Сергей Чувашов – Шёпот сердец, пламя чувств. Эмоциональная Магия (страница 1)

Сергей Чувашов

Шёпот сердец, пламя чувств. Эмоциональная Магия

Глава 1. Серая зона

Утро в Нейтральной зоне начиналось с тишины.

Изабелла открыла глаза за секунду до того, как механический голос в стене произнёс: «06:00. Эмоциональный фон — нулевой. Рекомендуется сохранять спокойствие».

Она всегда просыпалась так. Без рывка. Без сожаления. Без того тёплого чувства, когда хочется ещё пять минут полежать, уткнувшись лицом в подушку. Просто открывала глаза — и день начинался.

Комната была серой.

Не в смысле цвета — обои были бежевыми, шторы — бледно-голубыми, а покрывало — мягкого зелёного оттенка. Но всё равно. Серой. Каждый предмет стоял на своём месте: стакан с водой возле кровати, таблетки на прикроватной тумбочке, очки для чтения — на стопке книг у окна.

Изабелла села, взяла таблетку — маленькую, белую, безвкусную — и проглотила, запив водой.

Подавитель эмоций. «Эмо-Блок М-17». Принимать дважды в день. Не превышать дозировку. Побочные эффекты: лёгкая сонливость, снижение аппетита, невозможность плакать.

Она не плакала уже восемь лет.

Восемь лет, два месяца и три дня. Она считала. Потому что в этом мире счёт — единственное, что остаётся, когда ты решаешь не чувствовать.

За завтраком она смотрела в окно. Нейтральная зона походила на больницу, где забыли вывесить табличку «Выздоравливайте». Ровные дорожки, подстриженные кусты, люди, идущие с одинаково спокойными лицами. Никто не улыбался. Никто не хмурился. Все просто... существовали.

В столовую вошла Марта — соседка по этажу, женщина сорока лет с аккуратным пучком на затылке.

— Доброе утро, Изабелла.

— Доброе.

Марта села напротив, поставила поднос с овсяной кашей без сахара. Она всегда так завтракала. Изабелла знала это, потому что они завтракали вместе последние три года. Всегда в одно и то же время. Всегда с одним и тем же приветствием.

— Ты слышала новость? — спросила Марта, размешивая кашу ложкой.

— Какую?

— Вчера в Секторе-7 обнаружили Пожирателя. Говорят, десять человек опустошили. Все — в коме.

Изабелла почувствовала, как пальцы чуть сильнее сжали кружку. Она заставила их расслабиться.

— Нас это не касается, — сказала она ровно. — У нас хорошая защита.

— Да, — кивнула Марта, но в её глазах мелькнуло что-то. Тень. — Конечно.

Наверное, это называется беспокойство. Изабелла не была уверена. Она помнила, как выглядит беспокойство, только по книгам.

Архив, где она работала, находился в подвальном этаже административного здания. Там пахло старой бумагой, пылью и чем-то кислым — возможно, клеем для переплёта. Изабелла любила этот запах. Он был постоянным. Надёжным.

Она провела пальцем по корешкам книг. «История Эмоциональной Магии. Том 1». «Классификация чувств: от радости до отчаяния». «Дневники Серых: Сборник свидетельств».

— Доброе утро, мисс Картер.

Голос принадлежал мистеру Хейлу — начальнику архива, сутулому мужчине с вечно красными от аллергии глазами. Он носил серый пиджак, серые брюки и серое лицо.

— Доброе утро, — ответила она.

— У нас сегодня посетитель. Из Высшего Круга.

Изабелла замерла. Её рука остановилась на полпути к книжной полке.

— Из... Высшего Круга? Здесь? Зачем?

— Понятия не имею. — Мистер Хейл пожал плечами. — Сказали, хочет изучить архивы. Что-то про старые записи о Нулевых магах. Спрашивал конкретно тебя.

— Меня? — Её голос прозвучал выше, чем обычно. — Почему меня?

— Сказал, что ему нужен лучший архивариус. Я подтвердил, что ты — лучшая.

Изабелла открыла рот, чтобы возразить, но в этот момент дверь архива открылась — и в проёме появился он.

Элиан Дюваль был не из их мира.

Это понималось сразу. Не по одежде — на нём был обычный чёрный костюм, без излишеств. Не по манере держаться — он стоял ровно, но без высокомерия. Нет. Его выдавали глаза.

У него были зелёные глаза — такого яркого, насыщенного цвета, какого в Нейтральной зоне не видели никогда. Они напоминали лес после дождя, или море утром, или... Изабелла не знала, с чем сравнить. Она не видела ни леса, ни моря уже много лет.

— Мисс Картер? — Его голос был низким, чуть хрипловатым. Он улыбнулся — и от этой улыбки воздух в архиве стал... другим. Тёплым? Нет. Не тёплым. Живым.

— Да, — сказала она. Одно слово. Никаких эмоций. Голос должен оставаться ровным. Ты — серая. Ты — в безопасности.

— Я — Элиан Дюваль. Мне сказали, вы знаете эти архивы лучше всех.

— Я работаю здесь десять лет.

— Десять лет? — Он подошёл ближе, и Изабелла заметила, что он выше неё почти на голову. — И ни разу не выходили за пределы Нейтральной зоны?

— Это запрещено.

— Знаю. Просто... — Он наклонил голову, разглядывая её. — Любопытно. Вы не похожи на других серых.

Изабелла почувствовала, как внутри что-то дрогнуло. Маленькая, едва заметная вибрация. Она стиснула зубы.

— Чем могу помочь, мистер Дюваль?

— Мне нужны записи о Нулевых магах. О людях, родившихся с абсолютным эмоциональным нулём. О тех, кто не просто подавляет чувства — у кого их нет от рождения.

— Таких не существует, — сказала Изабелла. — Нулевой фон — результат тренировок. Никто не рождается без эмоций.

— А вот это, — Элиан улыбнулся шире, и в уголках его глаз появились лёгкие морщинки, — неправда.

Он протянул ей старую, потрёпанную книгу. Изабелла взяла её, и кончики их пальцев соприкоснулись.

Это длилось долю секунды.

Но Изабелла почувствовала — нет, не тепло. Не холод. Она почувствовала цвет. Внутри неё, где всегда было серо и пусто, на мгновение вспыхнул золотой свет. Яркий, ослепительный, жгучий.

Она отдёрнула руку, как будто обожглась.

— Простите, — сказал Элиан, и его голос стал тише. — Я не хотел.

— Чего не хотели? — спросила она, стараясь, чтобы голос не дрожал.

— Нарушить ваше спокойствие.

Он смотрел на неё с выражением, которого она не могла расшифровать. Не жалость. Не любопытство. Что-то другое. Что-то, от чего её пульс участился — а пульс не должен был учащаться. Она ведь приняла таблетку.

— Вы что-то чувствуете, — сказал он. Не вопрос. Утверждение.

— Нет. — Её голос прозвучал резче, чем хотелось. — Я в порядке.

— Мисс Картер, — он шагнул ближе, и Изабелла отступила назад, упёршись спиной в книжный стеллаж, — вы — Нулевая. Я знаю это, потому что моя магия... — он коснулся своей груди, — ...она видит вас. Вы не пустая. Вы — полная. Просто закрытая.

— Вы ошибаетесь.

— Я ошибаюсь редко.

Он наклонился, взял её за запястье — осторожно, как будто она была сделана из стекла. Изабелла хотела вырваться, но не могла пошевелиться. Его пальцы были тёплыми. Слишком тёплыми. Она не привыкла к теплу.

— Закройте глаза, — сказал он.