Роман Шаповалов – Парадокс (страница 11)

Пусть девочка релаксирует, а пока пойду приготовлю завтрак. И, наверное, не плохо бы позвонить отцу. Знать бы, где записан его номер. И где он живёт — убей, не помню. Где-то на юго-западе… вроде. Память, знаете ли, за тридцать пять лет теряет такие детали.

— Нам не мешало бы поесть. «Я пошёл готовить!» —провозгласил я, распахивая шторы. Солнечный свет тут же принялся щекотать мурлычущую девочку в моей постели. Оксана приоткрыла один глаз, сонно улыбнулась:

— Давай я приготовлю… Ты вчера столько всего…

— Даже не думай, — отрезал я. — Принцессам не положено. Они отдыхают и набираются сил для новых занимательных дел. И вообще, есть древнее правило: кто первый проснулся — тот и повар.

— Ты проснулся только потому, что я тебя разбудила, — хохочет она, облизнувшись с откровенным подтекстом, и тянется как довольная кошка. Я включил магнитофон. Плёнка зашуршала, и из старых наушников потёк тягучий, чуть хрипловатый голос Фрэнка Дюваля, снял их с полки — тяжёлые, с толстыми поролоновыми подушками, размером почти как маленькие колонки, — и аккуратно, с нежностью, на какую был способен, надел на Оксану.

— Расслабься, — объявил я, подкручивая громкость. Чтобы слышала только музыку. А не мои кухонные подвиги.

— А я покажу класс высокой холостяцкой кулинарии. — сказал, видимо, уже самому себе.

Но она кивнула, будто прочитала по губам и только глаза смеялись, а её пальцы в такт отбивали ритм. На кухне первое, с чего я начал, оторвал листик календаря. Восемнадцатое августа. Сутки до дня Х. Что ж, скоро завертится, уже завтра. Но еда сама себя не приготовит. Никаких тебе сковородок с шипящим маслом — только пар, только варка, только высокая кулинарная философия. Четыре яйца, а их в холодильнике осталось ровно столько, сколько нужно для счастья одному мужчине и одной женщине в воскресное утро, отправились по очереди в кипящую воду. И вышли из этого испытания настоящими яйцами-пашот — нежными, податливыми, с жидким сердцем, от вида которых желудок замирает от восторга. На гарнир я соорудил салат. Взял помидорчики — отлежавшиеся, красные, такие мясистые. Обдал кипятком, снял с них шкурку, чтобы ничего не мешало почувствовать прекрасные томаты. Чуточку соли, капельку масла — и тут, о чудо из чудес, на глаза попался лимон. Правда, подсохший, сморщенный, но дух в нём ещё теплился. Я выдавил из него сок — и я ни за что не поверю, что вкус салата не вызовет гастрономический оргазм. Пару кусочков хлеба на электрогриле превратились в тосты. Кофе в доме, к сожалению, не оказалось. Ни в зёрнах, ни молотого, ни даже растворимой бурды. Ну что ж, чай так чай. Тем более чай, можно справедливо отметить, стал предлогом этой замечательной ночи. Заварка крепкая, ничем не хуже кофе.

Пока готовил, я прикинул план на день. Воскресенье. Самое время, пожалуй, набрать отца. Вчерашний мешок с овощами, был как намеки на заботу с его стороны. Да и вообще — как никак, родитель. Вот и телефон, на подоконнике устроился, тяжёлый, бежевый, дисковый. Рядом — потрёпанная записная книжка. Пролистал: какие-то «Толик сантехник», «Гаражный кооператив», «Магазин „Океан“ — заказ». Ни чего-то похожего на «Отец» или «Владимир». Я почесал затылок, мысленно копаясь в голове. Помнить бы, где записан его номер телефона спустя столько-то лет. Это хорошо, что я с утра ещё мобильник не стал искать. Гы. Память, знаете ли, за тридцать пять лет теряет такие детали.

— Эй, путешественник! — голос Оксаны вернул меня на землю. Она стояла в дверях, одевшись снова в мою футболку и с нескрываемым любопытством меня разглядывала. — Ты чего задумался? И чем это так вкусно пахнет?

— Размышляю о вечном, — отозвался я, демонстрируя во всей красе мои кулинарные изыски на кухонном столе. — О связи поколений, о сложности коммуникации, не верных акцентах, и приоритетах в этот момент и о том, что завтрак — это, пожалуй, лучшее изобретение человечества после колеса.

— Пир заказывали? — и широко улыбаюсь. — Ты проголодалась?

Она подошла, к столу и по пацански присвистнула.

— Ромка, а ты не только драться умеешь! Это что?

— Итальянский завтрак — развёл я руками.

— Хотя может быть и французский, возможно не досолено, но это уже по вкусу. В целом чё бог послал. Угощайся, моя Прелесть. — про себя же подумал — отцу позвоню позже, если, конечно, найду его номер. Мы уселись на табуретки за стол, и тут я внезапно почувствовал под ягодицами какую‑то подозрительную прохладу. Посидел ещё секунду, поёрзал, и до меня наконец дошло: я же так и не надел плавки. Я героически готовил на кухне в одном только мамином фартуке — из одежды на мне был, по сути, лишь этот семейный реликт с красными цветами. Когда повязывал его, думал: вот сейчас Оксану немного подразню, добавлю перчика к утреннему настроению. А теперь вижу, как она сидит напротив, давится смехом и во всю улыбается, глядя на меня. И становится ясно: план с «горячим шеф‑поваром» сработал, хотя, кажется, немного не так, как я рассчитывал.

Оксана взяла вилку, подцепила яйцо-пашот. Желток вытек на тост — густой, золотистый, аппетитный. Я смотрел и думал: «Надо же, как красиво». И желудок согласно урчал.

— Рома, — выдохнула она после первого же кусочка, закрывая глаза. — Это… Это не завтрак. Это преступление. Я теперь всю жизнь буду требовать от своего мужчины яйца-пашот с помидорами. Она попробовала салат и издала звук, похожий на рычание голодного котёнка.

— Что ты сделал с этими помидорами? Они же… мммм… волшебные.

Мы ели, и я смотрел, как она ест. С аппетитом, с наслаждением, не стесняясь, не пытаясь изображать из себя светскую даму, которая клюёт салатный листик раз в четверть часа. Это было красиво.

— Я вчера даже не спросила, — проговорила она, прожёвывая очередной кусочек, — ты как вообще? После всего этого ? Ни в чём не разочаровался? Тебе всё понравилось?

— После всего этого? — я сделал задумчивое лицо. — Ты про вечер?

— И про вечер тоже, — она слегка покраснела, — и про ночь…

— Ааа! Вы про ту самую ночь? — кивнул я серьёзно, переходя на официальный тон. — Знаете ли, гражданка, это была лучшая ночь в моей жизни. Я даже не знаю, что там было вкуснее — шашлык или грибочки. А, стоп! Так вы не про шашлык? Зачем спрашивать, разве не видно, что я летаю от счастья?

— Врёшь, — она улыбнулась.

— Ни капли. Шашлык был отличный, но он, знаете ли, не целовал меня так нежно и глубоко. И точно не доставил и миллионной доли того продолжения. — Она прыснула и чуть не поперхнулась чаем.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.