Сергей Миллер – Палач Бездны (страница 3)

Они возвышались перед ним – два титанических столба, соединённых аркой. Металл… но не совсем металл. Что-то, что когда-то было жидким, а потом застыло – но не до конца. Поверхность ворот рябила, шла волнами. И в этих волнах…

Лица. Тысячи лиц, проступающих из глубины и снова тонущих. Рты, открытые в крике. Глаза, ищущие выход. Руки, тянущиеся к поверхности.

Души, из которых выковали ворота.

Надпись над аркой не нуждалась в переводе. Она проникала прямо в разум, минуя глаза:

««КАЖДЫЙ ЗДЕСЬ – ПО СВОЕЙ ВОЛЕ. ВЫ ВЫБРАЛИ ПУТЬ, КОТОРЫЙ ПРИВЁЛ ВАС СЮДА. МЫ ЛИШЬ ИСПОЛНЯЕМ.»«

«Ложь,» подумал Михаил. «Я не выбирал.»

Но ворота уже открывались.

Створки разошлись беззвучно, плавно, как занавес в театре. Изнутри хлынул жар – не физический, а какой-то другой. Жар внимания. Словно миллион глаз одновременно повернулся к проёму, чтобы увидеть, кто посмел войти.

За воротами был двор.

И люди.

Нет, не люди – души. Тысячи, десятки тысяч душ, стоявших в очереди, которая змеилась по двору и терялась где-то в глубине города. Они стояли неподвижно, понуро опустив головы, и от них исходило почти осязаемое отчаяние.

– Это суд, – сказало существо. – Здесь определяют меру наказания.

– Наказания? – переспросил Михаил. – За что меня наказывать—то? Я невиновен!!

Существо повернулось к нему. Его жёлтые глаза смотрели без выражения, но в многослойном голосе проскользнуло что-то похожее на любопытство.

– Ты не знаешь?

– Нет!

Пауза. Существо наклонило голову, словно прислушиваясь к чему-то.

– Интересно, – произнесло оно наконец. – Очень интересно. Пойдём. Тебя ждут.

Его провели мимо очереди – тысячи глаз смотрели ему вслед, и в этих глазах были ненависть и зависть. Он шёл по улицам города, который был кошмаром, воплощённым в камне. Из окон башен доносились крики. Из подвалов – стоны. Из труб, опутывавших здания, как вены – булькающий звук, который он предпочёл не идентифицировать.

Наконец они вошли в здание – огромное, с колоннами из костей и полом из спрессованного пепла. Внутри был зал, а в центре зала – трон.

На троне сидело существо.

Если его провожатый был нечеловеческим, то это было анти-человеческим. Оно не имело формы – или имело слишком много форм одновременно. Михаил смотрел на него, и его глаза болели от попыток сфокусироваться. Крылья? Щупальца? Глаза – сотни глаз? Рты – тысячи ртов? Всё это и ничего из этого.

– Михаил Дмитриевич Корнеев, – произнёс голос, исходивший отовсюду и ниоткуда. – Родился пятого марта тысяча девятьсот восемьдесят восьмого года в городе Красноярске. Умер двадцать девятого октября две тысячи двадцать третьего года в городе Москве. Причина смерти – ножевое ранение в брюшную полость с повреждением печёночной артерии.

Михаил стоял, не в силах пошевелиться. Невидимые путы держали его крепче любых оков.

– Ты знаешь, почему ты здесь? – спросил голос.

– Нет, – прохрипел Михаил. – Я не… Я никого не убивал. Я не… Какой это ад? За что?

– За что? – голос, казалось, удивился. Если существо без формы способно удивляться. – Любопытный вопрос. Ты спас человеческую жизнь. Ты пожертвовал собой ради незнакомки. Ты…

Голос замолчал.

Пауза длилась вечность.

Михаил стоял, не дыша. Не двигаясь. Ожидая приговора, который уже был вынесен самим фактом его присутствия здесь. Он знал, что сейчас услышит перечисление грехов – настоящих или выдуманных, неважно. Система не ошибается. Если он здесь – значит, заслужил.

Так он думал.

– Произошла ошибка, – произнёс голос наконец.

Одно слово. Пять слогов. И мир перевернулся.

Михаил почувствовал это физически – как удар под дых, как ведро ледяной воды на голову, как первый вдох после того, как тонул и уже смирился. Внутри что-то сжалось, потом разжалось, потом сжалось снова – словно сердце, которое забыло, как биться, вдруг вспомнило.

«Ошибка.»

Надежда – страшная, отчаянная, невозможная – шевельнулась в груди. Та самая надежда, которую он похоронил в тот момент, когда увидел багровое небо. Та, которую убил, когда понял, где находится. Она была жива. Она поднимала голову, как цветок после заморозков, и тянулась к этому слову – «ошибка» – как к солнцу.

– Ошибка? – голос Михаила сорвался. Он сам не узнал его – хриплый, дрожащий, полный чего-то, что он боялся назвать. – Вы… вы хотите сказать…

Он не мог закончить. Не мог произнести вслух то, о чём думал. Потому что если он скажет это – и окажется неправ – он не переживёт.

Но мысль уже была там, яркая и безумная:

«Меня отпустят. Меня не должно быть здесь. Это ошибка, и меня отпустят.»

Он вспомнил мать. Вспомнил, как она лежала в больнице, жёлтая и худая, и врачи говорили – неделя, может, две. А потом один из них – молодой, с усталыми глазами – пришёл и сказал: «Мы ошиблись с диагнозом. Это не рак. Это лечится.»

Мать плакала тогда. Плакала и смеялась одновременно. Михаил не понимал – ему было двенадцать, и он не знал ещё, каково это: умереть внутри, а потом услышать, что можно жить.

Теперь он знал. Слёзы – настоящие, горячие, человеческие слёзы – потекли по его щекам. Он не плакал с детства. Не плакал, когда мать всё-таки умерла три месяца спустя. Не плакал в детдоме, когда его били старшие. Не плакал, когда нож вошёл в его живот.

Но сейчас – сейчас он плакал.

– Пожалуйста, – прошептал он. Слово вырвалось само, из какой-то глубины, о которой он не подозревал. – Пожалуйста, если это ошибка… Я не должен… Я не…

Он упал на колени.

Не от слабости – от облегчения. От надежды, которая была слишком тяжёлой, чтобы нести её стоя. Колени ударились о каменный пол, но он не почувствовал боли. Он вообще ничего не чувствовал, кроме этого – огромного, всепоглощающего, невозможного чувства.

«Может быть, я выберусь. Может быть, это не конец.»

Он поднял голову, глядя на существо без формы, на престол из чего-то, что не было материей.

– Отпустите меня, – сказал он. – Если это ошибка – просто отпустите. Я вернусь. Я буду жить. Я…

«Я стану лучше. Я буду ценить каждый день. Я никогда не пожалуюсь на свою серую, скучную, прекрасную жизнь.»

Торг. Он торговался – с чем? С адом? С богом? С самим собой? Неважно. Он готов был обещать что угодно. Отдать что угодно. Лишь бы это слово – «ошибка» – означало то, что он думал.

– Ад не отпускает, – произнёс голос.

И мир рухнул.

Не сразу. Не с грохотом. А медленно, беззвучно, как падает снег. Как гаснет свет в комнате умирающего. Как уходит жизнь из глаз матери, которой обещали, что она поправится. Надежда, которая только что расцвела в его груди, умерла. Тихо, без борьбы. Просто… перестала быть.

– Что? – голос Михаила был пустым. Мёртвым. – Но вы же сказали…

– Я сказал: произошла ошибка. – Голос существа был ровным, безэмоциональным. – Но это не меняет ничего. Ад не отпускает никогда. Это фундаментальный закон. Тот, кто пересёк порог, остаётся навечно.

Навечно.

– Но у тебя есть выбор. Быть наказуемым или наказующим.

Михаил медленно сел. Слёзы всё ещё текли по его лицу, но он не замечал их. Он смотрел в пустоту и не видел ничего. Это было хуже, чем первый приговор.

Первый раз – когда он понял, что в аду – был ударом. Жестоким, внезапным, оглушающим. Но он мог это принять. Мог смириться. Мог сказать себе: так устроен мир, и я часть этого мира. Но это… Это было другое. Ему показали выход. Показали свет в конце тоннеля. Дали почувствовать вкус свободы – и отняли. Это было, как вытащить тонущего на берег, дать ему отдышаться, а потом столкнуть обратно в воду.

Это было как сказать умирающему: «Ты будешь жить» – и через минуту: «Извини, я пошутил».

– Но вы сами сказали – ошибка, – голос Михаила был едва слышен. – Если я не должен быть здесь… – он затравленно озирался по сторонам.

– Ты не должен был попасть сюда, – уточнил голос. – Но ты здесь. И это создаёт… сложности.

Сложности. Его вечные муки – сложности. Его душа, приговорённая к бесконечным страданиям за грех, которого он не совершал – административная ошибка.