Tommy Glub – Секретарша для миллиардеров (страница 17)

— Лиза? — голос Димы возвращает меня в реальность.

— Да, извините, — встряхиваю головой. — Просто... шокирована масштабами.

— Это понятно, — кивает он. — Но сейчас главное — найти Егора и Павловича. Макс, ты можешь отследить, откуда велась переписка?

Макс усмехается:

— Уже отследил. VPN, конечно, но следы есть. Дам адреса через пару часов.

— Отлично, — Саша откидывается на спинку стула. — Тогда продолжим после обеда. Лиза, ты пока можешь вернуться к своей работе.

Я встаю, чувствуя себя отпущенной школьницей. Беру планшет и направляюсь к двери. Почти выхожу, когда слышу голос Димы:

— Лиза.

Оборачиваюсь. Он смотрит на меня, и в его взгляде... что-то. Что-то, чего я не могу прочитать.

— Да?

— Как дочка? Хорошо спала?

Вопрос обрушивается как холодный душ. Сердце замирает, потом начинает бешено колотиться.

— Что? — голос срывается.

Стою, не в силах пошевелиться. Он спрашивает просто из вежливости? Или это ловушка?

— Она... она хорошо, спасибо, — выдавливаю я.

— Рад слышать, — кивает Дима и снова поворачивается к ноутбуку.

Я выхожу из кабинета на дрожащих ногах. В коридоре прислоняюсь к стене, пытаясь отдышаться. Что это было? Обычная вежливость? Или он проверял мою реакцию? Боже, я схожу с ума от этой неопределенности.

Возвращаюсь к себе, но работать уже не могу. Сижу, уставившись в экран, и понимаю только одно. Они что-то знают. Или подозревают. Или проверяют. И рано или поздно я пойму это, узнаю правду.

Вопрос только в том — готова ли я к тому, что они могут все узнать? Или… уже знают.

Глава 22

Обеденный перерыв проходит в каком-то тумане. Я механически жую сэндвич, который принесла из дома, и не чувствую вкуса. В голове крутится один и тот же вопрос: что они знают?

Надя заглядывает в мой кабинет:

— Лиз, там Макс что-то нашел. Они зовут тебя.

Я бросаю недоеденный сэндвич в мусорку, потому что все равно нет аппетита, и иду в конференц-зал. Сердце стучит где-то за пределами грудины. Захожу в конференц-зал и вижу, как они склонились над ноутбуком Макса.

— Лиза, смотри, — Саша подзывает меня жестом.

Подхожу ближе. На экране — какая-то карта с метками.

— Это IP-адреса, с которых заходили на левую почту Егора, — объясняет Макс. — Большинство через VPN, но один раз он прокололся. Зашел без защиты. Вот отсюда.

Он увеличивает карту. Я вижу знакомый район — окраина города, промзона.

— Там склады, — говорю я. — И старые конторы. Половина пустует.

— Именно, — кивает Дима. — Идеальное место, чтобы спрятаться.

— Или вести дела, которые не хочешь афишировать, — добавляет Саша.

Макс листает дальше:

— А вот это интересно. Платежи с левой почты шли не только в "ТехноИнвест". Часть уходила на другие счета. Личные. На имя некоего Олега Грушевского.

Я вздрагиваю:

— Это его брат, насколько мне известно.

Мужчины переглядываются.

— Значит, он использовал имя брата. Или же находился с ним в сговоре, — резюмирует Дима.

— Умно, — усмехается Саша. — Надо проверить и братца. Спасибо, Лиза, за уточнение.

От его слов становится теплее внутри. Хотя бы в этом я помогла.

— Едем туда? — спрашивает Дима, кивая на карту.

— Едем, — соглашается Саша. Поворачивается ко мне: — Лиза, ты с нами.

— Что? — я моргаю. — Зачем?

— Ты знаешь Егора лучше всех, — объясняет Дима. — Можешь заметить то, что мы пропустим.

Хочу отказаться. Сказать, что у меня работа, отчеты, что угодно, но слова застревают в горле. Какие могут у меня быть отчеты? Разве что только те, которые они мне дадут, а мы с ними сейчас работаем только в одном направлении. К тому же, то как они смотрят… это ведь не просьба поехать, а прямое указание от начальства.

— Хорошо, — киваю я.

Через пять минут мы уже сидим в машине. Я снова на заднем сиденье, Макс рядом со мной, тычет пальцем в планшет, что-то бормоча себе под нос. Дима за рулем, Саша на переднем сиденье изучает какие-то распечатки.

Едем молча, я смотрю в окно. Город сменяется промзоной — серые здания, заброшенные цеха, ржавые ворота. Все выглядит уныло и заброшенно, несмотря на то, что мы едва перешагнули черту города. Проблема в том, что этот район довольно заброшен, не популярен среди местных.

Дима паркуется у одного из зданий. Оно выглядит чуть живее остальных — окна не выбиты, дверь цела, даже табличка висит: "ТехноПромСервис".

— Это оно? — спрашиваю я.

— По адресу подходит, — кивает Макс.

Выходим из машины. Ветер треплет волосы, в воздухе пахнет машинным маслом и чем-то затхлым. Подходим к двери. Саша пробует ручку — заперто.

— Обойдем, — предлагает Дима.

Идем вдоль здания. С боку находим еще одну дверь, покосившуюся, с облупившейся краской. Дима толкает ее — она поддается с протяжным скрипом.

Внутри темно и пусто. Пыль висит в воздухе, танцуя в редких лучах света из грязных окон. Пахнет сыростью и плесенью.

— Похоже, здесь давно никого нет, — говорю я, морщась от запаха.

— Не факт, — Макс достает телефон, включает фонарик. — Пойдемте, посмотрим.

Идем по коридору. Наши шаги гулко отдаются эхом. Заглядываем в комнаты — пустые, мусор, сломанная мебель. И вдруг в конце коридора вижу дверь. Новую. С нормальным замком.

— Там, — показываю я.

Подходим ближе. Саша пробует ручку — заперто. Он оглядывается на Диму:

— Выбиваем?

— Подожди, — Макс достает из кармана какую-то скрепку. — Дай я попробую.

Он возится с замком минуты две, и вдруг раздается щелчок. Дверь открывается.

Внутри — полная противоположность коридору. Чистота, порядок, новая мебель. Стол, компьютер, файловые шкафы. На стене — карта города с какими-то метками.

— Вот это да, — выдыхает Макс.

Саша подходит к компьютеру, включает его. Экран загорается — не требует пароля, сразу открывается рабочий стол.