Сергей Патрушев – Последний выживший на Земле (страница 5)

Он замолчал, чувствуя, как слезы текут по щекам. Он не вытирал их. Пусть текут.

– А теперь я остался один. Последний. Твой последний собеседник на всей этой огромной, прекрасной, мертвой земле. И я хочу спросить Тебя… нет, не хочу – умоляю: зачем? Зачем Ты оставил меня? Почему я, а не кто-то другой? Почему не тот мальчик с фотографии, не та женщина с длинными волосами, не священник из той церкви с уцелевшей фреской? Чем я заслужил эту участь – быть Твоим единственным слушателем?

Тишина стала плотной, почти осязаемой. Игорь чувствовал её кожей, каждой клеточкой тела. И вдруг он понял, что тишина эта – не пустота. Это ответ. Это самый полный, самый исчерпывающий ответ, который только можно получить.

Ты не заслужил, – говорила тишина. – Никто не заслужил. Это не награда и не наказание. Это просто так сложилось. Ты здесь, потому что ты здесь. Ты жив, потому что ты жив. А всё остальное – только то, что ты сам придаешь этому смыслу.

– Я не понимаю, – прошептал Игорь. – Я слишком мал, чтобы понимать такие вещи. Я просто человек. Я хочу есть и пить. Я боюсь темноты. Я скучаю по тем, кого нет. Я создал куклу из тряпок и назвал её Анной, потому что не мог без женского лица. Я слабый, Господи. Я самый обычный, самый слабый человек. Почему Ты выбрал такого, как я?

Потому что сильные не нуждаются во Мне, – ответила тишина. – Сильные верят в себя. Сильные строят планы и добиваются целей. Сильным не нужен Бог, пока не приходит настоящая сила, которая ломает их. А слабые… слабые знают, что без Меня они не справятся. Слабые ищут опору. Слабые тянутся к свету. Выжил не тот, кто сильнее, а тот, кто умеет просить помощи. Даже если просить некого.

Игорь поднял глаза к небу. Оно было таким синим, таким глубоким, таким бесконечным, что кружилась голова.

– Я не слышу Твоего голоса, – сказал он. – Я только чувствую. Это Ты?

Это Я, – был ответ в его сердце. – Я всегда говорил с тобой, но ты называл это совестью. Я всегда вёл тебя, но ты называл это интуицией. Я всегда любил тебя, но ты называл это самолюбованием. Сними имена. Убери слова. Останется только любовь. И это буду Я.

– Но почему так больно? – спросил Игорь, и голос его сорвался на крик. – Почему любовь всегда связана с болью? Почему я должен был потерять всех, чтобы найти Тебя? Почему нельзя было как-то иначе? Без этой крови, без этого ужаса, без этой пустоты внутри?

Боль – это цена свободы, – пришел ответ. – Если бы не было боли, вы бы никогда не выбирали добро. Вы бы плыли по течению, принимая всё как данность. Боль – это компас. Она показывает, куда не надо идти. Она кричит, когда вы теряете что-то важное. Она заставляет вас искать выход. И находить Меня.

– Я нашёл Тебя, – тихо сказал Игорь. – И что мне теперь делать? Жить дальше? Умереть? Молиться? Строить новый мир? Я не знаю. Я совсем ничего не знаю.

А кто знает? – в ответе была улыбка, Игорь готов был поклясться, что чувствует её. – Ты думаешь, Я знаю? Я создал вас свободными, и теперь даже Я не знаю, что вы выберете в следующий миг. Это и есть самое прекрасное. Если бы Я знал всё наперёд, мир был бы механизмом, а вы – винтиками. А вы – живые. Вы – моё дыхание. Вы – моё продолжение. И то, что ты сделаешь дальше, будет сделано не только тобой, но и Мной. Потому что мы одно.

Игорь долго молчал, переваривая услышанное. Солнце поднялось в зенит и теперь жгло нещадно, но он не чувствовал жара. Он чувствовал только прохладу внутри, странное, умиротворяющее спокойствие, которого не испытывал никогда в жизни.

– У меня есть последний вопрос, – сказал он наконец. – Самый главный. Ты можешь на него не отвечать, но я спрошу. Там, за горизонтом… есть кто-то ещё? Женщина? Другой человек? Или я действительно последний?

Тишина затянулась. На этот раз она была другой – не наполненной ответом, а пустой, напряжённой, словно сам Всевышний задумался над этим вопросом.

– Ты не знаешь? – удивился Игорь. – Ты – и не знаешь?

Я дал вам свободу, – прозвучало в сердце. – Даже от Меня. Я не веду учёт. Я не слежу за каждым вашим шагом. Я – как солнце: светит для всех, но не решает, кто выйдет из тени. Там, за горизонтом, может быть кто-то. А может, никого. Это не Моё знание. Это твоё путешествие. Твой выбор – искать или не искать. Верить или не верить. Идти или остаться.

Игорь кивнул, принимая этот ответ. Он спустился с кораллового алтаря в теплую воду и поплыл обратно к берегу, но теперь каждое движение давалось легко, без усилий, словно кто-то нёс его на руках. На полпути он обернулся и посмотрел на риф, белеющий в центре лагуны. На одно мгновение ему показалось, что на вершине стоит фигура в белом – неразличимая, сотканная из света, с руками, простертыми в благословении. Он зажмурился, протер глаза – фигура исчезла. Осталась только вода, только небо, только бесконечный свет.

На берегу он долго сидел на песке, глядя, как солнце клонится к закату. Разговор с Всевышним изменил его – не внешне, нет, внешне он оставался всё тем же обветренным, заросшим человеком в обрывках одежды. Изменилось что-то внутри. Ушла тяжесть. Ушёл страх. Осталась только тишина – но теперь это была не тишина одиночества, а тишина присутствия. Тишина, в которой кто-то есть. Кто-то, кто всегда слушает. Даже когда не отвечает.

Он лёг на спину, раскинул руки и смотрел, как загораются первые звезды. Теперь они не казались ему равнодушными. В их мерцании он чувствовал тот же свет, что лился из его собственного сердца. Тот же вопрос. Тот же ответ. Та же бесконечная, на всё согласная любовь.

– Спасибо, – прошептал он в наступающую ночь. – Спасибо, что был всё это время. Спасибо, что не оставил. Спасибо, что дал мне силы дойти до этого берега, до этого разговора, до самого себя. Я не знаю, что будет завтра. Я не знаю, найду ли кого-то. Но теперь я знаю одно: я не один. Даже когда один. Ты есть. И этого достаточно.

Звезды мигнули ярче, словно подтверждая. Игорь закрыл глаза и впервые за многие годы уснул без снов, без кошмаров, без криков в темноту. Просто уснул, как ребенок на руках у матери, уверенный, что утром проснется и увидит новый день. Каким бы он ни был.

Проснулся он от прикосновения. Легкого, едва уловимого, похожего на дуновение ветерка, но такого нежного, что мурашки побежали по коже. Игорь открыл глаза и замер, боясь дышать, боясь пошевелиться, боясь, что любое движение разрушит это видение.

Она сидела на песке рядом, поджав под себя ноги, и смотрела на него. Светлая, почти прозрачная в лучах утреннего солнца, с длинными волосами цвета спелой пшеницы, которые рассыпались по плечам и касались песка. На ней было простое белое платье, такое легкое, что оно колыхалось даже от собственного дыхания. Но главным были её глаза – огромные, синие, как та лагуна, в которой он вчера говорил с Богом, и в них светилось столько тепла, столько понимания, столько вековой мудрости, что Игорю захотелось плакать и смеяться одновременно.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.