Саяна Горская – Рыжее наказание для опера (страница 8)
Смотрю завороженно ей вслед и не могу сообразить, отчего меня тянет так к этой рыжей.
– Мужчина! Очередь не задерживайте! Куда вам?
– А?
– Куда едете?
– Нет, спасибо, не еду.
Кассирша цокает, закатывает глаза.
– Следующий!
Отхожу от кассы.
Значит, Мирная. И что ты там забыла, в этой Мирной? Это же деревуха на сорок домов. Бывал там однажды, лет десять назад.
Мне сложно представить ведьму в сельском антураже. Не вписывается, как ни крути. Она по всем параметрам другая. Городская. Утончённая. Благородная. Эти нестыковки только рождают новые вопросы, и не дают совершенно никаких ответов. А вопросы без ответов меня убивают.
Ладно, отвали от девочки, Север. Каждый имеет право на свои секреты. И то, что ты опер, не даёт тебе право на посягательства на частную жизнь.
Только вот я уже посягнул.
Лезу в пакет за телефоном, чтобы такси вызвать. Пусто. То есть, пончики есть, а остального – нет.
Вытащили, пока я тут хлебалом щёлкал? Вот тебе и опер, мля…
А почему, собственно, пончики?
Бегу к выходу на перрон. Вот же дебил, а! У меня ж в том пакете и доки, и ключи, и деньги!
Люди толпятся возле открытых дверей электрички. Кто-то заходит, кто-то выходит. Ведьмы с моим пакетом нет. Забегаю в ближайший вагон.
– Осторожно, двери закрываются. – Вещает электронный голос.
Бля, ну шик!
Хотел на поезде прокатиться? Получите, распишитесь. Надо было чётче свои желания формулировать.
Электричка трогается.
Поменяю пакеты, выйду на следующей. И обещаю себе, что выброшу ведьму из головы. Да.
Надвинув кепку поглубже на лицо, иду вперёд. Прокуренный тамбур, снова вагон. И там её нет. А вот в третьем – есть.
Сидит одна, привалившись головой к окну, спиной ко мне. Её рыжие волосы в этом мрачном пространстве – единственное яркое пятно. Невозможно её не заметить или с кем-то спутать.
Подкрадываюсь медленно и тихо. Ваще не подозрительный тип… Пассажиры косятся с недоумением.
Осторожно ставлю свой пакет на деревянную лавку, тяну на себя её пакет.
– Воры! – Верещит кто-то с другого конца вагона. – Воры!
Ведьма резко оборачивается. Ярко-зелёные глаза сверкают изумрудами.
– Вы?! – Опускает взгляд вниз. – Вы что, воруете?!
– Дайте мне минуту и я всё объясню!
– Полиция! Полиция! Здесь воры!
Оборачиваюсь на визгливую барышню. Удерживая пальцем кнопку связи с машинистом, она орёт в динамик:
– Пришлите ОМОН! Здесь кража!
Мля! Приехали…
Глава 6
Лета.
Через пару минут в вагон входят два человека в форме.
Женщина, что их вызвала, указывает на нас пальцем.
– Ну, в чём проблема? – С гонором спрашивает полицейский.
– Вышло недоразумение. – Вальяжно так, без какого-либо напряга, объявляет мужчина.
– Это мы щас сами разберёмся. Документики ваши можно посмотреть?
– Если она мой пакет отдаст.
Прижимаю пакет тесней к груди.
– Это моё.
– Да вы загляните! – С нажимом говорит мужчина.
– Так, документы. И ваши. – Обращается полицейский ко мне.
Меня знобит от ужаса.
Потому что я стараюсь не светить лишний раз паспортом. Двойная фамилия, да ещё и наполовину французская – это слишком запоминающийся факт. И если парни в форме хоть раз слышали о сбежавшей жене Стоцкого, то наверняка запомнили.
Это может стать конечной остановкой в моём маршруте. Пять месяцев трудов окажутся перечёркнуты одной идиотской выходкой.
Достаю паспорт из внутреннего кармана куртки. Трясущейся рукой передаю полицейскому и сосредоточенно вглядываюсь в его лицо.
Тот только хмыкает и молча показывает документы напарнику. Оба сдерживают ржач.
Летиция Стоцкая-Дюпре в пахнущей сигаретами и пирожками с луком и яйцом электричке – это смешно? Возможно…
– Теперь ваши. – Обращаются к мужчине.
– Всё у неё. – Закатывая глаза, говорит он. – Девушка, просто загляните в пакет. Нет там ваших пончиков. Там мои эклеры. А ещё телефон, ключи, бумажник.
– Давайте уже. – На выдохе требует полицейский.
Заглядываю.
Да, действительно… Пончиков нет. Зато куча чужого барахла.
– Извините… – Зачем-то прошу прощения и возвращаю пакет мужчине. Сгребаю свой, с пончиками.
Мужчина достаёт документы, тычет в нос полицейским. Те в секунду вытягиваются по стойке смирно и на лица натягивают самые серьёзные выражения.
– Так это… Вы б сразу сказали… Товарищ майор… Претензии к девушке будут?
– Чего? – Морщится этот товарищ майор. – Пургу не несите. Какие у меня к ней претензии?
– Тогда протокольчик заполним по-быстренькому, а? Положено так.
– Заполним, раз положено.
Под любопытными взглядами пассажиров заполняем вместе какие-то бланки. Ставлю свою подпись там, где показывают. Вся эта бюрократическая волокита занимает добрую часть пути.
Внутреннее напряжение немного отпускает лишь тогда, когда полицейские уходят. Но я всё равно один сплошной спазм.