Святодар Деркач – Светлое Время. Начало. Книга первая (страница 4)

17 августа 2023 года

Вышел в путь в 10:30, налегке. Взял лишь литр воды – набрал из импровизированного колодца (кто-то вырыл яму, и там скопилась чистая влага). Рюкзак оставил на станции – Сергей посоветовал просушить его на солнце после вчерашнего дождя. Он же объяснил дорогу: где повернуть, где передохнуть, куда смотреть под ноги.

Моё восхождение началось.

От метеостанции до вершины – пять километров (хотя Сергей уверял, что четыре). Дорога петляла серпантином вверх – камни, глина, мелкая галька, всё перемешано. Но тропа натоптана за десятилетия – тысячи ног прошли здесь до меня.

Шёл, размышлял, останавливался передохнуть. Пил воду по глотку, иногда подкреплялся черникой. Встречал людей – то поодиночке, то группами. Заметил странное: несколько раз попадались двое мужчин и одна женщина. Почему так? Загадка.

Самый опасный участок начался у дерева, обвязанного лентами, с монетами у корней (жертва духам). Тропа резко ушла вверх. Камни – сухие, глина – скользкая от недавнего дождя. Но не это тревожило. После очередного падения (расцарапан локоть, колено ноет) задумался: смогу ли идти дальше?

Обувь моя – не для гор. Для просёлочных дорог – да, но не для крутых склонов. Да и левая нога… старая проблема, родовая. Сколько раз подворачивал! Когда устаю, переношу центр тяжести, чтобы не хромать.

Упал. Отряхнулся. Сказал себе:

– Вперёд. Только вперёд. Никакой жалости.

Ушибы – ерунда, кровь не хлещет. Цель – достичь вершины.

Ты, Святодар, встал на путь Стяжания Духа Святого.

С каждой секундой Сила в тебе растёт.

Путь труден? Пусть.

Раствори страх в потоке Любви – той, что рушит горы.

Ты поставил цель. Достигнешь.

Повторял это – и страх испарился. Дрожь в ногах прошла, мышцы перестали сводить. Да, раньше ходил больше, странствовал, искал… но это – новый рубеж.

Поднялся выше. Увидел пик. Меня обогнали две девушки – спортивные, крепкие, с ровными спинами. Разговорились. Показали склон, перемычку, сам пик. Они ушли вперёд, а я приостановился – нога ныла, чуть подвернул её. Но продолжал.

Дошёл до скалы с красным флагом (кто-то воткнул его тут). Дальше – узкий перешеек. Натянут трос – держись руками, цепляйся карабином. Справа – пропасть. Слева – пропасть. Красота… и адреналин.

Сто метров? Может, меньше. Но напряжение – в теле, в уме – запредельное. Первый раз на такой высоте.

Прошёл.

Начал карабкаться по камням. Ветер усилился. 2060 метров над уровнем моря.

13:30 – вершина.

От радости вскрикнул:

– Я победил! Достиг! Смог!

Счастье переполняло. Порхал, как птица. Вдалеке засиял Култук, Батюшка Байкал. Величественный, бескрайний, божественный. Чудо природы. Жемчужина России. Сокровище Земли. Нет слов, чтобы описать его красоту.

И вдруг – две слезы. Не от сентиментальности. Нет. Душа очистилась. Что-то вышло наружу, растворилось в свете. Стало легко, светло, благостно.

Сел на лавочку (их тут несколько), лицом к солнцу. Закрыл глаза, поблагодарил за этот день – за радость, за любовь, за силу.

И полетел.

В мыслях парил над горами, хребтами, реками, водопадами… над всей Землёй. А потом вернулся. К себе. К тому, к кому шёл всю жизнь.

– Благодарю, Судьба.

Дар

Понял, что ко мне вернулась Сила, когда на ладонь села рыжая бабочка.

Сидел в священном состоянии, руки раскинув, ладонями вверх —впитывал солнце. И вдруг – лёгкое щекотание. Открыл глаза: крошечное крылатое чудо на моей руке.

– Как она сюда забралась? Высота, ветер, холод… а она – здесь.

Посидела минуту, коснулась меня… и вспорхнула в синеву.

Встал, поблагодарил вершину. Собирался уходить – вдруг шорох.

На кусте, в двух шагах, сидела дикая птица. Крупная, пёстрая – точно не воробей. (Улыбнулся).

Она чирикнула пару раз – будто поздоровалась. Пока доставал телефон – расправила крылья и исчезла.

Знаки.

Они всегда приходят.

Когда ты – на своём пути.

Спускаться начал бодро, но вскоре сбился с тропы – свернул не туда, и знакомый серпантин куда-то исчез. Вместо него – узкая дорожка, поросшая кустарником, то ныряющая в чащу, то резко уходящая вбок. Видно, ходят здесь редко.

И тут – находка: дождевик цвета индиго, аккуратно сложенный в чехле. Поднял, взял с собою. Через полчаса он понадобился – небо нахмурилось, и заморосил дождь.

– Забавно, – подумал я. Сюжет начал разворачиваться.

Продираясь сквозь ветви, услышал резкое чириканье. На старой сосне, на одной ветке, сидели четыре сойки – чёрные, с голубыми искорками на крыльях. Смотрели на меня, переговаривались, будто обсуждали: "Куда это он забрёл?"

Выбрался к знакомому дереву с лентами – и облегчённо вздохнул. Теперь дорогу знал.

Дождь усиливался. Спускаясь ниже, увидел: мелькнул рыжий хвост – белка перебежала тропу. А чуть дальше, на краю дороги, сидел бурундук – полосатый, с пушистым хвостом -веером. Увлечённо набивал щёки, запихивая в рот что-то из передних лапок. Заметив меня, замер на секунду – и шустро рванул в кусты.

Накрапывало уже сильнее. Поднял голову, чтобы оценить тучи – и застыл.

Над вершинами парил орёл.

Могучий, почти неподвижный в потоке ветра. И вдруг – издал звук. Не крик, а что-то гортанное, глубокое, будто приветствие или предупреждение.

– В живую слышу впервые, – осознал я. До этого – только в фильмах.

И тут же лес ожил: птицы в кронах защебетали тревожно, загалдели, будто передавая весть.

Дорога полна чудес.

И каждый из них что-то значил.

Спуск занял час сорок. Дождь к тому времени уже вовсю накрапывал, а к метеостанции я подошёл под первые раскаты грома.

Сергей, предупредительный, убрал мой рюкзак и рубаху под крышу – вещи почти просохли. Встретил меня ароматным супом, а потом напоил компотом из черники – таким густым, сладким, с лёгкой кислинкой, что давно ничего вкуснее не пил.

Поблагодарил его от души, перекинул рюкзак на плечи – и снова в путь.

А дождь усиливался.

Сначала редкие капли, потом чаще, звонче, и вот уже гром грохочет где-то над хребтами. Я прибавил шаг. Тропа вниз превратилась в мокрый поток – ручейки бежали по камням, глина размокла и стала коварно скользкой. Пару раз едва удержал равновесие, но устоял.

Встречные люди мокли так же, как и я – в дождевиках, с каплями на ресницах, устало улыбались: "Ну что, взял вершину?"

Спускаться, конечно, быстрее, чем подниматься.

Но опаснее.

Каждый шаг – контроль, каждое движение – расчёт.

А где-то там, наверху, орёл ещё кружил в дождевой мгле.

И я шёл по намеченному пути— промокший, уставший, но счастливый.