Сергей Стариди – Команда (страница 1)
Сергей Стариди
Команда
Глава 1. Дедлайн
Цифры на электронных часах в углу монитора сменились с 23:14 на 23:15. Смена одной минуты в масштабах вселенной — ничто, но здесь, на сорок пятом этаже башни «Федерация», она ощущалась как очередной удар молотка по крышке гроба.
Алиса моргнула. Веки царапнуло, словно под них насыпали битого стекла — синдром сухого глаза, профессиональная болезнь тех, кто продал душу за вид на ночную Москву. Она сидела в своем кабинете, похожем на стерильный аквариум: три стены из бронированного стекла, одна — матовая, отделяющая её от пустого опенспейса.
Перед ней на огромном мониторе Apple мерцала таблица Excel. Файл назывался безобидно: «Оптимизация ФОТ Q3». На деле это была цифровая гильотина. В столбце «C» значились фамилии, в столбце «D» — суммы выходных пособий, а в столбце «E» — статус. Алисе нужно было проставить «Уволить» напротив пятнадцати фамилий до восьми утра субботы.
Её пальцы зависли над клавиатурой. Маникюр цвета «бургунди» — безупречный, хищный, дорогой — казался чужеродным на фоне серой сетки таблицы.
— Иванова, старший аналитик. Ипотека, двое детей, разведена, в поисках мужа, — прошептала Алиса, глядя на строку 42.
Она знала это не из личного дела. Она просто знала. В её голове, как в переполненном жестком диске, хранились терабайты ненужной, токсичной информации о чужих жизнях. Она была HR-директором крупного холдинга, но сама себя называла «корпоративным патологоанатомом». Её работа заключалась в том, чтобы с улыбкой резать по живому, объясняя жертвам, что это «новые возможности для роста».
Алиса потянулась к чашке с кофе. На поверхности остывшего напитка уже образовалась противная маслянистая пленка. Она сделала глоток — вкус жженой резины и кислятины. Желудок отозвался спазмом, привычно сжавшись в тугой узел. Гастрит, бессонница, невроз — святая троица успешной карьеры.
Она посмотрела на свое отражение в темном панорамном окне. Оттуда на неё смотрела красивая, ухоженная женщина в шелковой блузке цвета слоновой кости. Идеальная укладка волосок к волоску. Тонкие черты лица, подчеркнутые жестким офисным светом. Но глаза у этой женщины были мертвыми. В них плескалась та же темная пустота, что и за окном, где внизу, в лабиринте огней, ползали крошечные машины-жуки.
Левая рука сама потянулась к правому запястью. Алиса с силой почесала кожу под ремешком часов Cartier. Это был нервный тик, появившийся полгода назад. Золотой браслет, подарок самой себе за закрытие годового KPI, теперь казался кандалами. Кожа под ним постоянно зудела, покрываясь красной сыпью, словно тело пыталось отторгнуть этот символ статуса.
— Не чешись, сука, — прошипела она себе под нос, с ненавистью глядя на красные полосы на запястье. — Ты не блохастая дворняга. Ты топ-менеджер.
Тишина кабинета давила на уши. Это была не спокойная тишина леса или библиотеки, а гудящая, напряженная тишина работающих серверов и кондиционеров. Воздух был сухим, мертвым, пропущенным через десятки фильтров. Алисе казалось, что она дышит переработанным пластиком.
Она снова перевела взгляд на таблицу. Курсор мигал в ячейке напротив фамилии «Иванова», требуя решения. Требуя крови.
— Delete, — сказала Алиса и нажала клавишу. Строка исчезла, окрасившись в серый цвет.
Никакого облегчения. Только тяжесть, навалившаяся на плечи бетонной плитой. Она чувствовала себя не вершителем судеб, а функцией. Приложением к креслу Herman Miller. Если завтра она исчезнет, система просто заменит её на другой биоробот с такими же амбициями и таким же дорогим маникюром.
Внезапно кондиционер над головой шумно выдохнул порцию ледяного воздуха. Алиса вздрогнула. Ей почудилось, что стены кабинета начали медленно сдвигаться. Стеклянный куб сжимался, выдавливая из неё остатки кислорода. Она расстегнула верхнюю пуговицу блузки, пытаясь вдохнуть полной грудью, но воздух застрял в горле колючим комом.
Время было 23:20. До дедлайна оставалось восемь часов и сорок минут. И четырнадцать живых людей, которых нужно было превратить в статистику.
Тишину, в которой только что прозвучал приговор Ивановой, распорол резкий звук. Айфон, лежавший экраном вниз на лакированной поверхности стола, завибрировал. Звук был низким, сверлящим, похожим на работу бормашины. Следом ожил рабочий ноутбук — в правом углу экрана всплыло красное окно корпоративного мессенджера. И еще одно. И еще.
Это была не просто коммуникация. Это была скоординированная атака.
Алиса поморщилась, словно от зубной боли, и перевернула телефон. Экран вспыхнул, ослепляя в полумраке кабинета. Три уведомления. Три всадника её личного апокалипсиса.
Первое — от мамы. Голосовое сообщение на полторы минуты. Алиса знала, что там, даже не нажимая play. Она знала эту интонацию — тягучую, жалобную, с нотками скрытого обвинения. Палец сам потянулся к кнопке, повинуясь многолетнему рефлексу хорошей дочери.
— «Алиса, ты опять не берешь трубку...» — голос матери звучал с надрывом, пробиваясь сквозь динамик. — «У меня давление сто шестьдесят на сто, я же просила тебя заказать лекарства, те, немецкие. Ты забыла? Конечно, у тебя же карьера... Кстати, звонила тётя Люба. У её Машеньки уже второй, мальчик, четыре килограмма. А ты всё сидишь в своём аквариуме. Мне перед людьми стыдно, дочка. Вроде начальник, а счастья женского нет...»
Алиса нажала на паузу, обрывая поток пассивной агрессии на середине фразы про «женское счастье». Висок пронзила острая игла мигрени. Мама не спрашивала, как дела. Мама не спрашивала, жива ли она вообще. Мама требовала обслуживания: эмоционального, финансового, логистического. Алиса была для неё не дочерью, а функцией «гордость перед соседками» с опцией «доставка лекарств».
Следом пришло сообщение в Telegram. Кирилл. Её «партнер». Человек, с которым у неё была общая ипотека, общий дизайнерский ремонт и раздельные жизни.
«Скинь пароль от Госуслуг, там налог на машину пришел, а лучше сама оплати, пока пени не набежали», — гласило сообщение. Ни «привет», ни «когда будешь?». Сухо, по делу.
Следом прилетело второе: «И закажи клининг на завтра на утро. Ко мне пацаны придут в фифу рубиться, пусть уберут срач на кухне. А то перед людьми неудобно».
Алиса уставилась на слово «неудобно». Кириллу было неудобно перед друзьями за грязную чашку. Ему не было неудобно, что его женщина в полдвенадцатого ночи сидит в офисе и увольняет людей, чтобы оплатить тот самый клининг и его новую приставку. Он не видел в ней женщину. Он видел в ней удобный интерфейс умного дома. «Алиса, включи свет». «Алиса, оплати счет». «Алиса, раздвинь ноги».
Третий удар пришелся с фланга. Рабочий чат «Board of Directors» мигал красным значком «Important».
«ШЕВЦОВА!!!» — капслок генерального директора Романа Аркадьевича бил по глазам, как дальний свет на встречке. — «Где сводная по сокращениям? Акционеры из Дубая требуют цифры к завтраку. Если мы не покажем минус 15% ФОТ, они закроют филиал к чертовой матери. Ты меня слышишь?! Мне плевать, что ночь. Мы — одна команда! Чтобы через час файл был у меня. Иначе вылетишь вместе с Федосеевой!»
Алиса почувствовала, как к горлу подкатывает тошнота. Три источника, три вампира, присосавшиеся к её венам. Они не хотели её крови буквально, они хотели её энергии, её времени, её ресурса. Они рвали её на части, каждый тянул одеяло на себя, даже не замечая, что под одеялом уже никого нет. Только оболочка.
Телефон снова завибрировал — мама звонила повторно, решив, что голосового мало. Ноутбук издал мерзкий звук входящего вызова в Zoom — шеф хотел «пропушить» задачу лично. Кирилл прислал вопросительный знак: «?».
Звуки слились в одну невыносимую какофонию. Дзынь. Бз-з-з. Пилик.
Алисе показалось, что стены кабинета действительно поехали на неё. Воздух стал густым, как кисель. Ей нечем было дышать. Галстук-бант на шее превратился в удавку. Она схватила телефон — он был горячим, перегретым от её собственной жизни, — и ей дико, до дрожи в пальцах захотелось размахнуться и швырнуть этот кусок стекла и металла в панорамное окно, туда, в черную бездну ночного города.
— Хватит, — прошептала она одними губами. — Я пуста. Жрать больше нечего.
Но телефон продолжал звонить, требуя очередной порции её души.
Алиса попыталась набрать ответ. Всего два слова: «Уже делаю». Это был автоматический скрипт, вбитый в подкорку за семь лет карьеры. Но пальцы отказались повиноваться. Они зависли над клавиатурой, скрюченные, как лапки мертвого паука. Вместо букв на экране появилась бессмысленная строка: «ывапролд».
Она смотрела на эти буквы, и ей казалось, что это шифр, код её собственного безумия.
В ушах нарастал звон — тонкий, высокий, ультразвуковой писк, перекрывающий гул серверов. Комната качнулась. Стены аквариума действительно начали сдвигаться, сжимая пространство до размеров гроба. Алиса попыталась сделать вдох, но диафрагма окаменела. Воздух застрял где-то в гортани, не доходя до легких.
— Дыши… — прохрипела она. — Дыши, идиотка.
Она рванула воротник шелковой блузки. Пуговица — крошечный перламутровый диск, стоивший как хороший обед, — с сухим щелчком отлетела, ударилась о столешницу и покатилась по полу. Звук показался оглушительным, как выстрел.
Шелк распахнулся, обнажая ключицы, покрытые липким холодным потом, но легче не стало. Невидимая удавка сжималась всё сильнее. Это душил не воротник. Это душила ответственность. Это душили сотни решений, которые она должна была принять за других: кого уволить, что купить, куда лететь, как улыбаться, когда хочется выть.