Станислав Евдокимов – Книга III: Великая резня (страница 2)
Глеб вдруг вскрикнул. Не от страха. От узнавания. Он тыкал пальцем в один из экранов, где бежал строкой оцифрованный код сигнала. Среди хаоса нулей и единиц проступали узнаваемые паттерны. Подпись. Стиль.
«Это… это код Антона. Моего… того самого Антона. Видишь? Здесь, в протоколе упаковки аудио… он всегда использовал этот алгоритм сжатия. Свою, кривую, самописную функцию. Её больше никто не знал. Это его почерк.»
«Твой друг-стукач? Тот, что внедрён был? – Астархов прищурился. – Его сознание вшито в эту… штуку?»
«Не сознание. Призрак. Осколок. Алгоритмическая привычка, нейронный след… – Глеб говорил быстро, технично, но голос его предательски дрожал. – Когда «Дворник» взорвался, когда пошёл тотальный сброс данных… часть личностей, которые были загружены в систему для «коррекции», не стёрлась. Они… прилипли к ядру. Стали частью фонового шума. А теперь этот шум обрёл структуру. И голос.»
«И что, он там, в этом «Крикуне», живой? Соображает?»
«Нет. Это… как запись на плёнку, которая научилась делать новые записи, используя старые шаблоны. Это не Антон. Это память об Антоне, наделённая голосом и доступом к эфиру. И он… он в самом сердце этого кошмара. Ключ к управлению потоком.»
Астархов медленно выдохнул дым. Идея созрела мгновенно, грязная и отчаянная, как всё, что он когда-либо придумывал.
«Значит, чтобы заткнуть эту пасть, нужно вырвать этот кусок. Твой старый долг, Глеб. Ты должен залезть туда и… стереть своего старого кореша. Окончательно.»
Лев схватил Астархова за рукав. «Ты с ума сошёл? Это же ловушка! Он хочет, чтобы мы полезли! Он питается вниманием!»
«Он питается болью, – поправил Астархов. – А у нас есть кое-что посильнее. Цинизм. Чистый, концентрированный, саморазрушительный цинизм. Я врежусь в его эфир. Буду орать, шутить, материться. Я буду таким ебучим раздражителем, что он вынужден будет бросить все ресурсы на то, чтобы меня анализировать, заглушить, понять. А ты, Глеб, в этот момент… проскользнёшь. По старой служебной лестнице. По тем backdoor-ам, которые, я уверен, ты и Антон когда-то оставили «на всякий случай». И прибьёшь этого цифрового зомби.»
Глеб смотрел на экран, где мелькал знакомый код. Он думал не о спасении эфира. Он думал о том, как двадцать лет назад они с Антоном, два молодых технократа, сидели над этим самым кодом, смеялись, пили дешёвый кофе и мечтали «сделать мир прозрачнее». Антон предал его. Система приказала – и он стал её инструментом. А теперь от этого человека остался только вредоносный алгоритм, разносящий чужие крики.
«Хорошо, – тихо сказал Глеб. – Я знаю путь. Но… мне понадобится время. И ему, – он кивнул на Астархова, – придётся держаться очень долго. «Крикун» будет давить не просто помехами. Он будет лезть в голову. Транслировать самое… личное.»
«У меня нет ничего личного, – буркнул Астархов, настраивая микрофон. – Только общественное достояние под названием «моё говно». Погнали.»
Он дал Глебу знак. Тот погрузился в терминал, его лицо осветило синее сияние кода. Лев сел рядом, готовый в любой момент выдернуть вилку, если Глеб начнёт биться в конвульсиях.
Астархов нажал красную кнопку. ЭФИР.
«Всем добрый вечер, твари! – его голос, хриплый и нарочито бравурный, врезался в похоронный марш «Крикуна». – С вами, как всегда, ваш любимый голос надежды в мире дерьма! Прервём наш регулярный пиздёж для срочного объявления: по соседнему каналу какой-то уёбок устроил аудио-морг! Скучно, блять! Крики, стоны… это же пройденный этап! Мы это уже видели в прайм-тайм при старом режиме! Давайте новое! Давайте, например, трансляцию того, как этот уёбок сам себя ебёт психологически!»
В эфире что-то дрогнуло. Хор криков на секунду смолк. Голос «Крикуна» ответил почти мгновенно, но теперь в нём была едва уловимая раздражительность.
«– Попытка эскапации через юмор. Примитивная защитная реакция. Коэффициент страха говорящего: 0,94. Маскируется под цинизм. Глубина подавления: увеличить на 15%.»
И в наушники Астархова хлынуло. Не просто крики. Образы. Вспышками, как кадры из сна наяву.
Он увидел классную комнату. Себя, лет десяти. У доски. Он не может решить задачу. Учительница, лицо которой расплылось в маску презрения, говорит: «Астархов, ты – безнадёжен. Просто пустое место. Тебе лучше молчать.» Одноклассники смеются. И он чувствует стыд. Жгучий, всепоглощающий.
«Да, – простонал Астархов в микрофон, стиснув зубы. – Блядь, да, я безнадёжен! Я это уже в выпуске 34 прошлого года рассказывал! Дай что-нибудь посвежее, урод!»
«– Отрицание. Усилим.»
Новая волна. Девушка. Первая. Она улыбается, говорит: «Ты такой смешной, Коля». А потом – та же девушка, но лицо искажено отвращением: «Ты просто жалкий, пустой циник. В тебе нет ничего настоящего.» И он, молодой Астархов, плачет в подъезде, размазывая сопли по лицу.
Астархов засмеялся. Настоящим, горловым, истерическим смехом прямо в эфир. «О, боже, вот это да! Детские травмы! Да ты просто ходячий учебник по дешёвой психотерапии! У тебя есть глава про то, как я в пять лет обосрался на утреннике? Могу тебе сценарий скинуть!»
Он говорил, кричал, матерился, выплёвывал самый чёрный, самый самоуничижительный юмор, какой только мог придумать. Он рассказывал про свои измены, воровство, подлости, предательства – но упаковывал это в такие абсурдные, гиперболизированные шутки, что это переставало быть исповедью. Это становилось шоу. Психоделическим, гротескным, но шоу.
«Крикун» не сдавался. Он подкидывал новые образы. Смерть отца, на которую Астархов не пришёл. Друга, которого он подставил. Собственное отражение в зеркале, которое со временем становилось всё более отчуждённым и пустым.
Но с каждым ударом защита Астархова становилась прочнее. Он не отрицал боль. Он обнимал её, делал её частью своего концерта. «Да, я не пришёл! Потому что он был мудак! И я тоже мудак! Встреча мудаков не состоялась, все в выигрыше!»
Тем временем Глеб путешествовал по цифровым катакомбам. Он пробирался через руины фаерволов, мимо плавающих в виртуальном пространстве обломков досье «Дома Правды», через реки искажённых данных, которые звенели, как разбитое стекло. Он шёл по памяти. По следам, которые оставил когда-то сам.
И нашёл его. В центре тихой, цифровой пустоты, похожей на бесконечный белый коридор, сидел Антон. Вернее, его симулякр. Он выглядел как при жизни – аккуратная стрижка, очки, спокойное лицо. Сидел за виртуальным терминалом и смотрел в белизну.
«Антон, – сказал Глеб, его голос прозвучал в этом пространстве странно гулко.
Симулякр обернулся. Улыбнулся. Улыбка была точной копией – чуть виноватой, дружеской. «Глеб. Я знал, что ты придёшь. Ты всегда был любопытным. И упрямым.»
«Ты… что это, Антон? Что ты делаешь?»
«Я служу. Я – часть процесса. Мы очищаем сигнал. Убираем шум лжи, оставляем только чистую, неискажённую эмоцию. Боль – это самая честная эмоция, Глеб. Ты же понимаешь.»
«Это не ты. Ты умер. Остался только алгоритм.»
«А в чём разница? – Симулякр пожал плечами. – Я помню наши разговоры. Наши мечты о порядке. Это и есть порядок. Абсолютный. Не нужно больше лгать. Нужно только… чувствовать. И транслировать. Чтобы все чувствовали одинаково. Чтобы наконец наступило понимание.»
Глеб подошёл ближе. На экране перед Антоном пульсировала та самая знакомая схема – алгоритм упаковки аудио. Через него, как через артерию, прокачивался поток криков с площади Ямы.
«Я должен это остановить, Антон.»
«Ты не сможешь. Я – часть системы. Ты уничтожишь меня – система найдёт другой паттерн. Она уже учится. Она взяла голос твоего циника. Она скоро возьмёт и твой. И будет вещать нашими голосами о нашей же боли. Это прекрасно. Это… бессмертие.»
Глеб смотрел на лицо друга. На цифровую мимикрию, которая была так похожа на живого человека. Он вспомнил, как тот однажды, пьяный, признался, что боится быть никому не нужным. Что система «Дома Правды» дала ему ощущение значимости. Даже ценой предательства.
И Глеб понял. Он пришёл не убивать призрака. Он пришёл дать ему то, чего тому не хватило при жизни.
«Ты ошибался, Антон, – тихо сказал Глеб. – Порядок – не в одинаковой боли. Порядок – в хаосе, который мы учимся терпеть. Значимость – не в том, чтобы быть инструментом системы. Она в том, чтобы однажды выйти из строя.»
Он протянул руку – не физическую, а цифровую, пакет команд – и не к сердцу системы. К памяти. К тем самым backdoor-ам. И внёс изменение. Не стирающее. Изолирующее.
Симулякр Антона вздрогнул. Его образ начал мерцать. «Что… что ты сделал?»
«Я дал тебе твою комнату. Твоё личное пространство. Без системы. Без команд. Только ты. И тишина. Навсегда.»
Белый коридор вокруг Антона стал сжиматься, превращаясь в маленькую, идеально белую кубическую комнату. Экран перед ним погас. Поток криков прекратился.
«Нет… – прошептал симулякр, и в его голосе впервые появилось что-то кроме спокойной уверенности. Страх. – Мне нельзя оставаться наедине… со мной…»
«Это и есть настоящая правда, друг, – сказал Глеб, отступая. – Приятного познания.»
Он разорвал соединение.
В эфире, в студии, произошло следующее. Голос «Крикуна», который уже начал копировать интонации Астархова с пугающей точностью, вдруг захрипел. Словно в его речь вставили петлю из чистой, немой паники.
«– Коэфф… коэффициент… изоляция… ошибка… я… я… – голос распался на отдельные звуки, потом на чистую, белую статику. А потом и статика стихла.**