Tommy Glub – Кто чей сталкер? (страница 10)
Усмехаюсь, и становится чуть легче. Вот она, моя лучшая подруга — всегда готова устроить допрос, но и всегда прикроет.
Печатаю:
Убираю телефон, поднимаю взгляд. Арс смотрит на меня в зеркало заднего вида. Наши глаза встречаются на секунду, и электрический разряд пробегает по позвоночнику. Я быстро отвожу взгляд, чувствуя, как лицо снова полыхает.
Не думал ли он... нет, он же не слышал разговор. Музыка играет громко. Но что-то в его взгляде было... внимательным. Изучающим.
— Приехали, — объявляет Арс, ловко паркуясь у небольшого ресторанчика.
Выглядит уютно — теплый медовый свет в окнах, словно приглашение внутри, деревянная вывеска с затейливой резьбой, цветы в кадках у входа, несмотря на прохладную погоду. Не пафосно, но явно не дешево. Из тех мест, куда я никогда не пришла бы сама.
Ну, из-за строгих родителей, я бы вообще никуда бы не пошла…
Вылезаю из машины, ноги все еще ватные, будто не совсем мои. Прохладный ночной воздух бьет в лицо, отрезвляет. Артем сразу рядом, его рука зависает над моим локтем — не касается, но готова подхватить в любой момент:
— Нормально идешь?
— Да, уже лучше, — голос звучит увереннее, чем я себя чувствую.
Внутри действительно почти пусто, и я выдыхаю с облегчением — не люблю много людей, особенно когда выгляжу помятой после последних нескольких часов. Только один официант стоит за барной стойкой, листает телефон, заливая лицо синеватым светом экрана. Поднимает взгляд, когда мы входим, и я вижу, как он на секунду задерживает взгляд на Арсе с Артемом. Узнает, наверное. Они оба из тех, кого узнают в шикарных ресторанах.
— Добрый вечер. Столик на троих?
— Да, — Арс кивает, снимая куртку одним небрежным движением. — Где-нибудь в углу.
Нас провожают к столику у окна. Сажусь на мягкий диван, и тело благодарно проваливается в бархатистую обивку. Парни садятся напротив — Артем слева, Арс справа. Как два стражника. Или два хищника, взявшие добычу в кольцо. Мысль одновременно пугает и будоражит.
Официант подает меню в кожаных переплетах, тяжелые, дорогие. Открываю и чуть не падаю в обморок снова — от цен, напечатанных изящным шрифтом рядом с блюдами.
— Э-это... дорого, — шепчу, и горло сжимается от неловкости. Я не из тех, кто может позволить себе такие места.
— Не парься, — Арс машет рукой с такой легкостью, с какой другие смахивают пыль. — Я же сказал — я плачу.
— За меня тоже? — уточняет Артем с деланным удивлением, приподняв бровь.
— К сожалению, да. Не хочу выглядеть жадным.
— Ого. Записываю в календарь — Беляев не жадный. Историческое событие.
— Заткнись и выбирай, что хочешь.
Смотрю в меню, но буквы расплываются перед глазами. Слишком много позиций, слишком сложные названия, слишком много непонятных слов. "Тартар из лосося с каперсами", "Ризотто с белыми грибами и трюфельным маслом", "Стейк рибай на гриле"...
Желудок урчит, напоминая, что ему все равно на изысканные формулировки.
— Не знаю, что выбрать, — признаюсь, чувствуя себя глупо. Наверное, они привыкли к таким местам.
— Что любишь? — спрашивает Артем, и его голос мягкий, без тени насмешки. — Мясо? Рыбу? Пасту?
— Все люблю. Просто... много всего.
— Тогда возьмем по чуть-чуть всего, — решает Арс, и щелкает пальцами. — Официант!
Парень подходит с блокнотом, достает ручку.
— Слушаю.
— Так, — Арс откидывается на спинку стула, и я невольно любуюсь тем, как уверенно он держится. — Несите салат "Цезарь", брускетты с томатами, пасту карбонара, ризотто с грибами, стейк средней прожарки... и что там у вас из десертов?
— Тирамису, чизкейк, панакота, профитроли...
— Тирамису и профитроли. И три апельсиновых сока.
— Я хочу вишневый, — встревает Артем с детским упрямством.
— Два апельсиновых, один вишневый.
— И картошку фри, — добавляю я тихо, почти шепотом, и сама себе удивляюсь своей смелости.
Оба смотрят на меня. Четыре глаза, два удивленных взгляда. Хочется провалиться сквозь землю.
— Что? — Арс приподнимает бровь, и уголок губ дергается в улыбке.
— Ну... я люблю картошку фри, — защищаюсь я, чувствуя, как уши горят.
Он усмехается, и его глаза теплеют:
— И картошку фри.
Официант записывает, едва сдерживая улыбку, забирает меню, уходит.
Повисает тишина. Неловкая, тягучая, как мед. Не знаю, куда деть руки — они предательски дрожат. Кладу на колени, потом на стол, слышу, как пальцы барабанят по столешнице, и снова прячу их на колени.
— Расслабься, — говорит Артем, и его голос обволакивает теплом. — Мы не кусаемся.
— Говори за себя, — бросает Арс с ленивой усмешкой.
— Ты точно кусаешься. Помню, как в девятом классе укусил Семенова за плечо.
— Он первый начал! И вообще, это была игра!
— Какая игра? Вы в регби играли!
— Ну и что? Все средства хороши.
Слушаю их, и губы сами растягиваются в улыбку, которую уже не сдержать. Они как дети. Два больших, красивых, невыносимо самоуверенных ребенка. И что-то в этой их перепалке успокаивает…
10 глава
Телефон снова вибрирует в кармане. Лиза:
Хихикаю, и звук получается неожиданно легким. Парни переглядываются, но ничего не говорят.
Печатаю: