Сергей Патрушев – Ни копейки за душой (страница 4)

Пустая квартира. Тишина. Только где-то за стеной, у соседей, играла приглушенная музыка и слышались отдаленные, неразборчивые голоса, напоминавшие ему о существовании другой, чужой, недоступной ему жизни. Он прошел в комнату, не раздеваясь, рухнул на матрас, уставился в потолок, на ту самую паутину трещин, которая стала его единственным собеседником.

Вспомнил, как когда-то, много лет назад, стоя на пороге своего первого съемного жилья — крошечной комнатушки в старой коммуналке — мечтал о большом доме, о крепкой семье, о успешном бизнесе. Он шел к своей мечте, стиснув зубы, преодолевая все препятствия, работал без выходных и праздников, рисковал, падал и поднимался, не давая себе ни минуты передышки. Он достиг всего, о чем мечтал, всего, к чему стремился. А потом, по глупости, по неосторожности, по воле судьбы, потерял все это в одночасье.

И вот он снова на дне, снова в точке отсчета, но теперь ему тридцать шесть, и позади не опыт первых юношеских неудач, а груз полного, сокрушительного краха. Он листал ленту в телефоне, фотографии знакомых, бывших друзей, которые когда-то клялись ему в вечной дружбе. У них все хорошо, все стабильно. Бизнес процветает, отпуск на море, счастливые семьи. Когда у него начались проблемы, друзья испарились, растворились в воздухе, как утренний туман. Остались только те, кто ждал возврата долга, и коллекторы, чьи звонки разрывали телефон днем и ночью. Сначала он отвечал, что-то объяснял, просил отсрочки, обещал вернуть все до копейки. Потом перестал, поняв всю бессмысленность этих разговоров. Смысл? Он банкрот, официально признанный неплатежеспособным. Взять с него нечего, кроме старого матраса и дешевого кофе.

Он отложил телефон в сторону, экран погас, погрузив комнату в еще большую темноту. За окном сгущались сумерки, серый день плавно перетекал в еще более серый вечер. Комната погружалась в темноту, и Игорь не стал включать свет, хотя электричество еще не отключили за неуплату. Ему было уютнее в этой серой полутьме, где не было видно его глаз, его выражения лица, его боли. Он лежал и слушал тишину, которая, казалось, насмехалась над ним, над его жалким положением, над его несбывшимися мечтами.

Сколько он так пролежал? Минуты, часы, вечность? Время потеряло всякий смысл, как и все остальное в его жизни. Он снова почувствовал голод — уже не просто тупую, ноющую пустоту, а резкую, острую, пронзительную боль в желудке, которая скручивала его внутренности в тугой узел. Но вставать за едой было бессмысленно, он знал это наверняка. Еды не было, холодильник был пуст, как и его карманы. Завтра он получит какое-то пособие по безработице, жалкие копейки, которых хватит на буханку хлеба и самую дешевую пачку макарон. А пока — нужно перетерпеть, пережить эту ночь, эту боль. Он умел терпеть, за последние полгода это стало его главным, основным навыком, единственным, что у него осталось.

Он перевернулся на бок, поджав ноги к животу, свернувшись в позу эмбриона, чтобы хоть как-то заглушить этот навязчивый, сводящий с ума голод. Мысли путались, превращаясь в бессвязный, хаотичный поток образов: лицо Ольги, ее холодные, безразличные глаза, звонкий смех Алисы, пустой офис с опечатанным входом, судебные приставы, описывающие имущество, суд, бесконечные бумаги, подписи, печати. Всё смешалось в один сплошной, серый, безжалостный водоворот, который затягивал его все глубже и глубже, на самое дно.

И в этом водовороте, на самом его дне, Игорь впервые за долгое, очень долгое время почувствовал нечто отдаленно похожее на искру, на проблеск чего-то нового. Не злость, не надежду, не отчаяние. Скорее, отголосок того самого инстинкта, который не дал ему шагнуть в Неву несколько часов назад. Инстинкта самосохранения, который, как оказалось, все еще был жив где-то в глубине его измученной души, который шептал ему, что дно — это не конец, не обязательно конец. Это просто точка опоры, твердая поверхность, от которой можно оттолкнуться. Точка, с которой можно начать заново, с чистого листа. Он отогнал эту мысль, как назойливую, жужжащую муху, как глупую, сентиментальную чушь. Слишком банально, слишком похоже на тот мотивационный мусор, которым забиты все социальные сети, на те слащавые истории о великих возвращениях, в которые он никогда не верил. Он не верил в сказки, не верил в чудеса, не верил в хэппи-энды. Не для него это, не его история.

Он закрыл глаза, проваливаясь в тяжелое, тревожное, беспокойное забытье, которое было больше похоже на обморок, чем на сон. Завтра будет новый день, такой же серый, холодный, полный звонков коллекторов и пустоты. Но он проснется, он знал это с пугающей уверенностью. Проснется и снова будет пересчитывать мелочь в кармане, чтобы понять, на что он может рассчитывать, чтобы дожить до следующего утра. Потому что, несмотря ни на что, несмотря на все потери и разочарования, он все еще был жив, его сердце продолжало биться, легкие продолжали дышать. И это было единственное, что у него осталось, единственное, что нельзя было отнять или продать.

Точка ноль. Дно, с которого можно только оттолкнуться, только начать движение вверх. Но чтобы оттолкнуться, чтобы совершить этот первый, самый трудный шаг, нужно найти в себе силы, которых уже почти не осталось. А силы — это та валюта, которой у него было еще меньше, чем денег, которой он был беден, как никто другой. Он заснул с этой мыслью, под монотонный, убаюкивающий стук дождя по жестяному подоконнику, который звучал как колыбельная, как реквием по его прошлой жизни. Спал он без снов, без видений, без каких-либо образов. Реальность была страшнее любого, самого изощренного кошмара, который могло бы породить его измученное подсознание.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.