Tina Jay Rayder – Игра. Часть 2. Дмитрий (страница 13)

Потому что в этот момент в голове будто что-то лопнуло.

Не больно сначала. Просто резко.

А потом — да.

Так, что я закричала.

Меня выгнуло на диване, пальцы судорожно вцепились в плед, кружка улетела на пол и разлетелась к черту, а перед глазами пошли не картинки даже — удары.

Крыша.

Ночное небо.

Его рука.

“Зачем?”

“Как зачем?!”

Зеленые глаза.

Моя злость.

Его усмешка.

“Ты Игрок?”

“Ну да”.

Цветные пряди в волосах.

Первый смех рядом с ним.

Первое ощущение, что я не одна.

Все это налетело разом, без очереди, без логики, врезаясь друг в друга так, будто кто-то рвал шторы в голове и впускал слишком много света.

Я не помню, как сползла с дивана на пол.

Помню только, что боль была везде. В висках. В глазах. В шее. В груди. В костях, хотя я понимаю, что это бред, воспоминания не могут болеть в костях. Но тогда могли. Еще как.

— Лиз!

Голос Джея прозвучал резко, близко, почти страшно.

— Лиз, дыши!

— Пошел... — выдохнула я сквозь зубы, но дальше слово не вышло. Только воздух. Только боль.

— Черт, черт, черт... — Он уже не скрывал паники. Вообще. И вот это меня даже сквозь боль поразило. Джей — и паника? Да ладно?

— Заткнись... — прохрипела я.

— Я виноват.

— Заткнись!

— Я не хотел так резко —

— Да замолчи ты!

На последнем слове меня накрыла еще одна волна — но уже слабее. Просто добивающая. Как если бы память решила напоследок врезать мне по лицу и сказать: ну что, довольна?

Тьма.

* * *

Проснулась я в поту.

Лежала поперек дивана, одна нога свисала вниз, футболка прилипла к спине, голова раскалывалась так, будто по ней всю ночь били ложкой изнутри. За окном уже темнело. Или все еще темнело. Или снова темнело. С подмиром, где время вело себя как избалованный кот, это было не слишком принципиально.

Я села и сразу пожалела.

— Твою же...

— Не договаривай. Я и так согласен.

Голос был тихий.

Совсем не похожий на того ехидного урода, который полчаса назад комментировал мне фильм.

Я прижала ладонь ко лбу.

— Что произошло?

— Я рассказал слишком много.

— Ты сказал три предложения.

— Для тебя этого хватило.

— Отлично. Значит, я талантливая.

Он не ответил.

И тут до меня дошло.

Он реально винит себя.

Ну конечно.

Почему бы и нет? И без того вечер был слишком спокойный.

Я медленно опустила руку и уставилась в потолок.

— Слушай.

— Что?

— Мне сейчас не больно.

— Я слышу.

— И я не умерла.

— Пока нет.

— О, да иди ты!

Вот теперь в его голосе мелькнула тень чего-то похожего на жизнь.

— Уже лучше.

Я вздохнула.

Слишком много всего. Слишком быстро. Слишком знакомо. И среди этого — очень странное, почти нежное осознание: он испугался.

За меня.