Tommy Glub – Секретарша для миллиардеров (страница 22)
— Могли бы, — соглашаюсь я. — Но смотрите сюда.
Открываю другой документ.
— Вот платежки за этот период. На старые реквизиты деньги шли регулярно, раз в месяц. Небольшие суммы. А на новые — только два крупных перевода. И оба в течение месяца после смены реквизитов.
Саша присвистывает тихо.
— Классическая схема обналички. Создаешь новый счет, прогоняешь через него деньги и закрываешь, пока никто не заметил.
— Именно, — киваю я. — А старый счет продолжает существовать для отвода глаз.
Дима достает телефон, фотографирует экран.
— Хорошая работа, Лиза, — говорит он, и в его голосе звучит искреннее одобрение. — Это серьезная зацепка.
От его похвалы становится тепло внутри. Нелепо, но приятно.
— Нужно проверить, кто управляет этим новым счетом, — говорит Саша. — Макс сможет выяснить.
Он набирает что-то в телефоне, видимо, пишет Максу. Дима тем временем продолжает изучать документы на экране, листая их мышкой.
Я сижу между ними. Буквально. Саша стоит слева от меня, Дима справа. Оба склонились к монитору, и я чувствую их близость всем телом. Тепло, запах парфюма, звук дыхания.
Это слишком интимно. Слишком близко. Особенно после вчерашнего.
— Можете отправить мне эти файлы? — спрашивает Дима, выпрямляясь.
— Конечно, — киваю я, благодарная за возможность чем-то заняться.
Открываю почту, прикрепляю документы, отправляю. Пока я это делаю, чувствую на себе их взгляды. Оба смотрят. Молча.
Это давит. Заставляет нервничать еще больше.
— Все, отправила, — говорю, стараясь звучать легко.
— Спасибо, — Саша убирает телефон в карман. — Продолжай копать. Если найдешь еще что-то подобное — сразу дай знать.
— Хорошо.
Они направляются к двери, но у порога Дима останавливается. Оборачивается.
— Лиза, — произносит он медленно, словно взвешивая каждое слово. — Ты действительно молодец. Мы ценим твою работу.
Наши глаза встречаются. Я вижу в его взгляде... тепло? Заботу? А может, я просто придумываю то, чего хочу увидеть?
— Спасибо, — шепчу я.
Он кивает и выходит. Саша задерживается на секунду дольше. Смотрит на меня так, что по коже бегут мурашки. Потом тоже уходит, тихо прикрывая за собой дверь.
Я остаюсь одна. Выдыхаю медленно, пытаясь успокоить бешено бьющееся сердце.
Что это было? Дима смотрел на меня так, будто... будто видел не просто сотрудницу. Будто между нами есть что-то еще.
Но это невозможно. Он же не помнит меня. Или помнит? Господи, я схожу с ума от этой неопределенности.
Телефон вибрирует. Сообщение от Саши. "Ты отлично справляешься. Я горжусь тобой."
Простые слова, но от них щеки вспыхивают. Я зажимаю телефон в руке, не зная, что ответить. Почти сразу приходит еще одно. От Димы. "Спасибо за работу. Ты делаешь больше, чем от тебя ожидали. Мы это видим."
"Мы". Он написал "мы".
Значит, они обсуждают меня. Вместе. Говорят обо мне, когда остаются наедине. Что именно они говорят? Только о работе? Или... о чем-то еще? Знает ли Дима о поцелуе?
Я кладу телефон экраном вниз на стол и закрываю лицо руками. Нужно перестать об этом думать. Сосредоточиться на работе, на расследовании. Найти виновных, доказать свою невиновность, получить ту должность, которую они обещали, и просто жить дальше.
Без них. Как и последние восемь лет.
Но почему-то эта мысль больше не приносит облегчения. Наоборот, от нее становится пусто и холодно внутри.
Провожу остаток дня за компьютером, методично проверяя каждую операцию, каждый перевод. Нахожу еще несколько подозрительных моментов, записываю их в отдельный файл.
К шести вечера глаза уже слипаются от усталости. Решаю, что на сегодня хватит. Собираю вещи, выключаю компьютер.
Выхожу из кабинета. В коридоре тихо, большинство сотрудников уже разошлись. Только из конференц-зала доносятся приглушенные голоса.
Их голоса. Саши и Димы.
Замираю у двери. Не собираюсь подслушивать, но невольно ловлю обрывки разговора.
—...не может быть совпадением, — говорит Дима.
— Я знаю, — отвечает Саша. — Но пока рано делать выводы.
— Ты уверен? Потому что если это правда...
— Дим, давай не будем гадать. Нужны факты.
Длинная пауза. Потом Дима снова:
— А что девочка? Она может быть наша?
Я не выдерживаю. Разворачиваюсь и быстрым шагом иду к выходу. Только бы не встретиться с ними сейчас. Только бы не выдать, что слышала их разговор.
Они знают. Оба знают. Помнят меня. И обсуждают, что с этим делать.
На улице глубоко вдыхаю холодный вечерний воздух. Руки дрожат так сильно, что с трудом достаю телефон, чтобы вызвать такси.
Они помнят. И молчат. Ждут, когда я сама заговорю.
Но о чем говорить? О том, что между нами было восемь лет назад? О том, что один из них поцеловал меня вчера?
Или о том, что у меня есть дочь, которая может быть ребенком одного из них?
Нет. Об этом я не скажу. Никогда. Настя — это моя тайна. Моя жизнь. И я не позволю им разрушить то, что мы с ней построили.
Глава 27
Я еду домой, каждый звук бьет по нервам. Даже музыку выключила. Мысли и так гремят в голове…
Их голоса крутятся в памяти, как заевшая пластинка:
Закрываю глаза. Пять вдохов, пять выдохов. "Рано делать выводы". Для них — рано. Для меня — восемь лет как поздно.
Я давно ни на кого не надеюсь.
Дома пахнет жареной курицей и яблочным компотом — теплом и уютом. Настя выбегает в прихожую на цыпочках, обнимает меня так крепко, будто я вернулась из кругосветного путешествия. Утыкаюсь носом в ее макушку — она пахнет детским шампунем и счастьем. На секунду отпускает. Только на секунду.
— Руки мыть! — командует мама из кухни. Голос спокойный.