Татьяна Захаренко – Крым. Любовь, которая помнит (страница 6)

Вера отпила шампанского, откинулась на спинку дивана, глядя на огонь. В руке – ключ от неведомой шкатулки, на столе – амфора, монеты, ракушки и карта к неизвестному сокровищу. А впереди – дорога через весь Крым. И кто-то, кто идёт за ними по пятам. Ух, но не привыкать…

Она усмехнулась своим мыслям и положила ключ на стол. Прохор взял её руку, переплёл пальцы.

– О чём задумалась, Верунь? – тихо спросил он.

– О том, что мы опять ввязались в приключение, – ответила Вера. – А должны были просто отдыхать в Тихой бухте.

– С тобой отдых всегда превращается в заманчивое приключение, – улыбнулся Прохор. – А мне, если честно, раскрытие тайны нравится даже больше, чем лежание на пляже. Особенно когда тайна связана с Марко Поло и древними картами.

Она улыбнулась и прильнула к нему, чувствуя, как тепло его рук смешивается с теплом камина. Шампанское на губах смешалось с жаром поцелуя, и Вера закрыла глаза, позволяя тревогам и сомнениям растаять, исчезнуть, словно теней в подземелье никогда и не было. Они целовались, пока последняя свеча не догорела, оставив комнату во власти мерцающих углей и тягучего полумрака.

Долго сидели молча, обнявшись, глядя, как умирает огонь, превращаясь в серый пепел. Вера слушала, как бьётся сердце Прохора – ровно, спокойно, надёжно. И её собственное постепенно успокаивалось, забывая о шагах в подземелье, о чужих тенях, о том, что завтра их ждёт новая дорога.

За окном шумело море. Ветер доносил успокаивающий запах соли и можжевельника.

ТАЙНА ПЕРЛАМУТРОВОЙ РАКУШКИ

Гостиничный номер погрузился в полумрак. Угли в камине догорали, отбрасывая на потолок слабые багровые отсветы. Вера спала, укрывшись пледом, голова покоилась на плече Прохора. Ей снилось море.

Она стояла на высокой скале, а внизу о камни билось чёрное, тяжёлое море. Ветер трепал волосы, бросал в лицо солёные брызги. Небо было низким, серым, сливалось с водой у горизонта.

Она не знала, как здесь оказалась. И не знала, как вернуться.

– Не бойся, – раздался голос за спиной.

Вера обернулась. На скале, чуть выше, стоял человек. Длинный тёмный плащ, потёртый на плечах, дорожная сумка через плечо. Лицо скрывал капюшон, но Вера почему-то знала, что он улыбается.

– Кто вы? – спросила она.

Человек скинул капюшон.

Перед ней стоял мужчина лет пятидесяти, с острым, волевым лицом, глубокими морщинами у глаз и короткой седеющей бородой. Его глаза – тёмные, живые, внимательные – смотрели на Веру с любопытством.

– Тот, кого ты помнишь сердцем, но забыла разумом, – сказал он.

Вера замерла. Она узнала его. Но не по портрету. И не по описаниям. Она узнала его так, как узнают человека, которого ждала всю жизнь, сама об этом не догадываясь.

– Ты – Марко Поло, – выдохнула она.

Он кивнул.

– А ты – моя мечта. Спустя столько лет. Несмотря на время, ты пришла…

Вера хотела возразить, сказать, что это невозможно, что она всего лишь туристка, приехавшая в Крым отдыхать. Но слова застряли в горле. В глубине души она всегда это знала. Иначе, зачем бы её так тянуло к старым картам, к итальянскому языку, к запаху моря и можжевельника?

– Зачем ты позвал меня? – спросила она.

Марко сделал шаг к ней. Ветер стих, словно природа затаила дыхание.

– Я не звал, – сказал он и протянул ей букет крымской лаванды. – Ты сама пришла. Потому что пришло время.

Вера взяла лаванду. Запах был таким живым, таким настоящим, что у неё закружилась голова. И в нём вдруг проступило что-то другое – запах венецианских каналов, пряностей, старого пергамента и морской соли.

– Я знаю тебя, – сказала она, и голос её дрогнул. – Не из книг. Не из легенд. Я знала тебя… раньше.

Марко улыбнулся. В его глазах блеснула влага.

– Ты была другой, – тихо сказал он. – В другой жизни. В другой стране. Тебя звали… – он замолчал, словно боялся нарушить что-то хрупкое.

– Как? – прошептала Вера.

– Лавиния, – выдохнул он. – Лавиния Кантарини. Дочь купца из Венеции, что торговал с Персией. Твои волосы всегда пахли лавандой.

Вера прижала букет к груди. В голове вспыхивали обрывки, не картины даже – чувства. Тёплый вечер на канале. Чьи-то руки, перебирающие струны лютни. Шёпот. И его лицо – молодое, без морщин, с горящими глазами, которые смотрели только на неё.

– Мы любили друг друга, – сказала она.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.