Сергей Миллер – Каменное Сердце (страница 9)

Олег хотел было пояснить шаману, что Масоны не патентовали молотки и циркули на земном шаре. Но передумал.

– Спасибо за лекцию, – с плохо скрытой иронией поблагодарил Олег, поднимаясь. – Если понадобится, я могу вам позвонить?

– Разумеется. Помогать органам – гражданский долг.

Олег вышел за дверь, и лязгнувший за спиной замок прозвучал как точка в конце очень странного предложения. Он так и не понял, была ли последняя фраза издевкой или искренним убеждением старого советского интеллигента. Лицо шамана было непроницаемо, как страница из учебника.

Улица встретила Олега шумом и привычной суетой, выдернув из душного мира шамана и его туманных теорий. Ну и что теперь? Созвездие Лебедь… Орден Рыцарей… Бред какой-то. Гораздо вероятнее, что Незваный таскал эту цацку на шее просто так, потому что нравилось. Хотя главный вопрос оставался открытым: а его ли это вещь? Олег чувствовал, что его, но одного чутья в протокол не пришьешь. Чтобы удостовериться, нужно поговорить с сестрой, посмотреть семейные фото…

Фото!

Мысль, как вспышка, пронзила его прямо посреди тротуара. Он даже замедлил шаг. В первом ящике его стола, среди прочих материалов, лежала ксерокопия фотографии Незваного в полный рост. Снимок нашли скомканным в бардачке его шикарной машины. На нем погибший стоял на фоне каких-то живописных развалин, одетый в простую футболку и джинсы. Шанс, конечно, мизерный – на ксерокопии что-то разглядеть почти нереально, но это была зацепка.

Он тут же набрал номер соседа по кабинету. Первая попытка утонула в длинных гудках, но со второй ему ответили.

– Рома, это Чурсинов.

– Что стряслось, Олег?

– Ты сегодня в отделе будешь?

– Не-а, я завтра на сутки.

– Мне горит, Ром. Можешь заехать на пять минут?

– Никак, я у родителей в Рощино. Застрял.

– Тьфу ты, блин… – плюнул Олег. Ключи от кабинета были только у него и Романа. – Рома, завтра вытащи из ящика картонную папку, там копии фототаблицы с места, где милиционера убили.

– Ну?

– Там есть такая большая фотография этого Незваного. Будь другом! Под огромными увеличениями, ну, в общем, что хочешь делай, а рассмотри у него на шее цепочку! Это очень важно!

– Понял. Сделаю, – ответил невозмутимый голос Романа, привыкшего к подобным авралам.

– С меня пиво!

– Две бутылки.

– Идет! – рассмеялся Олег, чувствуя, как напряжение немного отпускает.

До завтрашнего дня руки были связаны. Олег вздохнул и направился прочь от центра, в спальные районы. Долгая дорога – метро, пересадка, дребезжащая маршрутка – вымотала окончательно.

Дверь открыл его давний приятель Юра – как всегда, с широкой, искренней улыбкой.

– Заходи, опер! Я уж думал, не доедешь.

Юра, двадцативосьмилетний холостяк, до сих пор жил с родителями. Правда, сейчас старики обитали на даче, оставив сыну в полное распоряжение просторную «трешку». Юра работал в крупной фирме по оргтехнике, был человеком на удивление цельным и спокойным. Олег давно подозревал, что именно трепетная забота о родителях, чье здоровье в последние годы пошатнулось, и была причиной его холостячества. Он всегда проводил выходные с ними на даче, и только звонок Олега заставил его сегодня остаться в городе. Юра был из тех редких друзей, на которых можно было положиться безоговорочно. И сейчас, после мистического шамана и мрачных мыслей, его простое, радушное гостеприимство было именно тем, что нужно.

– Ну, как служба? – спросил Юра, когда они уселись за стол, накрытый с заботой.

– Лучше не спрашивай, – Олег устало откинулся на спинку стула. – Не хочу портить вечер. Когда день за днем копаешься в чужой грязи, она начинает липнуть к тебе самому. В итоге и рассказать-то нормальному человеку нечего, кроме как об уродах, покойниках и тех, кто их такими сделал.

– Да уж, не позавидуешь, – сочувственно протянул Юра. Он разлил по бокалам темное, почти черное вино из пузатой глиняной бутылки. «Алазанская долина» лениво поблескивала в свете лампы.

Олег неожиданно спросил, словно продолжая какой-то внутренний, незавершенный спор:

– Юр, а ты что-нибудь про символы масонов знаешь?

– Ну, у них там целый гербарий был, – несколько удивленно отозвался тот. – А что?

– Мне сегодня один чудак заявил, что циркуль с молотком над нашими ПТУ – это их знак.

Юра пожал плечами.

– Слушай, ну были у них такие символы. Но это еще не значит, что теперь все ПТУ страны – филиалы масонской ложи.

– Ты прав, – Олег поднял бокал. – Давай, Юр… За то, чтобы было о чем поговорить, кроме работы.

Они звонко чокнулись. Тягучее вино обожгло горло.

– Так вот оно что, – усмехнулся Юра. – Тебя на тайные общества потянуло? Необычное дельце нарисовалось?

– А-а… – притворно обиделся он. – А я-то, наивный, думал, ты друга приехал навестить…

– Конечно, друга, – рассмеялся Олег. – Но и дело само себя не сделает.

– Ну и как, есть перспектива? – без особого интереса спросил Юра, подкладывая ему салат.

– Пока все в тумане, – отмахнулся Олег. – Я, если честно, первый день только занимаюсь.

– И, как водится, в свой выходной?

– А зачем он мне, этот выходной? – в голосе Олега прозвучал неприкрытый сарказм.

Юра сменил тему, осторожно плеснув еще вина в бокалы.

– С бывшей так и не..?

– Нет. Все, – коротко отрезал Олег и одним глотком осушил бокал.

– Два года прошло, Олег. Пора бы уже…

– Не встретил еще. Да и там, внутри, – он неопределенно махнул рукой в сторону груди, – все как будто застыло.

– Ничего, оттает, – тихо сказал Юра. После короткой паузы он решил вернуться к более безопасной теме: – Ну так что у тебя там за интересное дельце, раз уж масонов приплел? Или секрет фирмы?

– Какой там секрет… У нас в поселке милиционера убили.

– Да ты что? – На этот раз в голосе Юры прозвучал неподдельный интерес.

– Вот, дали задание собрать информацию о нем, – туманно ответил Олег.

– Погоди. А почему ты в городе этим занимаешься?

– Так он сам городской был.

– И что? – удивился Юра. – В Питере своих оперов не хватает? Им же сподручнее, они город знают.

– Ну, ты же знаешь наше начальство, – Олег уклончиво пожал плечами. – Лишняя головная боль им ни к чему.

– Знаю. И знаю тебя, – Юра с хитрым прищуром посмотрел на друга. – Поэтому мне и сдается, что это была твоя личная инициатива.

– Ну… есть немного, – с виноватой улыбкой признался Олег.

Остаток вечера прошел под аккомпанемент превосходного армянского «Ахтамара». О работе больше не вспоминали. Говорили о том, о чем можно говорить только со старым другом: о безбашенных студенческих временах, об армейском дурдоме, о девчонках, которые казались тогда центром вселенной. На душе у Олега теплело – не только от коньяка, но и от этого простого, мужского разговора, вытеснявшего мрак последних дней. Спать разошлись далеко за полночь, когда город за окном окончательно стих.

Утро встретило их поздним солнцем и легкой головной болью. Кое-как позавтракав остатками вчерашней роскоши, Олег распрощался с другом и снова погрузился в городскую суету, направляясь в центр, к адресу, где когда-то жил Незваный.

Это был старый петербургский двор-колодец, но подход к нему уже оброс приметами нового времени. Вход в арку преграждала тяжелая кованая решетка с домофоном, а сразу за ней застыл небольшой шлагбаум, поднявший вверх свою полосатую стрелу, словно указующий перст.

«Неплохо устроился покойник», – хмыкнул про себя Олег, проходя в ухоженный, мощеный плиткой двор. Здесь, вдали от уличного шума, царила почти деревенская тишина, создавая иллюзию полного благополучия. Он направился к нужной парадной, но на полпути замер. Вместо домофона и замка на тяжелой железной двери зияли два аккуратных квадратных выреза, обнажая пустые провода.

«Странно», – подумал Олег и недоуменно толкнул массивную створку. Та беззвучно поддалась.

На площадке, за небольшим столом, словно крепость, возвышалась женщина генеральских габаритов. Она окинула Олега цепким, оценивающим взглядом, но на его «Здравствуйте» все же ответила сдержанным «Добрый день».

– Я из милиции, – он извлек удостоверение и протянул ей. – Можно задать вам пару вопросов?