Татьяна Осина – Тайна Тисульской принцессы (страница 19)

Он поднялся.

— Я буду к вам ещё приходить, — добавил он. — Не только как к врачу. Как к человеку, который видел то же, что и я, но под другим углом.

— Я буду здесь, — сказала Вера. — Пока.

Когда он вышёл из больницы, темнеть ещё не успело. Но небо над Тисулем было уже вязким, свинцовым, без просветов. Где-то далеко, за разрезом, тонко, почти по-детски завыл поезд.

Сергей посмотрел в ту сторону, где под чёрной землёй лежал каменный ларец, а где-то между страницами журналов — чужая рука с угольной меткой «Л‑2».

Теперь эта история была не только легендой о «принцессе».

Это была история о том, как люди пытаются спрятать своё вчера, пока часть из них ещё умеет оставлять знаки для тех, кто всё-таки решит его найти.

Глава 6. То, что нельзя было вскрывать

Корнеев понял, что самое опасное в этой истории — не молчание.

Самое опасное — это когда начинают подсказывать, о чём именно молчать.

После письма из области и разговора с Верой Лаврентьевой он уже не сомневался: кто-то не просто прикрывает находку, а выстраивает вокруг неё правильную, удобную последовательность. Сначала — «легенда». Потом — «особый порядок». Потом — «непроверенные сведения». И в конце обязательно получится, что никаких свидетелей не было, врач ничего существенного не заметил, а журнал смены сам по себе ошибся во времени.

На столе у него лежали изъятые тетради, письмо из области и акт с меткой «Л‑2».

За окном стоял тусклый полдень, от которого не становилось светлее. В коридоре кто-то быстро прошёл, хлопнула дверь, в соседнем кабинете зазвонил телефон. Всё это были обычные звуки учреждения, где люди привыкли иметь дело с понятным злом: воровством, драками, подлогом, побоями. Но с каждым часом Корнеев всё яснее чувствовал, что нынешнее дело опаснее именно потому, что его упорно пытаются сделать непохожим на преступление.

Он снова разложил журналы.

Теперь искал не только исправления, но и чужой ритм в бумаге: где записывали сразу, а где дописывали потом; где привычная канцелярская скука, а где вдруг появлялось слишком умное, слишком осторожное слово.

В актовой тетради, на обороте листа с меткой «Л‑2», под копиркой проступал едва различимый текст. Он был стёрт так, что обычный человек бы и не заметил. Но если долго смотреть на бумагу под углом к свету, вдавленные линии начинали жить собственной теневой жизнью.

«…при вскрытии обнаружена прозрачная жидкость…»

Ниже:

«…цвет с розово-синим отливом…»

Ещё ниже, уже почти невидимо:

«…кожные покровы сохраняют…»

Сергей поднёс лист ближе к окну.

— Что там? — спросил Павел Ильич.

— Кто-то пытался описать её до того, как описание запретили.

— Её? Или жидкость?

— И то и другое.

Участковый подошёл ближе. Щурился, но видел уже хуже.

— Читается?

— Не до конца.

— А если карандашом?

— Пока не надо. Испортим.

Корнеев осторожно положил лист обратно. Он уже понял главное: на месте успели составить не просто первичную запись о находке, а почти осмотр. Кто-то начал делать то, что и должен был делать при любой аномальной находке: фиксировать видимое. А потом этот кто-то либо струсил, либо его заставили замолчать.

— Мне нужен тот, кто это писал, — сказал Сергей.

— Мастер? Диспетчер?

— Или врач, если её подпускали раньше официального времени.

Павел Ильич подумал.

— Ты к Лаврентьевой снова пойдёшь.

— Пойду.

— И к разрезу вернёшься.

— Вернусь.

— Тебя там уже ждут.

— Пусть.

Он закрыл тетрадь и убрал в папку отдельным блоком всё, что касалось «Л‑2». Это было не доказательством в чистом виде, а трещиной. Но хорошие расследования часто начинаются именно с трещины — с несоответствия, которое нельзя объяснить простой небрежностью.

---

Вера Лаврентьева не любила, когда память навязывалась телом.

Умом она ещё могла держаться за привычный распорядок: перевязки, обход, назначения, температура, жалобы. Но тело всё равно помнило то, что не вписывалось ни в учебники, ни в практику. Холод той жидкости остался у неё в пальцах так отчётливо, будто она только что опускала руку под крышку ларца.

К вечеру больница немного стихла. В коридорах стало просторнее, санитарки говорили тише, даже двери хлопали уже без дневной злости. Вера сидела в ординаторской одна и переписывала назначения, когда в дверь снова постучали.

На этот раз это был не главврач.

Корнеев вошёл без лишних слов, прикрыл за собой дверь и сразу понял по её лицу: день и у неё выдался тяжёлый.

— Были ещё? — спросил он.

— Были, — кивнула Вера. — Не сами. Через главврача. Хотят, чтобы слова стали мягче.

— Стали?

— Нет. Только длиннее.

Он сел напротив.

— Мне нужно, чтобы вы вспомнили всё максимально точно. Не как человек, испугавшийся странного. Как врач.

Она устало усмехнулась.

— А вы умеете просить.

— Умею только так.

Вера отложила ручку.

Некоторое время молчала, будто собирала в голове не образы, а порядок их появления.

— Когда меня привезли, — сказала она наконец, — крышка уже была сдвинута, но прикрыта. Значит, открывали раньше. Не при мне.

— Это совпадает с журналом, — тихо сказал Корнеев.

— Внутри была жидкость. Прозрачная, но не бесцветная. Не вода. Я бы сказала… с холодным розоватым и голубым оттенком, если смотреть под углом. Не мутная, не маслянистая в обычном смысле, но плотнее воды на ощущение. Рука входила в неё не так, как в воду. Словно сопротивление было другим.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».