Мой Дед Мороз умчит меня вперёд.
Сосновый бор, сугробы, звонкий смех,
Чай в термосе малиново – лимонный,
И вновь летим с горы неугомонно,
Разбрызгивая фейерверком снег.
А на закате возвратимся в дом,
Где запах леса и огонь в камине,
Медвежья шкура, шторы голубые,
И тишина ночная за окном.
Здесь, в лапах деревенского тепла,
Пьянённая тобой и лунным светом,
Я поделюсь одним большим секретом:
«Такую зиму я давно ждала».
Я хочу показать тебе сказку
По-настоящему счастлив тот, кто даже в самых обычных вещах может разглядеть чудо.
Ты слышишь? На улице падает снег.
Фантазёрка? Да нет! Лишь немного ребёнок.
Ты видел, как звёзды плетут лунный свет
Причудливым, тонким, прозрачным узором?
А тут говорят, что Вакула – кузнец
Пред Рождеством на чёрте летает.
Ты видел их? Жалко! И я тоже нет.
Но знаешь, я верю, что это бывает.
Ты видел когда-нибудь, как Дед Мороз
Разливает по веткам серебро высшей пробы?
Улыбаешься? Зря! Я ведь это всерьёз.
А ещё он хрусталь добавляет в сугробы.
Я видела, месяц смотрел к нам в окно,
Наверно хотел рассказать нам о счастье.
Не говори, что тебе всё равно,
Ведь ты принимаешь в этом участие.
А днём рыжее солнце, как мандарин,
Едет по небу на колеснице,
И, под волшебным сиянием льдин,
На ветках ведут разговоры синицы.
Ты видишь? Вон там огоньки – снегири
Белоснежный пейзаж разбавили краской.
Не видишь? Ну, что ты! Не бойся, смотри!
Я хочу показать тебе обычную сказку.
Февральский сплин
Не спится! Пьяный дождь мне барабанит в окна,
И, всё бы ничего, да только вот… февраль.
Противнейшая дрожь, душа насквозь промокла,
В одиннадцать погас на улице фонарь.
Устала! Мир застыл. Пятном размытым лица.
Роится в голове какой-то полный бред.
Перевести бы в файл «эксЕлевской» таблицы
Все мысли, и нажать на клавишу «делЕт».
Сейчас бы убежать на самый дальний хутор,
Где сотовая связь как Божья благодать.
Но через три часа опять наступит утро,
И добрым мне его никак нельзя назвать.
Будильник, будто треск взорвавшегося мира.
Реанимация, а не простой подъем.
И линия судьбы, как будто бы пунктиром,
И «быть или не быть», и снова за своё.
Исчезнуть! В соц. сетях закрыть свои страницы,
И в статусе одно: «Прошу не кантовать».
А может просто взять да «в драбадан» напиться,
И Лепса во дворе на лавочке орать.
На подоконник сесть, зарыться в плед и в слёзы,
В пространство, расплескав ванильный аромат,
Да только как-то вот всё это не серьёзно,
И для меня сейчас совсем не тот формат.
Да что ж это со мной?! Как взять бы себя в руки? 
