Тина Блинова – Те, кто живут рядом (страница 13)

Она протянула Ольге пакет. Их руки соприкоснулись – на секунду.

– Осторожнее, – сказала Светлана. – Правда.

И отвернулась, доставая телефон, – разговор окончен.

Ольга стояла с пакетом в руках, не двигаясь. Потом развернулась и вышла из магазина.

На улице она остановилась. Вдохнула холодный воздух.

Все знают, поняла она. Весь город знает. Но никто не говорит. Никто не хочет говорить.

Домой она вернулась около четырёх.

Поднялась по лестнице – стараясь не смотреть на двери, не думать о том, кто может стоять за ними. На площадке четвёртого этажа остановилась.

Дверь их квартиры была закрыта. Всё нормально.

Она достала ключи.

Их не было.

Ольга замерла. Проверила карманы – левый, правый. Куртку. Сумку.

Ключей не было.

Где они? Я же брала их, когда выходила. Точно брала.

Или нет?

Она попыталась вспомнить. Утро. Кофе. Записка Андрея. Потом – к Зинаиде Павловне. Потом – на улицу. В магазин.

Брала ли она ключи?

Провал. Пустота вместо памяти.

Ольга почувствовала, как к горлу подкатывает паника.

Спокойно, сказала она себе. Спокойно. Ты просто забыла. Оставила в квартире. Андрей вернётся и откроет.

Но Андрей вернётся только в семь. Ещё три часа.

Она постучала к Зинаиде Павловне.

Старуха открыла почти сразу – словно ждала.

– Забыла ключи, – сказала Ольга. – Можно посидеть у вас? До вечера?

Зинаида Павловна посмотрела на неё – внимательно, изучающе.

– Ты их не забыла, – сказала она. – Ты их потеряла. Есть разница.

– Какая?

– Забыла – значит, оставила где-то. Потеряла – значит, они забрали.

Ольга хотела спросить, что это значит, но старуха уже отступила, пропуская её внутрь.

Три часа у Зинаиды Павловны тянулись медленно.

Они пили чай. Разговаривали – о пустяках, о погоде, о ценах в магазинах. Ольга листала папку с записями – не вчитываясь, просто чтобы занять руки.

Там были дневники. Обрывки, страницы, отдельные листки.

«14 марта 1987. Третья ночь без сна. Он снова стоял за дверью. Я слышал дыхание…»

«Она не помнит меня. Смотрит как на чужого. Вчера спросила: «А вы кто?» Мы женаты двенадцать лет…»

«Фотографии. На всех фотографиях их лица размыты. Как будто кто-то стёр…»

Ольга захлопнула папку.

– Кто это писал?

– Разные люди, – Зинаида Павловна не отрывалась от вязания. – Виктор, журналист. Марина, историк. Другие – не знаю имён. Нашла в их квартирах. После того, как они… ушли.

– Ушли?

– Исчезли. – Спицы мелькали в её руках. – Так я это называю. Ушли.

Ольга молчала. Смотрела на папку, на фотографии на стенах, на старуху в кресле.

Сорок лет, подумала она. Сорок лет она живёт рядом с этим. И всё ещё жива. Значит, можно выжить. Значит, есть шанс.

– Зинаида Павловна, – сказала она. – Почему вы мне помогаете?

Старуха подняла глаза от вязания.

– Потому что никто не помог мне, – сказала она просто. – Когда Петя исчез, я была одна. Никто не верил. Никто не слушал. – Она помолчала. – Я не хочу, чтобы ты прошла через то же самое.

В коридоре хлопнула дверь. Шаги на лестнице.

Ольга вздрогнула.

– Это твой муж, – сказала Зинаида Павловна спокойно. – Семь часов. Он вернулся.

Андрей стоял на площадке, копаясь с ключами.

– Оля? – он увидел её, выходящую из квартиры напротив. – Ты что тут делаешь?

– Забыла ключи. Сидела у Зинаиды Павловны.

Он нахмурился, но ничего не сказал. Открыл дверь, пропустил её внутрь.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.