Сергей Патрушев – Черновик преступления 2 (страница 1)
Сергей Патрушев
Черновик преступления 2
Глава 1. Библиотека не принимает возврат
За высокими окнами читального зала библиотеки сгущались сумерки. Днём окна пропускали много солнца и пылинки танцевали в его лучах. Теперь всё изменилось. Октябрьский вечер вступал в свои права. Стекла в окнах были старыми. На них виднелись едва заметные разводы. Внутри стекла застыли крошечные пузырьки воздуха. Эти стекла помнили ещё те времена, когда здание университета только строили из красного кирпича и серого гранита. Сейчас окна стали похожи на мутные зеркала. В них отражались длинные ряды ламп дневного света. Свет от ламп был холодный и безжизненный.
Ещё в окнах отражались силуэты людей. Они сидели за столами, склонив головы. Это были последние посетители. Самые упорные. Они не ушли домой даже в такой поздний час. Большинство студентов уже давно разошлись. Кто-то ушел в общежитие. Кто-то в съемную квартиру. Кто-то в уютную кофейню. Там можно было выдохнуть после трудного дня. Можно было заказать горячий напиток. Можно было забыть про конспекты и курсовые. Но сессия все равно надвигалась на всех. Она была как грозовая туча на горизонте. И не важно было, на каком ты факультете и как хорошо учишься.
Алиса Вернер сидела в самом дальнем углу зала. Она всегда выбирала это место. Так было каждый раз, когда она приходила заниматься. Стол был массивный и деревянный. Его поверхность пострадала от многих поколений студентов. На столешнице были глубокие борозды от ручек и циркулей. Кто-то оставил выжженные круги от горячих чашек с чаем. Кто-то выцарапал свои инициалы перочинным ножом. Возможно, это было сделано в порыве любовной тоски. Или от отчаяния перед экзаменом. С внутренней стороны столешницы были нацарапаны откровенные признания. Библиотекари туда не заглядывали.
Алиса смотрела на раскрытую страницу. Но она не видела ни одной строчки. Слова не доходили до ее сознания. Она очень устала. Шесть часов она провела в университетском архиве. Утром были две лекции по структурализму. Мысли Алисы были далеко от этого зала. Они были далеко от самого здания университета. Вся академическая рутина навалилась на нее с новой силой. Семестр дошел до своей середины. Теперь от студентов требовалось не просто внимание. Нужна была полная мобилизация всех сил. И умственных, и физических. Алиса чувствовала, что выдыхается.
Перед ней лежал учебник. Это был учебник по криминалистике. Алиса взяла его по чистой случайности. Это была почти нелепая ошибка. Ей нужна была хрестоматия по зарубежной литературе девятнадцатого века. Но библиотечный шифр на корешке почти совпадал с нужным. Алиса была так погружена в свои мысли, что не прочитала название. Она просто сняла книгу с полки и ушла. Теперь учебник лежал перед ней раскрытым. Это была глава о судебно-медицинской экспертизе. Там рассказывалось о следах на месте преступления. Глаза Алисы скользили по ровным колонкам текста.
Она читала про странгуляционную борозду. Про трупные пятна. Про особенности посмертного окоченения. Она никогда не хотела знать этих вещей. Но ее память была цепкой и тренированной. Однажды прочитанное уже не желало уходить из головы. Вдруг взгляд Алисы зацепился за что-то странное. Это было инородное вложение. Оно не принадлежало типографскому набору. Что-то торчало между пожелтевшими страницами. Это было похоже на самодельную закладку. Но в библиотечных книгах не должно быть ничего лишнего. Любое постороннее вложение рано или поздно становится находкой. А иногда такая находка способна изменить весь ход событий.
Это был сложенный вчетверо листок бумаги, пожелтевший по сгибам настолько, что линии сгибов напоминали старые шрамы, с неровным, зубчатым краем, свидетельствующим о том, что листок был вырван из блокнота на пружине, причем вырван торопливо, небрежно, одним резким движением, без попытки сохранить аккуратность, что само по себе уже было любопытной деталью, на которую Алиса, с ее натренированной на мельчайших подробностях памятью, не могла не обратить внимания.
Она вытащила листок из книги с той осторожностью, с какой археолог извлекает из земли хрупкий артефакт, способный рассыпаться от неосторожного прикосновения, и, развернув его, поднесла ближе к свету настольной лампы, которая бросала на бумагу теплый желтоватый конус света, делая каждую букву рельефной, осязаемой, почти одушевленной.
Почерк, которым были написаны строки, оказался торопливым, мужским, с сильным, почти продавливающим бумагу нажимом, буквы прыгали по строке, налезали друг на друга, иногда сливались в неразборчивые комбинации, словно писавший спешил, боялся упустить мысль, боялся, что его прервут, и потому фиксировал обрывки идей, не заботясь о каллиграфии. Текст не был связным повествованием, не был письмом, не был даже конспектом — он представлял собой столбик обрывочных фраз, коротких, рваных, как удары пульса, фраз, которые, будучи прочитанными по отдельности, не значили почти ничего, но, сложенные вместе, начинали пульсировать зловещим, почти гипнотическим ритмом:
«Время: четверг, между 23:00 и 01:00. Камеры на лестнице не работают — проверить на этой неделе».
«Способ: лестничный пролет, удар по затылку. Имитация падения. Перила низкие, 92 см».
«Алиби: конференция, регистрация в 22:40, оставаться на виду до 23:15, потом уйти через боковую дверь кухни».
«Инструмент: ничего, что может быть идентифицировано. Перчатки — хлопок, сжечь после».
«Объект: один, привычка — возвращаться через парк после вечерних лекций. Маршрут: от корпуса Б к общежитию №4, через мост у пруда».
Алиса перечитала листок трижды, затем перевернула его, проверила обратную сторону, снова перевернула и прочитала еще раз, уже медленно, вдумчиво, проговаривая про себя каждое слово, словно пытаясь распробовать его на вкус, уловить оттенки смысла, спрятанные между строк, в паузах, в нажимах, в тех почти неуловимых вибрациях почерка, которые, как ее учили на занятиях по графологии, посещать которые не входило в ее программу, но которые она однажды посетила из чистого любопытства, могли рассказать о человеке больше, чем он сам готов был о себе поведать. Первой ее мыслью, разумеется, была мысль о том, что это очередная чья-то шутка, глупый розыгрыш, набросок сценария для студенческого короткометражного фильма или фрагмент черновика начинающего графомана, решившего попробовать свои силы в жанре психологического триллера и забывшего свой опус в библиотечной книге.
Мало ли таких листков она находила за годы своей студенческой жизни — с любовными признаниями, написанными дрожащей рукой, со списками покупок, состоящими из пива, сигарет и лапши быстрого приготовления, с номерами телефонов, рядом с которыми стояли многозначительные псевдонимы, и даже, однажды, с подробной, снабженной схемами и пояснительными стрелками инструкцией по организации побега хомяка из лаборатории биологического факультета, который, как выяснилось позже, действительно сбежал и был найден только через неделю в вентиляционной шахте третьего этажа.
Но чем дольше Алиса всматривалась в неровные, нервные строки, тем сильнее ее внутренний камертон, тот самый безошибочный инструмент, который она выработала за месяцы работы с архивными аудиозаписями, где каждая пауза, каждый щелчок, каждый шорох могли нести в себе скрытый смысл, начинал звенеть тревожно и тонко, как камертон, ударяемый о поверхность, готовую вот-вот треснуть.
Слова «лестничный пролет», «удар по затылку», «имитация падения» были слишком конкретными, слишком профессиональными, слишком отточенными для того, чтобы быть плодом фантазии скучающего студента, решившего развлечься сочинением мрачных историй. Фраза «Перила низкие, 92 см» — откуда могла взяться такая точность?
Человек, придумывающий шутку, не стал бы измерять высоту перил, не стал бы записывать эту цифру, если только он не был дотошным сценаристом, одержимым правдоподобием деталей, но даже в этом случае подобная конкретика казалась излишней, нарочитой, перегружающей текст, который и без того производил впечатление не вымысла, а сухого, деловитого плана, составленного человеком, привыкшим думать о подобных вещах всерьез. Но если это действительно сценарий, то зачем тогда писать «сжечь после»?
Зачем указывать конкретный маршрут — «через мост у пруда» — если речь идет о вымышленном персонаже, чьи передвижения не обязаны соответствовать реальной географии университетского кампуса? Алиса знала этот маршрут до последнего поворота, до последней трещины в асфальте.
Этот маршрут вел от корпуса Б, где располагались аудитории юридического факультета, кафедра криминалистики и несколько лабораторий, вход в которые был ограничен, к общежитию №4, в котором жила она сама, и проходил через старый, деревянный мост у пруда, тот самый мост, чьи прогнившие доски прогибались под ногами с жалобным, протяжным скрипом, а чугунные фонари, установленные по обеим сторонам, не горели уже несколько месяцев, несмотря на многочисленные жалобы студентов, которые вынуждены были возвращаться домой в полной темноте, полагаясь лишь на свет далеких фонарей, пробивавшийся сквозь густые кроны деревьев.
Она подняла глаза от листка и оглядела читальный зал, который в этот час выглядел почти пустым, почти заброшенным, почти призрачным в своем тихом, сонном оцепенении. За соседним столом парень в больших наушниках, из-под которых доносился едва уловимый ритмичный шелест, беззвучно шевелил губами, переписывая конспект по анатомии, и его лицо, подсвеченное экраном ноутбука, казалось синеватым и неживым. У окна девушка с рыжими волосами, собранными в небрежный пучок, спала, положив голову на горку книг, и ее дыхание было таким тихим и ровным, что казалось, будто она не спит, а просто притворяется, чтобы избежать разговора с кем-то невидимым.