Том Нортон – Игра сердец (страница 3)

Я смотрю на них уже полторы недели. Это началось случайно. Я шла мимо, села отдохнуть и вдруг поймала себя на мысли: а ведь про это можно написать. Про регбиста. Про парня, который каждый день выходит на поле и убивает себя, потому что должен. Я даже придумала героя. Пока безымянного. Он высокий, широкоплечий, с тёмными волосами. Он молчаливый.

Но проблема в том, что я ничего не понимаю в регби.

Вот серьёзно. Что они делают с этим мячом? Почему можно бежать вперёд, а иногда нельзя? Зачем они все падают друг на друга? Это вообще спорт или способ покалечиться?

Я сижу и пытаюсь записывать хоть что-то. «Бегут. Толкаются. Мяч овальный, похож на дыню. Кричат непонятное». Гениально. Из этого получится шедевр.

Хорошо, что я не одна на трибунах.

Чуть ниже сидят несколько девчонок. Они всегда тут. Смотрят, визжат, когда кто-то заносит мяч (я уже выучила, что это называется «попытка», потому что они орут «попытка!» так, будто выиграли в лотерею).

Я знаю этих девчонок. Мы учимся в одном колледже. Они из параллельных, кажется. Красивые, шумные, всегда накрашенные. Они после каждого матча... ну, в общем, все знают, с кем они проводят время после матчей.

Я не осуждаю. Просто мне это кажется таким далёким, будто про инопланетян.

Вообще, эта команда реально крутая. Я слышала, они лучшие в городе среди колледжей. Наверное, поэтому у них так много фанаток. Победители же.

Я снова уставилась на поле.

И тут что-то большое и тяжёлое врезалось в сиденье рядом со мной.

Я взвизгнула и закрыла лицо тетрадью. Сердце ушло в пятки. Через секунд тридцать рядом с ухом послышался голос.

— Чёрт, извини!

Голос низкий, запыхавшийся.

Я убрала тетрадь от лица и увидела его.

Рядом стоял парень. Огромный. Просто нереально высокий. Мне пришлось задрать голову, чтобы рассмотреть лицо, и у меня даже шея немного заболела.

Каштановые волосы лохматые, мокрые от пота, прилипли ко лбу. Плечи — шире дверного проёма. Форма регбийная, вся в грязи. На костяшках пластырь.

Красивый. Зараза.

Я не успела рассмотреть глаза — он наклонился поднять мяч, который, видимо, улетел с поля и чуть не прибил меня.

— Сильно испугалась? — спросил он, поднимая мяч. И вдруг замер.

Посмотрел на меня внимательнее.

— Ой, — сказал он. — Я тебя знаю!

Я моргнула.

— В каком смысле?

— Ты тут сидишь, — он махнул рукой на трибуны. — Я тебя вижу уже день... пятый, наверное. Всегда с тетрадкой.

Я почувствовала, как щёки начинают гореть.

— Я не... — начала я и вдруг разозлилась.

Почему я злюсь? Сама не знаю. Наверное, потому что он застал меня врасплох. Потому что я сижу тут как дура, пытаюсь понять правила игры, а оказывается, за мной самой кто-то наблюдает.

Я вскочила так резко, что тетрадь чуть не выпала.

— Слушай, — сказала я, стараясь, чтобы голос звучал холодно. — Во-первых, здесь общественное место. Я могу сидеть где хочу. Во-вторых, если ваш... снаряд... в кого-то прилетит, может, стоит аккуратнее играть? До свидания.

Я развернулась и пошла вниз по трибунам.

Ноги дрожали. Идиотка. Зачем я так грубо?

Я спустилась почти до самого низа и только там позволила себе оглянуться.

Он стоял на том же месте и смотрел мне вслед. Мяч держал под мышкой. И на лице у него было странное выражение — будто он не обиделся, а удивился. Или заинтересовался.

Я отвернулась и пошла быстрее.

Красивый. Зараза.

Высокий. Почему он такой высокий? Чем они питаются, эти регбисты? И плечи... ладно, неважно.

Глаза я так и не разглядела.

Но почему-то всю дорогу домой я думала только о том, какого они цвета.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.