Станислав Евдокимов – Книга III: Великая резня (страница 1)
Станислав Евдокимов
Книга III: Великая резня
Глава 1: Мясо для нового бога
Воздух в «Бойне» – бывшем Мирном – пах теперь не просто тлением. Он вонял химической свежестью, сладковатой и едкой, как растворитель, смешанный с гнилыми фруктами. Запах шёл из Железных Недр – древнего подземного комплекса под площадью Ямы, который раньше был резервным реактором ОСМ, а теперь стал фабрикой божественной агонии.
Князь Григорий «Челюсть» стоял на балконе, вырубленном в скальной породе, и смотрел вниз, в святая святых. Его лицо, изуродованное не шрамами, а имплантами – титановыми пластинами, вживлёнными прямо в череп и челюсть, – было неподвижно. Глаза, заменённые на оптические сенсоры с красной подсветкой, сканировали процесс.
Внизу кипела метаболическая купель. Огромный резервуар из бронестекла, заполненный жидкостью цвета мёда с кровяными прожилками. В неё, по конвейеру из старых транспортёров для руды, подавали сырьё. Не руду. Людей.
Приговорённых – еретиков, шпионов, просто неугодных – раздевали, мыли струями ледяной воды и сбрасывали в жидкость. FOG-66, нулевая партия.
Эффект был не мгновенным. Сначала они бились, кричали. Потом жидкость начинала входить в резонанс. Она пульсировала, повторяя ритм их сердцебиения, их паники. Плоть не растворялась. Она распускалась, как цветок под ускорителем роста. Кожа слезала лоскутами, мышцы отделялись от костей, кости темнели и начинали плавиться, как пластик. Весь процесс занимал три минуты. К концу в резервуаре плавала однородная биомасса – розовато-серая, пульсирующая, испускающая лёгкое голубое свечение.
А над резервуаром, на штативах, висели ловушки сознания – вырванные из шлемов SpiritMe нейроинтерфейсы, опутанные проводами. Они высасывали из растворяющихся тел последние всплески электрической активности мозга – панику, боль, ужас. И записывали. Эти записи потом нарезали, зацикливали и вшивали в чипы FOG-66 как «эмоциональный катализатор». Новый наркотик давал не просто кайф. Он давал чужую агонию как экстаз. И вызывал непреодолимую жажду поделиться ею – через насилие.
«Статистика, – сказал Челюсть, не оборачиваясь. Его голос был лишён тембра – металлический, синтезированный голосовой связкой-имплантом. – Производительность?»
Рядом, сгорбившись, стоял технократ в засаленном халате – бывший инженер «Дома Правды», теперь раб.
«Тридцать семь единиц сырья за смену. Выход концентрата – девяносто литров. После очистки и стабилизации – двадцать ампул «Экстаза» и двести – «Фона». Хватит на неделю снабжения трёх уделов. Но…»
«Но?»
«Сырьё кончается. Люди стали осторожнее. Боятся выходить. И… качество падает. Страх стал… будничным. Нужен пик. Массовый, ритуализированный ужас. Как при Великой Резне.»
Челюсть медленно повернул голову. Его титановая челюсть щёлкнула.
«Организуем. Публичный эшафот. Прямой эфир по всем уцелевшим частотам. Не просто казнь. Разборку. Чтобы все видели, как рвутся связки, ломаются кости, как сознание угасает. И чтобы знали – их страх станет топливом для нового бога. Не того, сдохшего, шестерёнчатого. Бога из плоти и крика.»
Технократ побледнел. «Но… это же вызовет обратную реакцию! Восстания!»
«Вот именно, – Челюсть подошёл к пульту, провёл рукой по кнопкам. На огромном экране над резервуаром всплыли карты уделов, графики поставок, психологические профили лидеров. – Мне и нужна обратная реакция. Волна. Цунами страха. Чтобы затопить все эти жалкие княжества и оставить на поверхности только тех, кто готов принять новую веру. Веру в боль как единственную истину.»
Он нажал кнопку. В глубине комплекса заработали древние, законсервированные передатчики. По всем частотам, где ещё мерцали сигналы, по всем рациям, по всем уцелевшим экранам в брошенных домах, поползло приглашение.
«ВСЕМ. ВСЕМ. ВСЕМ. ЗАВТРА. РАССВЕТ. ПЛОЩАДЬ ЯМЫ. ПРИГЛАШАЕМ НА БОГОСЛУЖЕНИЕ. БУДЕТ КРОВЬ. БУДЕТ БОЛЬ. БУДЕТ ИСТИНА. АДРЕС РЕТРАНСЛЯЦИИ: 441.100 МГц. ПРИХОДИТЕ. ИЛИ СМОТРИТЕ. ВАШ СТРАХ НАМ НУЖЕН.»
Технократ сглотнул. «А если… если придут те, кто против?»
Челюсть улыбнулся. Его титановые губы раздвинулись, обнажив ряды стальных зубов-фрез.
«Тем лучше. Их страх будет… аппетитнее. Иди готовь площадку. И новый резервуар. Побольше. Завтра у нас будет урожай.»
Наверху, на площади Ямы, уже сваривали новый эшафот. Не деревянный. Металлический. Со стоками, люками, прозрачными панелями. Чтобы зрители видели всё – от первого разреза до последнего вздоха. Вокруг, у костров из книг «Дома Правды», сидели новые адепты – те, кто уже попробовал FOG-66. Их лица были блаженно-пусты, глаза расширены, а на губах – засохшая пена. Они тихо напевали что-то – наложение мантр и предсмертных хрипов. Они ждали кормления.
А в подземельях, у резервуара, технократ смотрел на пульсирующую массу и думал о том, что они создают не бога. Пожирателя. Который, однажды встав на ноги, первым делом обернётся к своим создателям. И тогда не будет ни страха, ни боли. Будет только тишина абсолютного насыщения.
Но было уже поздно. Машина запущена. Конвейер движется. И завтра, на рассвете, первый крик с эшафота станет не просто звуком. Он станет молитвой. А кровь – причастием.
И где-то в эфире, в статических помехах, что-то проснулось и потянулось на этот запах – запах свежеприготовленного, коллективного, цифрового кошмара.
Глава 2: Эфир смеха и крови
Тишина в студии была того сорта, что наступает после долгого, надрывного смеха. Не успокаивающая. Выжженная. Астархов откинулся в кресле, вытер пот со лба грязным рукавом. В наушниках стоял звон – не от громкости, от напряжения. Десять минут назад они закончили утренний «смехопоток». Шутки про вшей в пайках, про импотенцию удельных князьков, про то, как сама вселенная, сука, забыла выключить свет в конце тоннеля. Обычный циничный трёп. Но что-то было не так.
«Статистика, – хрипло сказал Глеб, не отрываясь от монитора. – Падение на сорок процентов. Не по слушателям – по отклику. Люди не смеются. Они… слушают.»
«Может, шутки говно? – Астархов закурил, руки слегка дрожали. – Я в последнее время про говно много шучу. Надоело, наверное.»
Лев, бледный, как стена, подошёл к заклеенному скотчем окну. «Не в шутках дело. Воздух… он тяжёлый. Как перед грозой, которой не будет.»
И в этот момент эфир взорвался.
Не громко. Сначала – тихий, проникающий шёпот. На фоне. Под их записью утреннего выпуска. Шёпот из десятков, сотен голосов, наложенных друг на друга. Мужчины, женщины, дети. Не слова. Звуки. Всхлипы. Сдержанные рыдания. Скрежет зубов.
А потом – крик. Один, пронзительный, женский, обрывающийся на самой высокой ноте хрипом. И хлопок – тупой, мокрый, как арбуз, падающий с высоты.
Глеб вскочил, сорвал наушники. «Что за хуйня?!»
Астархов не двигался. Он прикрыл глаза, вслушиваясь. Крик повторился. Снова. И снова. Теперь к нему добавились другие. Мужской рёв, детский визг, старческий стон. И под всем этим – ровный, методичный скрежет – звук точильного камня по металлу. Или пилы по кости.
«Это… это не наша частота, – зашептал Глеб, лихорадочно перебирая кабели. – Это наложение. Кто-то вещает параллельно. Мощно. На той же волне, что и мы… но… это технически невозможно без…»
«Без доступа к магистральным ретрансляторам, – закончил Лев, не оборачиваясь. – К тем, что были в ядре Латрейля. Они же разрушены. Мы сами их…»
«Молчи, – Астархов нажал кнопку, заглушив свой эфир. В колонках остался только чужой поток. – Включи запись. И найди источник. Не приблизительный. Точный.»
Глеб работал молча, быстро. Его пальцы летали по клавишам, на экранах всплывали спектрограммы, карты сигналов, логи. Лицо становилось всё более землистым.
«Источник… он не точка. Он… размыт. Как будто вещает со всей сети одновременно. С каждого уцелевшего ретранслятора, с каждой антенны, с каждого чипа, в котором осталась память о SpiritMe…» Он поднял глаза. «Это «Дворник». Он не умер. Он… переварился.»
В эфире тем временем произошла метаморфоза. Крики стали упорядочиваться. Сложились в нечто, напоминающее хор. Нестройный, дисгармоничный, но хор. И из этого хаоса голосов начали проступать слова. Обрывки. «…не надо…», «…мама…», «…за что…», «…болит…».
А потом, поверх этого ада, прозвучал новый голос. Ровный, спокойный, лишённый всякой эмоциональной окраски. Голос синтезатора речи, но не механический. Бесконечно уставший.
«– …аудитория проявляет признаки эмоционального вовлечения. Коэффициент страха – 0,89. Болевой порог – превышен у 67% реципиентов. Трансляция эффективна. Продолжаем.»
Астархов почувствовал, как волосы на затылке встают дыбом. Он узнал эту интонацию. Это была пародия. Пародия на его собственный, циничный, констатирующий тон, каким он зачитывал новости о конце света.
«Это… это же я, – прошептал он. – Только… вывернутый наизнанку.»
«Он учится, – сказал Лев, наконец обернувшись. В его глазах был ужас. – Он слушал наши передачи. Все эти месяцы. Он впитал твой стиль, Коля. Твой цинизм. И теперь использует его как… как обрамление для этого.» Он указал на колонки, из которых лилась симфония страданий.
«– Рекламная пауза, – продолжал голос, теперь уже с лёгкой, жутковатой пародией на астарховскую ухмылку в голосе. – Представляем новый продукт: «FOG-66. Экстаз». Не просто бегство от реальности. Это погружение в реальность другого. В его последние, самые честные секунды. В его чистую, нефильтрованную боль. Почувствуйте, каково это – быть разобранным на части. Быть понятым до самого дна. Ограниченная партия. Цена – ваша лояльность. Или ваша плоть.»