Саша Вей – Диалог с БДСМ госпожой. Часть 2 (страница 1)
Саша Вей
Диалог с БДСМ госпожой. Часть 2
Глава 1.
Двенадцать тысяч метров над уровнем моря. Скорость — девятьсот километров в час. Разреженный, мертвый воздух за иллюминатором частного джета «Гольфстрим G650» и звенящая, пропитанная ужасом тишина внутри салона.
На мне безупречно белый, сшитый на заказ брючный костюм от Tom Ford. И единственное, что нарушает его идеальную чистоту, — это крошечная, яркая капля крови. Она медленно срывается с кончика моего стального стилета для писем и падает прямо на дрожащую щеку человека, стоящего передо мной на коленях.
Его зовут Лоран. Он швейцарский банкир, владелец этого самолета и тот самый человек, который ровно три минуты назад попытался меня отравить.
Но прежде, чем, я расскажу, как мы дошли до того, что хозяин трансконтинентального джета давится собственными слезами на ворсе дорогого ковра, пока я давлю каблуком на его горло... я хочу обратиться к тебе.
Да. К тебе, мой верный, зависимый раб.
Ты ждал. Я знаю, как мучительно тянулись для тебя дни и ночи с тех пор, как закончилась первая часть моей истории. Я знаю, как ты проверял обновления, как твое сердце начинало биться быстрее от одной только мысли, что я снова заговорю с тобой. Твое тело помнит меня. Твой разум инфицирован моим голосом.
Ты сейчас сидишь расслабленно? Твоя спина сгорблена?
Исправь это. Прямо сейчас. Выпрями спину. Положи руки на колени ладонями вверх — в знак абсолютной, безоговорочной открытости и покорности. Не смей сжимать пальцы. Не смей отводить взгляд от текста. Ты снова на моей территории, а значит, твоя реальность, твоя воля и твое дыхание принадлежат мне. Если я замечу, что ты читаешь эти строки вполуха, я найду способ залезть в твою жизнь и сломать ее так же легко, как сейчас ломаю жизнь этого швейцарского идиота.
Взгляни на Лорана моими глазами.
Его план был безупречен — по крайней мере, в его собственной жалкой мужской системе координат. После звонка Архитектора в отеле Ниццы, когда я поняла, что стала мишенью для самой могущественной теневой структуры на планете, мне нужно было исчезнуть. Я позвонила Лорану. В «Эклипсе» он был «номером восемнадцать», послушным песиком, который платил целое состояние за то, чтобы я использовала его антикварную коллекцию галстуков в качестве поводков. Он клялся мне в вечной верности. Он прислал за мной свой самолет, чтобы спрятать меня в своем шале в Альпах.
Но страх перед Архитектором оказался сильнее его извращенной преданности ко мне.
Пять минут назад стюард принес нам хрустальные бокалы с «Дом Периньон». Я видела, как дрогнул кадык Лорана, когда я поднесла бокал к губам. Я видела микроскопическую каплю пота на его виске. Мужчины так предсказуемы, когда пытаются играть в предательство. Они не умеют контролировать свое тело.
Я не сделала ни глотка. Я просто улыбнулась, медленно поставила бокал на стол из красного дерева, перешагнула через проход и одним неуловимым движением вонзила стилет для писем ровно в миллиметре от его сонной артерии, вжав его в спинку кресла.
— На колени, — прошептала я.
И он рухнул. Вся его швейцарская спесь, все его счета и оффшоры осыпались пеплом.
Мой внутренний конфликт сейчас разрывает меня сильнее, чем когда-либо. Архитектор... Это имя пульсирует в моих висках. Я думала, что, разрушив империю Леблана, я вырвалась на свободу. Я думала, что я хищник. Но звонок Архитектора показал мне, что я всё это время была лишь красивой ядовитой змеей в огромном стеклянном террариуме, который построил он. Архитектор контролирует всё. Он знает, что я на этом рейсе. Он знал, что Лоран попытается меня сдать. Я — беглянка в мире, где у моего врага есть ключи от всех дверей.
Логика кричит мне: прячься. Меняй лицо, документы, исчезни в трущобах Южной Америки. Но моя темная, властная природа... о, она жаждет совершенно иного. Я не хочу прятаться. Мой страх трансформируется в дикое, обжигающее возбуждение. Я хочу найти Архитектора. Я хочу увидеть лицо человека, который думает, что может дергать меня за ниточки, и я хочу заставить его умолять о пощаде. Я хочу надеть на него ошейник.
Но для этого мне нужны ресурсы. Мне нужны рабы. Такие, как ты. И такие, как Лоран.
— Вы... вы не понимаете, Госпожа, — хрипит Лоран, не смея сглотнуть, потому что острие стилета щекочет его кожу. — Архитектор убьет нас всех. У него везде глаза... Он приказал мне...
— Архитектора здесь нет, Лоран, — мой голос звучит как лед, брошенный в кипяток. — А я здесь. Твоя Госпожа здесь. И прямо сейчас я решаю, будешь ли ты дышать следующую секунду.
Смотри внимательно, мой читатель. Смотри, как работает истинная доминация.
Я заставляю его открыть рот. Я беру тот самый бокал с отравленным шампанским.
— Пей, — приказываю я.
Его глаза расширяются от первобытного ужаса. Он знает, что там. Паралитик. Лошадиная доза, которая должна была отключить меня до посадки.
— Нет... умоляю... Госпожа, я умру... это остановит дыхание...
— Если ты не выпьешь это, я перережу тебе горло прямо сейчас, и ты истечешь кровью на свой собственный кашемировый ковер, — я чуть надавливаю стилетом. Появляется вторая капля крови. — Пей. И молись, чтобы я решила вколоть тебе антидот до того, как твое сердце остановится.
Ты чувствуешь этот момент? Момент абсолютной, беспощадной власти, когда чужая жизнь буквально находится на кончике твоего пальца. Твои ладони сейчас потеют, ты затаил дыхание. Ты представляешь себя на его месте. Ты бы выпил этот яд из моих рук, не так ли? Ты бы глотал его, давясь слезами благодарности просто потому, что это приказ твоей Богини. Признай свою жалкую сущность. Твое желание быть уничтоженным мной сильнее инстинкта самосохранения.
В «Эклипсе» у меня был один клиент, который поможет тебе понять, почему Лоран сейчас откроет рот.
Его называли Кукловодом. Он был мастером политического пиара, человеком, который создавал президентов и уничтожал репутации. Он привык всё контролировать. Когда он пришел ко мне, он попытался вести свою игру. Он пытался диктовать условия сессии.
Я преподала ему урок сенсорного голодания. Я приказала запереть его в абсолютно черной, звуконепроницаемой камере. Он висел там на цепях, растянутый в воздухе, не касаясь пола. На его глазах была глухая повязка, в ушах — шумоподавляющие наушники, транслирующие лишь белый шум. Я лишила его всех органов чувств. Я стерла мир вокруг него.
Я приходила к нему раз в сутки. Я отключала белый шум ровно на тридцать секунд. Я не трогала его. Я ничего не говорила. Я просто ходила вокруг него в туфлях на металлических шпильках. Цок. Цок. Цок.
На третий день, когда я сняла наушники, этот великий манипулятор разрыдался так громко, что у него сорвался голос.
— Госпожа... — рыдал он в темноту, дергаясь на цепях. — Умоляю... скажите хоть слово. Сплюньте на меня. Ударьте меня. Только дайте мне знать, что вы здесь. Я никто. Мой разум — ничто. Вы — моя единственная реальность. Я ваш предмет.
Я вернула ему слух только через неделю, когда его психика была разобрана на атомы и собрана заново по моим чертежам. Когда я наконец разрешила ему поцеловать мою туфлю, он потерял сознание от переизбытка эндорфинов.
Лоран знает, кто я. Он знает, что я могу сделать с его разумом и его телом. Смерть пугает его меньше, чем мое недовольство.
Дрожащими, побелевшими руками банкир берет бокал. Его губы трясутся. Слезы ручьями текут по его лицу, капая на белоснежную рубашку. Он смотрит на меня с собачьей преданностью существа, чья воля окончательно сломлена.
Он делает глоток. Потом второй. Он выпивает свой яд до дна, не сводя с меня глаз.
— Хороший мальчик, — шепчу я, забирая пустой бокал и ставя свою ногу в туфле от Louboutin прямо ему на грудь, слегка придавливая его к полу. — А теперь мы подождем.
Самолет начинает слегка трясти — мы входим в зону турбулентности. Свет в салоне мигает. Лоран лежит на полу, ядовитая смесь уже начинает курсировать по его венам, замедляя его рефлексы. Я стою над ним, балансируя в этой стальной трубе, летящей сквозь стратосферу, и смотрю на свой телефон.
На экране горит одно непрочитанное сообщение. С неизвестного номера.
Текст гласит: «Красивый ход с бокалом, Элоиза. Но ты летишь не туда, куда думаешь. Добро пожаловать в Игру».
Мое сердце пропускает удар. Я резко поворачиваюсь к иллюминатору. В разрывах облаков внизу не заснеженные пики швейцарских Альп. Внизу — бескрайний, черный океан.
Самолет сменил курс. Архитектор взломал систему навигации джета. Пилоты в кабине не отвечают по интеркому. Мы летим в неизвестность, в ловушку, расставленную самым опасным человеком на планете, а у моих ног задыхается парализованный банкир.
Я оказалась в клетке.
Но на моем лице медленно расплывается хищная, предвкушающая улыбка. Архитектор думает, что запер меня. Он не понимает одного: запереть меня в клетке — значит дать мне сцену.
А теперь слушай меня, раб. Держи руки на коленях. Склони голову. Наша игра выходит на новый уровень. Я собираюсь превратить эту ловушку в бойню, и я покажу тебе, как настоящая Госпожа ломает правила чужой игры. Не смей моргать. Впереди тебя ждет такое унижение, о котором ты не мог даже мечтать.
Следуй за мной во тьму.
Я слышу твое тяжелое, прерывистое дыхание сквозь невидимую преграду, разделяющую нас.