле накатывают сами собой, как всегда, когда я чувствую себя особенно одинокой.

Полгода назад я застала его с моей лучшей подругой.

В нашей квартире.

На нашем диване.

До сих пор помню, как он смотрел на меня, словно я была лишней в кадре.

Как будто это я нарушила их идиллию, а не они — мою жизнь.

Настроение падает до предела и портится окончательно, когда я выхожу на улицу.

И это весна?!

Может, стоит уже перенести ее начало на май? Ну чтобы вот так не стоять, как дура, посреди сугробов в ожидании опаздывающего такси.

Такси подъезжает.

Водитель, мужчина лет пятидесяти, с первых минут начинает меня доставать.

— С праздником, красавица! — ухмыляется он, глядя на меня в зеркало заднего вида. — Что, поздравил тебя кто-то уже?

Я хочу ответить вежливо, но внутри по-прежнему паршиво.

— Никто, — бурчу, отворачиваясь в окно.

— А ты не грусти, — продолжает он, словно не замечая моего тона. — Тебе б подкрасться немного, улыбаться почаще людям, глядишь, и было бы кому поздравлять с самого утра. Кошки — это, конечно, хорошо. Но ни цветы, ни конфеты не подарят.

Сжимаю челюсти, чтобы не ответить, как настоящая старая дева. Вот уж дядечке мало не покажется.

Молчу, а ураган продолжает набирать обороты.

Я опаздываю.

По ощущениям все мужчины города забыли заранее купить подарки своим женщинам и отправились за ними сегодня утром.

Когда мы подъезжаем к работе, я выпрыгиваю из такси прямо на ходу, чтобы не слышать очередное "подбадривание" от водителя.

Ресторан уже в поле зрения, осталось всего ничего — просто добежать, открыть дверь и…

Я уже целюсь в дверную ручку, как вдруг, откуда ни возьмись, возникает мужчина. Конечно, с дурацкой галантностью.

— Позвольте, я…

Нет, не позволю!

Бросаюсь вперед, хватаюсь за ручку первой, но в тот же миг чувствую, как что-то идет не так. Щелчок. Легкое сопротивление. А следом — пустота.

Дверная ручка остается в моей руке.

В ужасе смотрю на нее, но времени осознать катастрофу нет. Потеряв точку опоры, я теряю равновесие и... Меня подхватывают сильные руки мужчины и прижимают к твердой груди. Но я настолько не готова к этому, что дергаюсь назад… Пружиню в его руках, и все становится еще хуже. Потому что мои губы с размаху впечатываются его.

Тепло.

Легкий электрический разряд.

Нечаянное дыхание.

Весь мир будто замирает на бесконечный миг.

— Отпустите меня! — наконец выдыхаю я. Горячо и слишком резко.

Мужчина слегка отстраняется, но продолжает улыбаться, только все усугубляя.

Бесстыже красивый, спокойный, будто для него это обычное дело — ловить падающих девушек и случайно их целовать.

— Простите, — отвечает он с усмешкой и, наконец, выпускает меня из рук. — Я не специально.

Ну конечно не специально!

— Я могу вам ещё чем-то помочь? — добавляет он, явно наслаждаясь ситуацией.

Мне?! Собираюсь его отшить, но не успеваю.

Дверь неожиданно распахивается, и перед нами появляется Анастасия Витальевна. Ее лицо искажено недовольством, глаза светятся, как у киборга, вышедшего на зачистку территории.

— Лазарева! Ты опоздала! — взвизгивает она. — Забыла, сколько сегодня работы?!

Я открываю рот, чтобы оправдаться, но ее взгляд падает на ручку двери, которую я все еще держу в руке.

— Это что такое?! — она почти кричит, указывая на ручку. — Ты теперь еще и двери ломаешь? Ты вообще понимаешь, сколько будет стоить ее заменить?!

Да мне пофиг! И вообще, какого черта она сломалась в моей руке?! Ее вообще должен был открыть этот мужик!