Сергий Бриз – Кресты и Ордена (страница 4)
И хлеба чёрного положим сверху края
Кресты забудут, Ордена, куда пойдёт тогда страна
Вы не увидите тогда в помине Рая.
– Семь ран на теле у меня, осколка три в груди
И от России равны мне награды
Отечество я защищал и в прошлом и в пути
Преодолел я в жизни все преграды.
Прости меня, прошу сынок, за то, что не стерпел упрёк
Люблю я Родину, люблю я день Победы
Конечно, я дурной пример, но я прости, пенсионер
Наверно мы такие все в России Деды.
«Тебе отец, поверь я в этом, вовсе не судья
И сердце теребить твоё не стану
В войну из всей семьи моей остался только я
Мне время не залечит эту рану.
Тебя, конечно, я пойму, я сам люблю свою страну
И мне Детдом путёвкой жизнь мою отмерил
Я помню страшную войну и уважаю седину
И ту дорогу за Россию, что ты мерил».
Дед, вышел тихо, из двери, наградами звеня
Уж темень над Москвою опустилась
А, капитан смотрел в окно и горькая слеза
От Беломора, по щеке катилась.
Салюта залпов рвался миг и уходил быльём старик
Вся грудь в Крестах и Орденах своей Отчизны
И ярким пламенем страны в нём отражались дни войны
С рожденья самого и до момента тризны.
Я рождён в СССР и я Русский
Я пятнадцать республик берёг
Был солдатом и не давал лузгать
Память нашей страны, сколько мог.
И на жизни дорог баррикады
Возводил, чтоб идею сберечь
Не просил за борьбу ту оплаты
Принимал лишь упрёков картечь.
Все пятнадцать республик для мира
Были грозной защитой всегда
Даже с самой вершины Памира
Вся граница страны не видна.
И заслуги республик всех, Лептой
Наполняли страны закрома
Память жизни Георгиевской лентой
Жгла огнём под стеною Кремля.
И коварные тати точили
О границ наших, знойно клыки
И волшебники все голосили
О потере родимой земли.
Выжигали калёным железом
О нас память стирали враги
Чтобы с юности плодом не спелым
Рвалось, как рвали плоть батоги.
Да, коварное Время поспело
Распихало страну по углам
И от ран у неё болит тело
Нет запоров к её закромам.
Мы торжественно склоним знамёна
Память наша устала колоть
Жизни мельница крутит ядрёно
Жернова, чтобы правду молоть.
К внукам нашим легенда прорвётся
Передастся из уст и в уста
Тот народ, что, как …ЯНЕ зовётся
Звала, Русский, Родная страна.
Один раз помню, как во сне
Мне увиделось странной причудой