Саяна Горская – По соседству с бывшим мужем (страница 18)

Через час ужин почти готов. Говядина, тушёная в овощах, становится мягкой и даёт густой сок. Ароматы по квартире плывут настолько сказочные, что даже Марат решает не отсиживаться больше в комнате – выползает на кухню.

Встаёт, подпирая плечом дверной косяк и наблюдает за моими движениями, думая, что я не замечаю.

А я всё замечаю.

И меня неконтролируемо швыряет снова в прошлое, ведь всё это очень похоже на то, что уже случалось с нами.

С одной лишь огромной разницей: он не подойдёт больше сзади, чтобы обнять меня со спины. Не зароется пальцами в мои волосы. И уж точно не скажет, что любит меня больше жизни.

– Хватит таращиться, – ворчу недовольно. – Руки мой и за стол.

Он выполняет мои требования с подозрительной сговорчивостью. Достаёт бутылку вина и бокалы, усаживается на мягкий стул и упирает подбородок в кулак.

Ставлю перед ним тарелку с едой. Отхожу.

– И себе.

– Я не голодна, спасибо.

– И себе, – повторяет тише, но настойчивей.

Цежу проклятия, но накладываю и себе. Честно признаться, я голодная очень… Но хуже, чем готовить ужин для бывшего мужа может быть только совместный ужин с бывшим мужем.

Марат разливает вино по бокалом. Рубиновый напиток блестит, приковывая взгляд.

– Ну, попробуем, – наколов кусок говядины на вилку, Марат обмакивает её в густой соус и отправляет рот. Замирает, не жуя, и весь превращается в статую.

Я тоже напрягаюсь.

Пересолила?

Соль с сахаром перепутала?

А я ведь могла…

Быстро хватаю вилку и делаю то же самое – да нет, мясо как мясо.

– Всё хорошо?

– Мм, – кивает, пережёвывая интенсивно. – Хорошо. Сойдёт. Не мишлен, но…

Отправляет в рот ещё порцию мяса с овощами, и ещё… Словно жерновами перемалывает еду с такой скоростью, что я успеваю лишь моргнуть пару раз, как тарелка бывшего мужа оказывается пустой.

– Добавки?

– Сиди, – машет на меня и докладывает сам.

«Не мишлен, значит?» – хочется мне спросить ядовито, но я молчу.

– Красивые рыбки у тебя, – решаю сгладить неловкость беседой. – Такие шустрые.

– Говорят, наблюдение за рыбами снимает фоновую тревогу. Но пока они лишь добавляют тревоги.

– Почему?

– Они то пытаются убить друг друга, то просто умереть. В прошлом месяце знакомый накормил их мясом. Додумался же… Половину выкосило.

Давлюсь куском говядины.

– Отравление?

– Скорее, несварение. Это всё равно что тебе попытаться переварить шлакоблок.

Хочется побиться головой о стену.

Я не знаю больше правил его мира, а потому рушу всё, к чему прикасаюсь. И это в очередной раз даёт понять, что мы поступили верно, когда решили разойтись.

Мы слишком разные, чтобы спокойно сосуществовать в одном мире.

Марат заводит собак и хищных рыб, он успешен в бизнесе и окружён красивыми женщинами.

Я же запинаюсь о собственные ноги и неловко флиртую в лифте о кабачках.

– Что-то случилось? Ты почти ничего не съела, – Марат всматривается в моё лицо, сканируя его пристальным взглядом.

– Аппетит пропал.

Отодвигаю от себя тарелку. Вновь между нами воцаряется звенящая тишина. Только тихое и грустное посапывание Клайда из-за двери спальни эту тишину нарушает.

– Я скучал по этому, – говорит вдруг Марат.

– По говядине?

– По ужинам на кухне. Вместе. Есть в этом что-то, вызывающее зависимость.

– Не нужно, Марат.

Встаю и отхожу к окну, чтобы сильней увеличить между нами дистанцию.

– Не только твой мир рухнул тогда, но и мой тоже. Мне тоже было больно. И я так же, как и ты, лишился опоры.

– Прекрати, – мотаю головой. – Прекрати. Прекрати.

– Только я не сунул голову в песок.

– Хватит.

– Ты вычеркнула его из памяти!

– Прошу тебя, перестань.

– Как будто его и не существовало!

– Хватит! – Затыкаю уши ладонями, но Марат тут же оказывается рядом и дёргает мои руки вниз.

– И снова ты прячешься и бежишь! Такое случается, Агата! Случается!

– Да! – Кричу, срывая голос. – Только ты этого мне не простил!

Затыкаемся.

Оба дышим надсадно, так, словно пробежали только что марафон.

И облако боли, что клубилось только что над нашими головами, осыпается теперь тяжёлыми хлопьями под ноги.

– Агата, я… – Марат мягко укладывает ладони на мои плечи.

Звонок в дверь не даёт ему договорить.

– Наверное, слесарь. Я лучше пойду, – выкручиваюсь из его хватки.

Из ванной комнаты забираю платье и разбитую вазу.

До двери меня никто не провожает…

Глава 19

Агата.