Сергей Горяйнов – Между (страница 9)
Без надежды, что всё закончится ударом о дно.
Мимо проносились лица.
Ни одно не задерживалось.
Кто-то отворачивался.
Кто-то улыбался.
Кто-то кричал — но голос не успевал за ним.
Холод поднимался снизу волнами, резал изнутри.
Мир переставал меня учитывать.
И в этой пустоте она не появилась.
Просто стала видимой.
Госпожа Смерть.
Не костлявая, не старая.
Ухоженная.
Юбка-карандаш, жакет цвета воронова крыла.
Даже у финала оказался дресс-код.
Она наклонилась ближе.
Пахнуло холодом, архивной пылью и покоем.
Не угроза.
Итог.
Что-то внутри отзывалось, но имени не было.
Ни лица. Ни прошлого.
Только странное чувство, будто я уже однажды стоял рядом с этой женщиной — и забыл не ее, а самого себя.
— Не бойся. Я — финальная редакция твоей биографии.
Ладонь легла на грудь.
Невесомо.
Окончательно.
— Все, что ты называл жизнью, было черновиком.
Под ребром сжалось.
И остановилось.
Она ждала — спокойно, как проводник, сверяющий списки.
— Ну что, солдатик…
Чистовик?
Подо мной скрипнуло.
Не пол.
Время.
— Не солдат… — прохрипел я. — Военспец.
И не бегал.
Боялся — да. Знал: ты рядом.
А потом… стал ждать. Искал.
— Искал, звал.
Лестно.
Обычно от меня бегут до последнего.
А ты… шел навстречу.
Здоровый. И нудный.
Странно…
Ты уже мой.
Но что-то держит.
Она замолчала.
И тогда по тьме пошли трещины.
Где-то далеко проступил свет — тонкий, нервный, как пометка на полях дела, уже сданного в архив.
Стук электрички.
Запах сирени.
Щель в заборе.
Майский вечер, которому не сообщили, что он давно закончился.
Сквозь трещину — голос.
Теплый. Живой.
Не воспоминание. Нерв.
Тьма посерела.
Госпожа С медленно подняла взгляд.
Я рванулся — тем, что отказывалось исчезать.
Падение продолжалось.
Но уже вверх.