Сергей Ефремов – Дневник приличной девушки (страница 2)

И вот так я стою, рассуждаю, и тут звонит тетя Люда:

— Маринка, выручай. Срочный выезд. Клиент важный, денег много. Говорит, хочет просто поговорить.

Я закатываю глаза:

— Теть Люд, ну сколько можно? «Просто поговорить» не бывает. Бывает «просто поговорить», а потом выясняется, что говорить ему нечем.

— Да нет, — шепчет она в трубку, — он реально странный. Говорит, ему нужен честный человек. А где ж ему еще честного искать, как не у нас?

Я кладу трубку и смотрю на йогурты. Вишневый, пожалуй. Сладкий, но с кислинкой. Как и моя жизнь.

Глава 3. В которой я примеряю костюм психотерапевта

Тот самый «странный» клиент, о котором говорила тетя Люда, оказался мужиком лет пятидесяти в дорогом костюме, но с такими печальными глазами, будто ему только что сообщили, что коньяк подорожал. Звали его, допустим, Эдуард Аркадьевич. Он встретил меня в холле отеля, галантно поцеловал ручку (первый раз за полгода работы, представляете?) и повел в ресторан.

Я сижу, вся такая красивая, в платье, которое стоит как половина моей месячной аренды, и жду подвоха. Потому что в нашей профессии подвох — это не исключение, это правило. Думаю: «Сейчас начнет приставать под столом или предлагать поехать на дачу копать картошку». А он заказывает бутылку вина, смотрит на меня поверх бокала и говорит:

— Марина, я заплатил за весь вечер. Можете ничего не делать. Просто посидите со мной. Потому что если я сейчас поеду домой, я убью свою жену.

Я чуть вином не поперхнулась. Вот так просто, без предисловий. Я, конечно, слышала много откровений, но чтобы так сразу — с заявлением о намерении совершить тяжкое телесное повреждение?

— А что случилось? — спрашиваю осторожно, прикидывая, где тут ближайший выход и не придется ли мне давать показания.

Эдуард Аркадьевич вздыхает так, что, кажется, шторы на окнах колышутся. И начинает рассказывать. Оказалось, он владелец сети строительных магазинов, денег — куры не клюют, дом — полная чаша, дети в Швейцарии учатся, а счастья нет. И главная причина несчастья — жена.

— Она, — говорит, — вступила в какой-то клуб осознанных женщин. Теперь она осознала, что я — токсичный абьюзер, потому что двадцать лет назад подарил ей не тот букет. Она требует валидол, какую-то сепарацию и угрожает кармическим возмездием.

Я слушаю и понимаю, что сейчас происходит то, чему меня никто не учил. В моем профессиональном стандарте (если бы он существовал) нет раздела «Консультации по спасению брака от эзотерического бреда».

— А вы пробовали поговорить с ней на языке любви? — ляпаю я первое, что приходит в голову из популярной психологии.

Эдуард Аркадьевич смотрит на меня как на душевнобольную.

— Девушка, я ей предлагал шубу, машину, ремонт на кухне. А она хочет, чтобы я сходил с ней на какой-то «родологический тренинг», где мы будем обниматься с незнакомыми людьми и рисовать свою утробу. Какую утробу, а? Я бизнесмен, я «Газели» продаю, мне утробу свою рисовать некогда!

Я сделала глоток вина, чтобы не рассмеяться. И тут до меня дошло. Я — не проститутка. Я — психотерапевт. Просто диплом мне забыли выдать, а лицензию заменили умением слушать и вовремя кивать.

Весь вечер Эдуард Аркадьевич говорил. Про кризис среднего возраста, про то, что любовница (да, она тоже была) оказалась такой же, как жена, только моложе и с большим количеством претензий. Про то, что дети его не уважают, потому что он «недостаточно экологичный». Про то, что бизнес идёт, а ради чего — непонятно.

Я сидела, пила дорогое вино, ела мраморную говядину и понимала: этот мужик сейчас выложил мне душу только потому, что я единственная, кто не будет его осуждать. Потому что ему плевать на моё мнение. Я для него — пустое место, контейнер для мусора. И знаете, это было даже удобно. И мне хорошо (ужин за его счёт, между прочим, тянет на пятизвёздочный ресторан), и ему легче.

Под конец вечера он достал конверт с деньгами (сумма меня приятно поразила), протянул мне и сказал:

— Спасибо. Вы первая за десять лет, кто меня выслушал и не посоветовал сходить к психологу, заняться йогой или сменить машину. Можно я буду иногда вам звонить? Просто говорить?

Я кивнула. И тут меня осенило: вот он, идеальный бизнес. Никакого секса. Только уши. Я буду называть это «Эскорт-терапия» или «Платонические встречи для уставших от жизни мужчин». Беру дорого, делаю вид, что мне интересно, и меняю мир к лучшему, спасая чьи-то браки от развода.

Прихожу домой, снимаю туфли (ножки гудут, два часа в ресторане просидеть — это вам не пять минут в койке отдуваться), звоню тёте Люде.

— Теть Люд, а есть у нас категория клиентов «просто поговорить»?

— Есть, милая, — кряхтит она в трубку. — Только они самые опасные. Потому что если мужик хочет говорить, значит, он скоро влюбится. А влюбленный клиент — это катастрофа. Он перестает платить и начинает страдать. И тебя заставляет страдать за компанию.

Я кладу трубку и смотрю в потолок. Тётя Люда права, как всегда. Но конверт с деньгами такой толстый… Может, и не страшно, если немножко повлюбляются? Я же смогу их аккуратно разочаровывать. Главное — чтобы вовремя платили.

Засыпая, думаю об Эдуарде Аркадьевиче. Интересно, его жена правда ходила на тот тренинг? И что там всё-таки делают с этой утробой?

На следующее утро меня разбудил звонок в дверь. Спросонья я подумала, что это курьер с пиццей, хотя никакую пиццу я не заказывала. Открываю — на пороге стоит заплаканная девушка лет двадцати пяти, в руках у неё какой-то свёрток, и она смотрит на меня с такой надеждой, будто я Дед Мороз и фея в одном флаконе.

— Вы Марина? — всхлипывает она.

— Ну, допустим.

— Я Лена. Я девушка Эдика. То есть Эдуарда Аркадьевича. Он вчера к вам ходил? Сказал, что был на переговорах. А я знаю, куда он ходит, когда у него глаза грустные. Вы не думайте, я не ревную, я же понимаю, это работа. Но он сегодня утром такой странный! Говорит, хочет развестись с женой и уехать в Тибет искать просветления. Это вы его надоумили?

Я стояла в халате, с взлохмаченной головой, и пыталась осознать весь абсурд ситуации. Ко мне пришла любовница клиента, чтобы спросить, не подтолкнула ли я его к духовному развитию.

— Лена, — говорю максимально спокойно, — давай по порядку. Я вчера просто слушала. Я ему Тибет не советовала. Я вообще посоветовала только сходить в баню и сменить машину, потому что это единственное, что мужиков обычно успокаивает.

— А он не хочет машину! — заламывает руки Лена. — Он хочет мантры! Он купил книжку про чакры! Вы понимаете, я его из-под жены вытаскивала, из-под её осознанности, а теперь он сам в осознанность ударился! Мне что, опять одной оставаться?

И тут до меня дошло окончательно. Я не просто проститутка и не просто психотерапевт. Я — катализатор всех жизненных драм этого города. Ко мне приходят, чтобы выгрузить всё дерьмо, а потом это дерьмо начинает жить своей жизнью и бумерангом возвращается к тем, кто его послал.

Я пригласила Лену на кухню, налила чаю. Посадила напротив. И мы сидели, две женщины, которых объединил один мужик с кризисом среднего возраста, и каждая хотела одного: чтобы он просто заткнулся и приносил деньги.

— Лена, — сказала я наконец, — у меня есть предложение. Ты же его любишь, да?

— Ну… наверное. Привыкла.

— Значит, так. Иди домой, скажи ему, что ты полностью поддерживаешь его духовные поиски. Что ты сама всегда мечтала пожить в ашраме. Что ты готова бросить всё и уехать с ним в Тибет хоть завтра. И начинай собирать чемоданы.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.