Сергей Поляков – Я помню (страница 3)

зазвучал орган.

Глава 3. Орган, который помнит

Они стояли у подножия утёса, в солёном ветре, пахнущем мхом, рыбой и чем-то древним, будто сама земля здесь была старше времени. Город Блэкторп не просыпался. Ни дым из труб, ни свет в окнах, ни шагов по камням — только дома, прижавшиеся друг к другу, как испуганные дети, и церковь на краю обрыва, будто балансирующая между морем и небом, между реальным и тем, что лучше оставить во тьме.

Дверь церкви была приоткрыта — не настежь, не приглашающе, а на дюйм, будто кто-то только что вышел… или, что важнее, ждал, чтобы кто-то вошёл. Леви остановился, чувствуя, как что-то внутри него сжимается, будто инстинкт кричит: не входи.

— Мы не должны, — сказал он.

— Мы уже должны, — ответила Эвелина, не глядя на него.

Она протянула руку не к двери, а к воздуху, будто проверяя температуру.

— Чувствуешь? Здесь холоднее. Не от ветра. От внутри.

Она толкнула дверь.

Скрип был не деревянный, а металлический, ржавый, будто петли не двигались сто лет. Но внутри всё было чисто. Пол — без пыли, без паутины, без следов времени. Будто его убирали каждую ночь, даже если здесь никто не жил.

Внутри — полумрак. Сквозь витражи, покрытые пылью, пробивался серый свет, не похожий на дневной или лунный. Он будто исходил от самих стен, как будто церковь дышала.

И — орган.

Огромный, чёрный, с трубами, уходящими в потолок, как корни древнего дерева. Он не играл, но звучал — низкий, вибрирующий гул, который ощущался в костях, в зубах, в висках. Будто инструмент был жив, и сейчас он спал, но дышал.

— Орган не может звучать сам, — прошептал Леви.

— Этот может, — сказала Эвелина. — Он помнит.

Она пошла вперёд. Каждый её шаг отдавался в тишине, но эха не было — звук будто поглощался полом, стенами, воздухом. На стенах висели старые чёрно-белые фотографии. Все — с датами: 1843, 1863, 1883, 1903… до 2003 года. На каждой — женщина в чёрном платье, с опущенными руками, с лицом, скрытым тенью.

Но Леви всмотрелся — и похолодел.

Лица были одинаковыми.Не просто похожими.Идентичными.

Как будто одна и та же женщина — снова и снова, каждые двадцать лет.

— Это… ты? — спросил он.

— Нет, — ответила Эвелина. — Почти.

Она подошла к органу. Клавиши — из жёлтого дерева, потемневшего от времени. Одна — сломана, будто вырвана.

— Здесь должно быть имя, — сказала она.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.