Татьяна Тальская – Игра на двоих (страница 2)

— Илья, — снова напоминает Кирилл. — Пойдем уже.

Я вылетаю из ее кабинета и почти бегом иду к лифту. Кирилл следует за мной, двери закрываются.

— Господи, как же я ненавижу эту женщину! — шиплю.

— Если тебе от этого легче, — усмехается он, — она тебя еще сильнее терпеть не может.

Я дергаю узел галстука, ослабляю его.

— Не рано ли для виски? — спрашиваю.

Кирилл смотрит на часы:

— Девять пятнадцать утра.

Я глубоко вдыхаю, пытаясь успокоиться.

— Да уже какая вообще разница.

Глава 1

Кладу обед в сумку и оглядываюсь в поисках ключей.

— Я пошла! — кричу Рите.

Рита высовывается из ванной, замотанная в белое полотенце, а второе повязала тюрбаном на голове.

— Смотри, только не возвращайся поздно, ладно? — говорит она. — Я не хочу, чтобы все выглядело странно, когда он приедет.

— Да-да.

— Я серьезно. Хочу, чтобы он почувствовал себя желанным гостем. Поэтому хорошо бы нам обеим быть дома в день, когда Даниил будет заселяться.

Я закатываю глаза и снова вожу взглядом по комнате. Где же эти ключи?

— С чего ты взяла, что ему вообще нужно, чтобы его кто-то «заселял»?

— Просто, по-моему, это хороший тон — произвести нормальное первое впечатление.

— Ладно, поняла.

Наконец замечаю ключи в маленькой корзинке на журнальном столике. Ага, вот вы и нашлись.

— Я сегодня в обед заберу наши формы для волейбола, — кричит Рита из ванной.

Я ухмыляюсь. Господи, помоги нам: мы с этой недели начинаем играть в волейбол в зале. Мое первое «соревнование» со школьных времен.

— Жду не дождусь, — кричу в ответ. — Надеюсь, форма идет в комплекте с дефибриллятором. Я такая дохлячка, что могу прямо на площадке словить инфаркт.

Рита смеется, разматывая полотенце на голове.

— У тебя в офисе же зал есть, почему ты им не пользуешься?

Я направляюсь к двери.

— Знаю, мне правда пора перестать лениться.

— Как думаешь, мне приготовить Даниилу праздничный ужин сегодня? — доносится из комнаты.

Я морщу нос.

— Почему ты так рвешься быть с ним идеальной хозяйкой?

— Я не рвусь.

— Он тебе нравится, что ли? — я прищуриваюсь. — Я что-то не помню, чтобы ты так же носилась с нашим прошлым соседом.

— Потому что он был занозой в заднице, — парирует Рита. — И, вообще, Даниил новый в городе, только сегодня приезжает, никого не знает. Мне его жалко.

— Он персональный стилист, у него точно найдутся свои гламурные дружки, с кем можно будет потусоваться, — бурчу я.

— Поправочка: он выпускник факультета моды, который переехал в Москву, чтобы стать успешным стилистом. Это большая разница.

Я закатываю глаза:

— Ладно. Увидимся вечером.

Спускаюсь по лестнице, через три пролета вываливаюсь на улицу и иду к метро. До кольцевой всего три станции, но пешком все равно далековато.

Жду на платформе, и вскоре приходит мой поезд. Захожу и сажусь.

За эти годы я поняла, что это самые странные двадцать минут моего дня. Как будто проваливаюсь в тоннель времени: сажусь, оглядываюсь — и в следующий момент уже каким-то чудом приезжаю. Наверное, впадаю в ступор: не помню, о чем думаю, не понимаю, куда девается время. Просто каждый день теряю двадцать минут, размышляя о чем-то, что даже вспомнить потом не могу.

Выхожу на своей станции, поднимаюсь наверх и иду к офису. Я работаю в центре Москвы, и на углу, по диагонали от здания «Мельников Медиа», стоит небольшая кофейня. Там вечно битком: люди забегают, выскакивают — кто на работу, кто на встречи.

— Привет, красавица, — говорит Миша.

— Привет. — Я невольно улыбаюсь.

Миша — здешний бариста, который, кстати, по мне сохнет. Он милый, симпатичный, добрый… и, к сожалению, внутри у меня — ноль реакции каждый раз, когда он со мной говорит. Обидно, если честно. Он реально классный парень. Если в мире и есть кто-то стопроцентно «правильный» для меня — это Миша. Жаль, нельзя выбирать, кто тебе нравится. Так было бы куда проще жить.

— Как обычно? — спрашивает он.

Я сажусь у окна.

— Да, пожалуйста. — Окидываю взглядом зал.

Миша готовит мой кофе и приносит к столику.

— Что нового? — интересуется он.

— Да особо ничего. — Я беру чашку, над кофе поднимается пар, и я чуть-чуть на него дую. — Думаю наконец-то записаться в спортзал на работе.

— Да? — Миша бросает взгляд на здание через дорогу. — У вас там и зал есть?

— Огромный, на четырнадцатом этаже.

— Ха, кто бы знал. Платить надо?

— Нет, для сотрудников бесплатно. — Делаю первый глоток.

Миша хмыкает, делая вид, что протирает соседний столик.

— Мы можем ходить вместе, — предлагает он и подмигивает.

— Извини, он только для сотрудников.

Миша грустно вздыхает.

Мы смотрим, как к зданию «Мельников Медиа» подруливает черный «бентли». Водитель выходит, открывает заднюю дверь, и из машины появляется Илья Мельников. Утреннее шоу, которое мне приходится лицезреть каждый день.

Мой взгляд скользит по фигуре человека, которого я терпеть не могу. Сегодня на нем темно-синий полосатый костюм и белая рубашка, темные волосы лежат в идеальном творческом беспорядке. Я смотрю, как он одной рукой застегивает пиджак, а другой держит портфель. Спина прямая, поза уверенная до наглости. Само олицетворение самоуверенности.

Пью кофе и наблюдаю за ним. Меня бесит, что он красивый. Бесит, что каждая женщина замирает и пялится на него, когда он входит в комнату. И больше всего бесит то, что он об этом прекрасно знает.

Хотя я никогда не признаюсь, но я читаю таблоиды и «желтые» журналы. Я вижу все его вылазки на пафосные вечеринки и всех этих красавиц, с которыми он встречается. Я знаю про Илью Мельникова больше, чем хотела бы признавать.

Ну, логично. Я ненавижу его все те семь лет, что работаю в «Мельников Медиа». Я смотрю, как он о чем-то говорит с водителем, ухмыляется, потом заходит в здание. Люди оборачиваются ему вслед, а у меня аж волосы на затылке шевелятся.